Последние недели - такие тягостные, такие тёмные, такие невыносимые. Кажется, что Россия превратилась в чашу, в которую сливается вся мировая тьма. Это пожарище в Кемерово, ожог, который получила вся Россия, всяк живущий в ней человек, ему не зажить и через десять лет.
Запад обложил Россию от Берингова пролива до Калининграда, словно хочет скребком соскрести её с карты мира. Как свора собак, гоняется за страной, гоняется за каждым отдельным человеком, гоняется за президентом. Травит, как травят волков, оставляя средь красных флажков прогал, где стоят стрелки со взведёнными курками. Дело Скрипалей- это история предательства, история ужасных ядов, которые вливают в бокал с вином или во флакон с духами. Изгнание послов - оскорбительное, под улюлюканье, под мерзкие свисты газет не из одних только Штатов, а и из самой мелкой, самой плюгавой европейской страны. Желание пнуть побольней, освистать, уколоть, как это сделали с нашими олимпийскими спортсменами, поправ их достоинство, лишив их чести, заставив пройти под белым, как простыня в гостиничном номере, флагом.
Доморощенные российские либералы, они слово взбесились. Проиграв безнадёжно выборы, они тут же выползли из-под обломков и превратились в свирепую могучую силу, которая радуется каждому нашему промаху, льёт спирт в любую нашу рану. Ненавидят Россию так, будто Россия кормит их не хлебом, а камнями, поит не водой, а уксусом.
Эта ненависть рождена преисподней, и сквозь скважины, которые пробурили «Это Москвы» и «Дождь», эта ненависть заливает Россию расплавленной магмой. Чего стоит Невзоров, который каждую среду откладывает змеиные яйца, а потом их высиживает. И рождённые змеёныши называют его мамой.
Кажется, нет сил больше это выдерживать. Кажется, что тьма безгранична, что она торжествует победу, если бы в недрах этой тьмы не вспыхнул вдруг маленький светоч, крохотная алая лампада, а рядом с ней другая, золотая. А затем на тысячах подсвечников запылали свечи, и хлынул благодатный огонь. И все церкви на Руси озарились дивным светом. И в этом свете торжественно заблестели кресты. И священники, ликуя, облачаясь в драгоценные мантии, то в белые, то в голубые, то в алые, то в изумрудно зелёные, вылетают из алтаря, подобно чудесным ангелам, восклицают: «Христос воскресе!». И среди этой русской непроглядной тьмы - русская светоносная Пасха. Она побеждает тьму. Собирает в себе эту тьму, чтобы превратить её в свет. Она, Пасха, и есть сама Россия. Россия - Пасха, которая каждый век идёт на крест. В кровавых рубцах, с копьём в ребре, с уксусной тряпкой на обожжённых устах, Россия восходит на крест и умирает, чтобы потом, в озарении, стать светозарной, превратить тьму в убегающую прочь тень, вернуть ликование и силы в русские сердца. Чтобы усталый, унылый народ сбросил свои ветхие одежды, облачился в золотые ризы и стал новым народом.
Русские - вечно новый народ. Русские умирают, чтобы не умереть никогда. Мы пьём чашу горести, чтобы потом возликовать. Возликовать не только нам, русским, но и всему миру. Пасха красная, принеси в каждый дом серебряное пасхальное яйцо. Услади уста каждого сдобным пышным куличом. Нет места унынию, нет места бесконечным скорбям. Наше утешение - Пасха. Наша награда - Пасха. Наша победа - Пасха. Наш русский путь, путь Бессмертного полка - это пасхальный путь. На Руси столько праведников, известных и неизвестных, столько великих страстотерпцев, таких, как Евгений Родионов, что России быть всегда. Там, где кончается Россия, там начинается Царствие Небесное.
Миновало полвека с тех пор, как я шёл со своим другом отцом Львом Лебедевым по старой Смоленской дороге. Отшумела, отсверкала пасхальная служба. И я несу крест, а отец Лев несёт церковный разноцветный фонарь. Мы идём в русской ночи по чёрным хлябям, и ни одного огонька по сторонам, только в фонаре. И наши мысли - о русском чуде, о русской победе, о России предвечной, о великой русской мечте, которая и есть пасхальная мечта. И кажется, что впереди нас движется по этим смоленским просёлкам чудесный столб света, и мы среди ночного ветра поём: «Христос воскресе из мертвых». И над нами звёзды. Вокруг ненаглядная, бессмертная, родившая нас Россия, которая когда-нибудь примет нас обратно в божественную пасхальную землю, священную и обожаемую.
Рис. Геннадия Животова
