РУССКИЕ СНЫ В ТАДЖИКСКИХ ГОРАХ
Владимиру Бондаренко - Первому Критику, Просветителю, Читателю России
В далёких лазоревых таджикских ущелиях горных
Заскучал… затосковал…
Затуманился… загорюнился… затомился я
По русским валдайским кочевым многоструйным холомам
Где лежат черепа и шлемы забытых былинных героев…
А за что полегли они…
За что шлемы сложили…
Нынче все позабыли…
Русь Святую пропили
Обменяли на базаре… на торжище…
На гноище – гульбище
На самогона бутыли…
Лихо!..
Но заскучал… затомился…
Затуманился … затосковал я…
По дубовым дубравам речистым…
По соснам с кулончиками текучих смолок душистых…
По льнам – жемчугам живым переливчатым серебристым…
По венериным башмачкам… по фацелиям… по короставникам… по цикориям…
По деревенькам заброшенным заколоченным Гвоздями Голгофскими
Что пали с Ладоней Воскресших Спасителя
И прилетели на Русь…
На Безвинную…
На Беззащитную…
На Всеоткрытую…
Дождь Голгофских Гвоздей и досель летит над Россией…
Ах!.. Ну что-то я замаялся заскучал в горах таджикских
По старой яснополянской одинокой на ромашковом поле берёзке
Похожей на мою матушку
В послевоенном платьице в голубой горошек…
Ах, ночь в далёких затерянных горах!..
И только подушка в саманной кибитке узнает о моих слезах…
О сладкопустынных слезах неизбывно предивных… предлинных…
О, Господь!..
О, Хозяин всех ночных подушек, слёз и кибиток…
О , Господь!..
Но чудится мне
Что кто – то, как матерь с отцом,
Тихо нежно сокровенно плачет обо мне
Как о дитя – сироте
В далёкой заброшенной заколоченной
Гвоздями Голгофскими
В колыбельной родимой новгородской яжелбицкой избице…
Ужель Ты, Спаситель?..
Господь!
Ты сказал:
« Блаженны плачущие – ибо утешатся…»…
Вот мы и тешимся … утешаемся…
А чем ещё утешаться
Как не слезами
В дальних кибитках и избах
И чудится, что для Второго Пришествия Твоего-
Осталось только отворить забытую в травах калитку
Да сорвать одичалый пион медовораскидистый всегостеприимный
Да наклонить куст жасмина пьяноцветущий
Чтоб не задел Вечного Гостя лепестками летучими!..
ПОЛЕ НЕТРОНУТЫХ ДИКИХ МАКОВ
Чингизу Гусейнову и Елене Твердислова
… Возлюбленный мой нечаянный
Я жду тебя!..
В маковом невестином платье - чакане
У лазоревой саманной медовой кибитки моей…
… Возлюбленная нечаянная моя!..
Я иду к тебе!..
Но!..
Между нами безвинно колеблется плещется
Поле хрупкоцветущих диких непуганых маков
И как я нарушу … развею…
Их алую девственность…
Их первозданность…
Их первозванность…
… Возлюбленный мой!..
Завтра утром придут сваты
И увезут меня навсегда …воровато…
В высокогорный зороастрийский бесследный кишлак
Дальный… дальный…
Где только звёзды… чабаны… грифы и орлы витают
Где я буду рождать детей… варить вечный плов…
И забуду про Любовь…
Но вот я стою… и жду тебя…
В маковом гранатовом переспелом платье…
… Возлюбленная моя!..
Я люблю тебя…
Я люблю твоё маковое платье…
Но!..
Как я могу
Разрушить !..
Разъять!..
Измять!..
Расплескать!..
Поле хрупких ягнячьих безвинных доверчивых маков…
… Возлюбленный мой!..
Завтра придут тихие хищные льстиво змеиные сваты
И увезут меня…
И мой нетронутый бутон – мак
В маковом платье…
…Возлюбленная моя!..
Не уходи!..
Подожди!..
Пока не опадут не рассыпятся скороспелые скоротечные маки…маки… маки…
… Ах! Возлюбленный несужденный мой!..
Если вы страшитесь нарушить измять расплескать поле маков -
То как вы сорвёте мой алый струящийся бутон – мак… мак… мак…
В маковом платье…
… Возлюбленная !..
Не уходи!..
… Возлюбленный мой!..
Прощайте!..
Прощайте…
Прощайте…
Я слышу топот локайских угрюмых копыт
Это мчатся пеннопобедные лихопьяные сваты… сваты… сваты…
По полю непуганых беззащитных растоптанных расплескавшихся маков…
Маков…. Маков… маков…
Аааааааааааа………
ПУТЕШЕСТВИЕ НА МАЗАР
Татьяне Аксёновой - Бернар
Я брёл на старинный нагорный мазар,
Где ждут меня шейхи загробные забытых эпох и народов,
И вдруг предо мною – цветущий шиповник восстал наповал,
И дева кишлачная перезрелая
В платье гранатовом спелом
И в изумрудныз изорах нетронутых –
Пылает, как огнь… как забытый костёр под шиповником…
Оййййхо!..
Шиповник опал
И дева пылающая
Затерялась… сокрылась…
Взлетела в летающих изнемогающих лепестках…
И я , улыбаясь, продолжил свой путь на забытый мазар…
Но всё озирался… скитался… оглядывался…
Маялся… уповал… усыхал…
Застывал… умирал…
Как Лота – Жена…
Вечномёртвая…
Вечноживая…
Милые друзья!..
Сегодня мне 81 год…
Поэты редко доживают до таких лет, особенно, на Руси…
Эллины говорили, что боги забирают своих любимцев – поэтов рано…
Но мудрецы живут долго…
Иногда я чувствую себя одиноким , но ваша любовь к моим строкам спасает…
Бесы замалчивают Русскую Культуру и мою поэзию в Ней…
Но вы, братья и сёстры, не даёте бесам торжествовать…
Иногда на моём блоге появляется до 80 тысяч читателей…
И это радостно!..
Вспоминаю Солоухина:
« Россия ещё не погибла, пока мы живы , друзья!»
Послушайте маленький концерт из моих песен под тысячелетними чинарами, где мне показалось, что мне тоже тысяча лет…
Обнимаю вас!..
Ваш Тимур Зульфикаров
