Не буду уточнять, в какое время, в какие дни слагались эти стихи. Помню только одно: они приходили ко мне, когда я ощущал, что холодная война — извечное состояние человечества, обжигающее своим ледяным пламенем наши тела и души. Если кто-то предположит, что эти стихи написаны во время первой мировой холодной войны, то я добавлю, что их нужно воспринимать как ракеты малой и средней дальности, усовершенствованные и модернизированные.
***
Опять разгулялись витии —
шумит мировая орда:
"Россия!", "Россию!", "России!"…
Но где же вы были, когда
от Вены и до Амстердама
Европу, как тряпку кроя,
дивизии Гудериана
утюжили ваши поля?
Так что ж, всё прошло, пролетело,
всё шумным быльём поросло? —
и слава? И доброе дело?
И кровь? И всемирное зло?
Нет, всё-таки взглянем сквозь годы
без ярости и без прикрас:
прекрасные ваши "свободы" —
что было бы с ними без нас?
Недаром легли как основа
в синодик гуманных торжеств
и проповедь графа Толстого,
и Жукова маршальский жезл.
***
Окину взглядом Северо-Восток —
песчаную и ледяную сушу,
и не географический восторг,
а мысль прожжёт мятущуюся душу
о том, что предки шли не торопясь,
осваивая реки и наречья
не для того, чтоб износилась связь
полустальная, получеловечья.
Пусть Ермаку воздаст мансиец честь,
узбеку впору Скобелева славить,
за то, что нефть, и лес, и хлопок есть
и есть пространство, где ракеты ставить.
И есть земля, в которой жизнь и смерть
ещё живут бок о бок, словно сёстры…
Шумит под ветром человечья ветвь
и знать не хочет, что пророчат звёзды.
***
Кругом сплошной эквивалент, —
на огнь — огонь,
на глотку — глотка,
на всё находится ответ —
на атомную лодку — лодка.
Но если миру суждено,
чтобы для всех одна дорога —
есть утешение одно:
что нам привычнее немного.
***
Где-то маленький мальчик живёт
в Вашингтоне, а может, в Чикаго.
Он ковбойские песни поёт,
он глядит озорно и лукаво.
Но отец поощряет его,
чтобы рос деловым человеком.
Чтоб такого не знал ничего,
что поссорит детёныша с веком.
А ровесник его как трава
подрастает в московской квартире
и кружится его голова
от чудес, возникающих в мире.
То Есенина в руки возьмёт,
то бездомную кошку притащит,
пересказывать сказку начнёт —
всё по-своему переиначит.
Воспитанье — проблема проблем
в этом деле кругом непорядки,
ибо в каждой из школьных систем
есть достоинства и недостатки.
Дальний Запад и Дальний Восток,
Миссисипи и матушка Волга…
Этот мир не велик, не широк
им до встречи осталось не долго.
***
Коль земная могучая ось
вдруг изменит свой угол наклона,
и прогреется солнцем насквозь
Полюс холода у Оймякона,
и растает Великий Сугроб,
брат Антарктики и Антарктиды,
и настанет всемирный потоп
на планете, сошедшей с орбиты —
я тогда сколочу свой ковчег
и по тёмным российским глубинам
поплыву, словно прачеловек,
к араратским священным вершинам,
чтоб найти у библейской горы
на спасенье последние шансы,
где, как братья, разводят костры
и армяне, и азербайджанцы.
***
Средь злых вестей
и невесёлых слухов,
столь частых в мире,
думаю подчас:
детей почти не жалко,
жалко внуков,
жаль синевы их беззащитных глаз.
Зачем они бесстрашно доверяют
свои сердечки миру моему,
младенческие души отворяют
и, как слепые, тянутся к нему?
Учились бы у деда,
чьи глаза
давно приобрели стальной оттенок
от дней войны,
от бед послевоенных,
так очерствел,
что не проймёт слеза.
Беспечные чудны́е человечки!
Что значат ваши нежные словечки
и все мои суровые слова
пред безымянной и безликой мощью,
что белым днём и непроглядной ночью
калечит жизнь, покуда ты жива.
Но им-то что!
Глядят во все глаза,
особо младший —
чистый одуванчик!
Гляди, гляди,
мой белокурый мальчик,
вдруг выживем — бывают чудеса…
Быть может, свет
твоих небесных глаз
пронижет тьму до самой сердцевины…
Быть может,
потому сильнее нас
те, кто чисты,
блаженны и невинны…
***
Народ, держись своих вождей.
Лишь были бы свои
того же теста и дрожжей,
что пращуры твои.
Чтоб твой язык и твой размах
был внятен вожаку,
чтоб мог сдержать тебя вожак,
как лошадь на скаку.
Народ, ты вечное дитя,
в кругу житейских дел
всё жаждешь золотого дня,
всё рвёшься за предел
тебе положенный судьбой…
В хмелю своих страстей
ты так владеешь сам собой,
что не собрать костей.
Не будет воли — будет жизнь
в кольце чужих племён,
вот почему вождей держись
и не порочь имён.
-
Виктор
27 декабря 2018 в 06:14Шилов
Спасибо за хорошие стихи!
-
Геннадий
27 декабря 2018 в 06:29Сергеев
...И был когда-то у этого "дитя" отец...
Но отец не вечен.
И пришла в конце концов очередь мошенников и педофилов...
-
Валерий
27 декабря 2018 в 06:34Чернов
Стаислав Куняев, советский поэт, преподнес нам, как и Александр Проханов, советский писатель, очередную итоговую, как выразился один из комментаторов , статью года! И оба напомнили мне Федора Тютчева и его стихи "К оде Пушкина на вольность". Связь времен, ничего не скажешь... Все трое призывают не противиться насилию, а автор для этого воспользовался даже именем Толстого. Мне кажется, в этом контексте имя Жукова совершенно неуместно.
"Не будет воли* - будет жизнь в кольце чужих племен, вот почему вождей держись и не порочь имен". Славно! почти как у Тютчева: "Но граждан не смущай покою И блеска не мрачи венца, Певец! Под царскою парчою Своей волшебною струною Смягчай, а не тревожь сердца!"
Вопрос к автору: - А разве мы не живем уже "в кольце чужих племен"? Разуйте глаза...
Вот к чему привела идейная беспринципность советских деятелей искусства на фоне сытой жизни при голодающем народе, я не имею в виду только Проханова и Куняева - вся советская интеллигентствующая рать дружною толпою побежала за подачками от новой (с тридцатилетним уже стажем!) власти. Пишите уж лирические стихи (Куняеву). Я хорошо помню и и постоянно про себя цитирую строки из одного его стиха, вот они:
Если нет обоюдной любви
В этом мире речистом и здравом,
То рассказывай чувства свои
Бессловесным деревьям и травам.
Ведь недаром на стыке дорог
Нас венчают под куполом неба
Подорожник и чертополох
Да невзрачный цветок курослепа.
Ну, а коль существует душа,
Что тебя принимает с приветом,
То не злобствуй, на долю греша -
Ты же счастлив, не зная об этом.
Так что "оставьте мудрость мудрецам, и что чиниться с жизнью нам, когда шутить мы можем с нею". Именно так поступал во все времена русский народ, которому вы пытаетесь показать его место - в хлеву. Именно благодаря этому своему качеству он жив до сих пор. Если бы он периодически не скидывал с себя "гнет вековой", что бы с ним стало? Твердо знаю одно: если бы он не "рвался за предел, тебе наложенный судьбой", то не было бы сегодня ни тебя, ни меня, не было бы сегодняшней России, временно оккупированной врагами. "..настанет пора, и встряхнется народ, разогнет он согбенную спину...." в очередной раз, с железной последовательностью, как стихия, как неотвратимая судьба!
С наступающим Новым годом всех участников сайта, приближающим освобождение русского и других народов, вместе с ним испытывающих все тяготенья навязанной им окаянной жизни!
-
Виктор-616
27 декабря 2018 в 07:49Балац-189
Валерий, так их Советских Поэтов, гвоздИте их к позорному столбу!
Но, не забудьте нам давать советов , кого сейчас читать, какую лабуду....
-
Валерий
27 декабря 2018 в 09:40Чернов
Читайте вечных Лермонтова, протворечивого Тютчева.... Бущина, Проханова - его Поэму о флаге, в которой есть слова: "...В Кремле предатели засели,/ Вселились в Грановитую палату/ И там справляют новоселье". Пушкинв - его Вольность, Клеветникам России и т.д.
-
Виктор-616
27 декабря 2018 в 10:56Балац-189
Эко Вас бросает из стороны в сторону. Кунаева персонально не уважаете ?
-
Валерий
27 декабря 2018 в 11:38Чернов
Куняев - литературный, советский, генерал. Я тут на стороне ненавистного Вам Бушина.
А стихи - не уважают, а просто любят, если они красивы и близки читателю по социальному содержанию. Эти стихи Куняева красивы, но противны моему духу и мировозрению идейным содержанием, так что, не обессудьте, уважать "персонально" Куняева как человека не могу. А стихи его, приведенные мной выше, и многие другие люблю.
Меня никогда не бросает из стороны в сторону, хотя я, по-ленински, не всегда проямолинеен, но принципиален всегда.
-
Виктор-616
27 декабря 2018 в 15:09Балац-189
Бушина уважаю поболе Вашего, и фамилию его , в отличие от Вас, не коверкаю...
-
Валерий
28 декабря 2018 в 04:10Чернов
Врешь, лукавый, не любишь ты Бушина, перечитай свои филиппики в его адрес! Делаешь вид, что не понимаешь, что это банальная описка. И в этом вся суть пребывания на патриотическом сайте вашей лицемерной братии - поерничать, посмеяться над ЧУЖИМИ бедами, повеселиться от неча делать. Изыди, сатано!
-
Валерий
27 декабря 2018 в 06:49Скрипко
В России-если бы все были,как Чернов,люди бы вообще не писали стихов.
Понять великое значение Станислава Куняева в нашей литературе и культуре в целом может только человек, у которого осталось что-то светлое и доброе в душе и ум, не засорённый нынешним идейным мусором..
Не знаю ваш возраст,Чернов, но то,что вы тут пишите- какой-то юношеский максимализм без логической связи, в общих словах и обвинениях.Хотя видно,что вы автор образованный.
Так будите действовать- напрочь "освободите русский народ" от святынь и светлых идеалов.!
-
Валерий
27 декабря 2018 в 10:07Чернов
Поэзия присуща именно таким "максималистам", как я, и они не пишутся, т.е. не сочиняются, как проза, когда, "трудясь над смесью рифм и слов, поэты наши чуть не плачут", они, как говорил Пушкин, "падают" сверху. Об этом мне и Стекленев как-то говорил.
А освящать существуюший беспредел власти по отношению к обществу поэзией придворного типа по меньшей мере безнравственно.
То обстоятельство, что я не владею даром поэта, не говорит о том, что я ее не понимаю и не ценю. Напротив, временами только в ней и нахожу утешение и отдохновение души. Тургенев это исчерпывающе выразил.
О годы! Что со мною сталось?
Очки, морщины, седина..
Неужто в самом деле старость,
И чаша выпита до дна?
А как же старость, если Моцарт
Стесняет сердце мне опять,
И сердце учащенно бьется
И, как ему, мне тридцать пять;
И если Лермонтова строки
Зовут меня на бой за честь,
На бой бесстрашный и жестокий,
И, как ему, мне двадцать шесть;
И если за судьбой Жюльеты
Застал опять меня рассвет ...
И я шепчу ее обеты,
И мне, как ей, шестнадцать лет. (Владимир Сергеевич Бушин)
-
Михаил
27 декабря 2018 в 07:02Мамонов
Спасибо Станиславу Юрьевичу Куняеву за замечательные философские стихи. Особенно за последний стих-наставление, стих-призыв, стих-предупреждение:
Народ, держись своих вождей.
Лишь были бы свои
того же теста и дрожжей,
что пращуры твои.
-
Михаил
27 декабря 2018 в 07:49Мороз
Рядом два текста - Проханова и Куняева. Мастера они замечательные. Одно наслаждение читать их. Да вот что-то душа стала сопротивляться. И говоришь этим впавшим в замечательное поэтическое детство старикам: "Нет, ребята, всё не так! Всё не так, ребята!.."
-
Виктор-616
27 декабря 2018 в 07:59Балац-189
Ну, Вам , молодым-- главное сопротивление, выражение недовольства "всём"!
А "впавшим "старикам одно остаётся -- мечтать ... Куды податься семидесятилетним ?
К поэтам рано, к Морозову поздно...блин...