СТИХИЯ

| | | | |
СТИХИЯ
ВАРИАЦИЯ НА ТЕМУ "СЛОВО О ПОЛКУ ИГОРЕВЕ"
Взвился сокол, в небе тая.
Уходил походом князь.
И княгиня молодая
Ждать надежу поклялась.
Закатилось красно солнце...
Тьма внезапная легла,
Тень над полем ратоборцев
Соколиного крыла.
Молит Небо Ярославна!
Сердце вещее ожгло:
Сколько воев православных
На чужбине полегло...
Князю выпало плененье —
То не путы по рукам —
Самоцветные каменья
Предлагал урусу хан,
Пировать, не ссоря рати,
Погуляй, потешься гость!..
И единой боли ради
Камни собранные в горсть.
Звонок кубок бирюзовый!
Лести ласковая плеть...
Лишь в степи, под звездным кровом,
Сладко грудью холодеть...
Обернись, не медли, Игорь,
Скроет раны алый плащ,
По тебе, сквозь сутемь ига,
По Руси Великой плач!
***
Ведут дороги в Балтаси
По сирой, нынешней Руси.
По снегу семена степные.
В поля за ордами Батыя
Две ледяные колеи.
Две путеводные звезды
В холодном небе Татарстана.
И каждая достойна храма,
Возникшего из пустоты.
И била дрожь от красоты
Прямого взгляда иноверца.
Мечи ломались, но кресты —
До поперечин в гордом сердце!
И одинок единый Бог
Среди покинутых кочевий.
На стылом камне у дорог
Азы бесспорных изречений:
Как будто грудь теснит Руси
На перепутье — Рим иль Мекка…
А прямо — город Балтаси,
Куда паломничество редко.
***
"Помоги-ка, Илья, Святогору
Снова выйти на Божий простор!"
Иван Бунин
Северное утро
На прищур соловое...
И легка, как будто
Плашина дубовая.
И не в тес огрехи
Домовины ладной,
Не закрыты веки...
Да нельзя обратно:
Не поднять, ни стиснуть
Два кольца, две тверди;
И длиннее жизни
Ожиданье смерти....
Богатырский голос,
Как раскаты грома!
На просвет, на волос
Из теснины гроба.
Полыхнуло око,
Зарево над бором:
"Русь моя — дорога
На Святые горы!
Пособи, Илюша,
Силушки убавить:
Не гордыня душит,
А худая память,
И сума в народе
Вековою ношей..."
Кто к сырой колоде
Плечище приложит?
Кто усталый пепел
На груди согреет?
Чем уход нелепей,
Тем тоска сильнее...
Отпустила сила
В небо листопады! —
Только пригасила
Огонек лампады.
МЕДВЕДЬ
Сё рыщет зверем человек.
Как пятый угол, рай медвежий...
Дрожит под толстой жердью снег
И льется в солнечные бреши.
Взревел берложник-исполин:
Почто пожаловали гости?
Шумят-галдят... Довольно им
Размаха лап сонливой злости!
А солнце, солнце!.. не вздохнуть...
И лес — один гудящий улей!..
Собаки бросились на грудь,
И вздыбили загривок пули.
Рёв боли...гнева...Сильный взмах!
Редеет брешущая свора...
Но морок гибельный в глазах...
Ослабла хватка... Скоро, скоро
В берлогу Неба ляжет он,
Косматые облапив груди,
В чудной проваливаясь сон:
Похожи на медведей люди...
Олег Мошников