Твои ли вертит потроха
Времен багровых штык?
Иль режет палача рука
Блудливый твой язык?
Не хороша, и не плоха -
Мурлычет сытый свет
Эпоха торжества греха
А дух… Его здесь нет
Не он, но призраки вокруг:
Свобода и прогресс
И правда, потная от рук –
А дух? А дух исчез
*****
А человек…? Всегда их мало,
Но стоят мира те гроши,
Чьё тело в струпьях укрывало
Лохмотья истинной души
