В СВОЕЙ РАСКОЛОТОЙ СТРАНЕ...

| | | | |
07(534)
Date: 11-02-2004
Author: Денис Коротаев
В СВОЕЙ РАСКОЛОТОЙ СТРАНЕ...
Есть такие люди, жизнь которых — горение, быстрое и красивое; они уходят, успев одарить своим огнем полсвета, и оставляют по себе яркую память... Едва ли осознание этого момента смягчит горечь потери, но все же…
В моей памяти на всю жизнь останется музыка, слышанная первый раз летом девяносто третьего года. В ней столько энергии, столько радости, что этого заряда хватает на неделю — стоит лишь вспомнить мотив... Такова музыка Дениса, таковы его стихи; таким он и был — энергичным, жизнерадостным и, наверное, счастливым человеком. Я очень надеялась услышать эту музыку вновь, но не думала, что это произойдет на вечере, посвященном памяти ее автора...
Прошло полгода с того дня, как Денис погиб в автокатастрофе. Трудно поверить, что его — нет. Да и не нужно, наверное. Ведь многие помнят о нем, любят его и ценят; слишком многие — для того, чтобы признать, что Денис умер. Он жив в сердце каждого из тех, кто его знал; тех, кто просто прочитал хоть одну его строчку…
А вообще, любые слова сейчас — пустое. Пусть лучше стихи Дениса снова расскажут о нем.
Ольга Сапожникова
***
Я — изысканность русской медлительной речи…
Константин Бальмонт
Я — сорняк на газоне новейшей России.
Хоть косили меня — да пока не скосили.
Ну а если коса все же срежет под корень —
Я останусь в земле, садоводу на горе
И взойду по весне — сын неведомой тучи —
Некрасиво кривой, вдохновенно колючий,
Над газонной травой, невысоко-безликой,
Поднимусь, как смогу — перехожим каликой,
Напою сотню пчел первосортным нектаром
И развею себя по окрестным гектарам…
Садоводы тотчас в страхе вытянут лица…
Лишь бы только взойти, лишь бы только родиться…
***
Он ехал, сидя на броне…
Деревни плыли в стороне.
Туман, спустившийся с горы,
Уже готов был до поры
Укрыть низины.
А он курил за часом час,
Буравил ночь огнями глаз
И различал почти без зла
То вопли горного козла,
То муэдзина.
Он знал — так надо, но кому?..
Он сомневался, что ему
И что кому-нибудь из нас,
Но есть присяга и приказ,
И совесть, что ли…
И кто-то требовал мочить,
А он хотел детей учить,
И, если будет быстр курок,
Он доживет и даст урок
В начальной школе.
В его далеком городке
Дома стекаются к реке,
Поля теряются во мгле,
Подсолнух клонится к земле.
Наверно, вызрел…
А здесь — cовсем иной уклад,
И вечно прав лишь автомат,
И на других ему плевать:
Он научился убивать
В ответ на выстрел…
Он ехал, сидя на броне,
В своей расколотой стране,
Курил, все думая о том,
Что хорошо бы хоть потом
Пожить достойно.
И сигарета горяча
Была, как тихая свеча,
Что через три далеких дня
Затеплит вся его родня
Заупокойно…
***
Понимаете, я не могу объяснить —
Почему я люблю эту чудо-страну…
Ну, совру что-нибудь про незримую нить,
Ну, припомню две строчки Есенина, ну,
Намешаю салат из плакучих берез,
Тесной комнаты с видом на нефтезавод,
Типового двора, где не то чтобы рос,
А скорее — пытался увидеть восход,
Поднатужусь — и вспомню грибные леса,
Где полно комарья и других грибников,
Купола и кресты Золотого Кольца
И кровавые тайны минувших веков,
Опишу, как сумею, покойницу-мать,
Что — одну на весь свет — бескорыстно любил,
И скажу, как ведется, что нас не понять,
Не измерить и что там еще… Позабыл…
Это будет не то, это будет не так,
Но нездешнему не передать никогда
То, как сердце стучит стыкам рельсовым в такт
На пути из "оттуда" в родное "сюда",
Где у пыльных берез и заиленных рек,
Провожая закат и встречая восход,
Каменея, стоит и стоит человек
И глядит не дыша на невидимый свод…
***
Это небо — цвета содовой без виски,
Это солнце — цвета детской манной кашки…
Так и хочется уехать по-английски
И не думать ни о чем привычно страшном,
Не вариться в котелке из криминала,
Гексогена, ОРЗ и Церетели,
Не мечтать когда-нибудь начать сначала,
Например — с начала будущей недели.
Так и хочется уехать в одночасье
Из столицы суеты и непокоя
И, не думая о времени и счастье,
Как положено, растить, сажать и строить,
Месяцами не давать себе поблажки,
Слыша вечности неясные аккорды,
И не драться за зеленые бумажки
С чьей-то рыхлой и одутловатой мордой…
Так и хочется уехать, чтоб однажды
Поскользнуться на планете этой склизкой
И вернуться утолять былую жажду
Этим небом — цвета содовой без виски…