Сон в глиняной кибитке на золотой горе
Сон… Сон… Сон…
И где бессонницы мои…
И белоснежные… снежнонежные Ангелы
Мимо меня трепетливо летят…
Пролетают… витают…
Они в хрустально алмазных… невиданных…
Неслыханных одеждах… одеяньях,
Как галеры Гомера…
Как триремы Эллады…
Как каравеллы Ренессанса…
В парусах необъятных …
В дивно летучих…
В лебедино крылатых…
Но всё мимо меня скользят…пролетают…
И хоть бы один обернулся…
Но ни один не оборачивается,
Чтобы не заманить …
Не забрать меня с собой…
Пока не пришёл мой срок…
Но я чую, что они любят меня … лелеют… оберегают…
… Наш возлюбленный агнец… мальчик…
Живи… дыши…уповай ещё на земле…
Празднуй…
…А я уже старец…
Но для Них, Вечных,
Я всё ещё агнец…
Я всё ещё мальчик…
И Они улетают…
И я просыпаюсь …
И выхожу из своей глиняной кибитке на Золотой горе…
И уповаю…
И на траве лежит Перо Лучезарное…
И таких Перьев на Земле не бывает…
Иль Его обронил … забыл… оставил Ангел…
… Поэт!..
Твори Ангельским Пером
Песни Ангельские…
Мой Колизей
Я один в моём Колизее…
Я один пою и читаю стихи на двухтысячелетней арене…
Я дарую себе цветы и аплодисменты…
Я один - мой судья…
И один мой апостол – я…
Но пройдут … пробегут… протекут, как летучий песок, века…
Я давно истончусь… истощусь… изведусь… истреплюсь в земле,
Где истает и кость моя…
И стану – безымянный…
Кочевой… пыльнодорожный прах…
Да…
Где ты, жизнь живая моя…
Где судьба…
Где слава моя…
Но наполнится упоённым людом
Мой Колизей,
Словно медовыми пчёлами вешний сад…
О, Творец..
Но придут Апокалипсиса Времена…
И станут летучим песком
Твои Колизеи… Храмы… Пирамиды… Града…
И заблудшее Человечество станет, как кочевой прах…
И только Песни Блаженных Поэтов
Над пустынной Землёю будут витать …
И средь них песнь моя…
Как над Новорожденным Христом
Колыбельные песни
Пела Богородица Мать…
