Александр Бобров — русский поэт с той особой лихостью, красотой, буйством и таинственной печалью, что сочетались в Есенине, Васильеве, Передрееве. Он из гнезда этих русских поэтов. Вот он берёт гитару, и его сладкозвучные стихи ложатся на музыку. Звенящая походная песня, от которой в каждом мужском сердце просыпаются удаль и храбрость, ты становишься русским воином.
Вот звучит его чудный стих "Матушка родная, налей воды холодныя". И в тебе слёзное, сыновье, молитвенное, страх потерять ненаглядную матерь свою, стремление укрыться под её сберегающим дивным покровом. А вот и любовный стих. И все женщины мира, самые прекрасные и добрые из них, тянутся к поэту, взирают на него с обожанием.
Бобров — дитя "страшных лет России". В проклятом девяносто первом, когда сокрушалась страна, и бесы летали и скакали по Москве, мы, русские писатели, замуровали себя в нашем Доме на Комсомольском проспекте, отражали атаки нетопырей, молились, пели песни, читали стихи, пили горькую водку. И Бобров был среди нас как "певец во стане русских воинов". В кровавом девяносто третьем, в "чёрном октябре", его гитара звучала на баррикадах у Дома Советов. Он выходил на балкон и читал народу стихи о грядущей победе.
В дни радости его боготворили и клали к его ногам цветы. В дни напасти в него плевали, стреляли, кидали каменья. "Но песня — песнью всё пребудет, в толпе всё кто-нибудь поёт".
Пой, русский псалмопевец Александр Бобров. А мы, твои товарищи и братья, тебе подпоём.
