Авторский блог Редакция Завтра 03:00 2 августа 2005

«ТЫ ЗНАЕШЬ, БОЖЕ...»

| | | | |
Сергей Гоникберг
«ТЫ ЗНАЕШЬ, БОЖЕ...»

***
Я сказал, что потерял его.
Пролетарии всех стран, соединяйтесь!
А на самом деле у меня
Остается мой советский паспорт...
Нужно ведь порою посмотреть,
Как на краснокожем дубликате
Продолжает шар земной вертеться
И колосья хлебом наливаться.
Небо в перекрестьях проводов,
Города увешаны рекламой,
Грязь и слякоть, пустота и кровь —
На двенадцати меридианах.
Здесь поэтам не о чем писать.
Здесь голодным нечем поживиться.
Здесь не могут или не хотят
Быть людьми. А я хочу сразиться.
О, привычка ловко цепи рвать!
О, блаженство снова лезть под пули!
Истекая кровью, умирать
Средь степи на пьяном саксауле.
Выпускать на лезущих зверей
Километры пулемётной ленты —
О, небесный долг служить Земле,
Отраженный в наших документах!
Что за гнев да грусть-тоска — листать
Прошлое? Нет, в грязь мы не ударим.
Будем же, товарищ, до конца
Верными Святому Государю!
ПЕСНЬ КРОЛИКОВ О СВОБОДЕ
Нет границ у пространства,
Луга зелёного царства —
Здесь тебе мак и мята,
Здесь тебе хвощ и клевер.
Как это необходимо,
Весело, радостно, важно:
Прыгай по лугу, кролик,
Бегай, покуда можешь.
Радуйся, бурый кролик!
Ах, ты свободен, брат мой!
Волен, как горный сокол,
Так быстроног и маневрен.
Сво-бо-да! — любимое слово.
Важное слово, главное.
Кролики знают с детства.
Загнанно бьётся сердце.
Кролик! Куда нам деться?
***
Мы зарубили, что нельзя летать,
На коже с ранних лет.
А ты взяла — и оторвалась.
Мы остались одни,
В сорока шести футах над морем
Среди голубых экранов
Пытаемся ритмы поймать.
Я же не бабочка, я прихожанин соседнего храма,
И я не умею
В воздухе, режущем рот, рисовать пируэт...
А ты — где, в каком закутке
Позабыла янтарные крылья?
Какой мерзкий голос
Свербел на душе, говоря:
"Над тобою законы Исаака
Ньютона не властны"?..
...Купол распахнут сетчатой дырой,
Перегорают на контактах клеммы.
Зачем ты улетела из чужой,
Тебе, мой ангел, Солнечной системы?
В последний миг, аршин, когда асфальт
Блестит, и — крупно — дождевой червяк,
Что ты воскликнула и унеслась куда?
К огням святого Эльма, или как?
И этот купол прямо надо мной,
Идёт кино, перегорают клеммы —
Что этот город сотворил с тобой?
Мой ангел, для чего ты это сделал?
А если, Боже, дерзок этот стих,
Ни сжечь его не смог, ни утаить, —
Ты знаешь всё, и для чего я псих.
Горжусь ещё, прости меня, прости...
РОССИЯ И КИТАЙ
Ничего не осталось в стакане,
Блещут капли на матовой грани.
Одиноко, понуро он смотрит
На игру косоглазых лучей.
1.0x