А нам опять идти в последний бой,
И как всегда – идти в последний раз…
И снова надо жертвовать собой,
А значит, завтра меньше станет нас.
Мне в горло метит саблей сарацин,
В Тулузе жгут катары христиан.
А у меня дочурка есть и сын…
Ещё есть боль от старых рваных ран.
Под солнцем юга закипает кровь,
И сердце стало угольком в золе.
Я так устал, что не осталось слов.
Лишь Слово Божье на Святой Земле.
Я жив ещё, со мною – мой Господь!
Клич «Босеан!» из уст моих звучит.
И вновь топор мой рассекает плоть,
Поганой вражьей смуглой саранчи.
…А завтра сброд – цари и короли,
Нас по привычке снова всех предаст.
Мы сделали в сраженьях что смогли,
Одно не сделали – не поменяли власть.
И будет клеветать наш главный Враг,
Известный как отец извечной лжи,
Что, мол, повинны мы во всех грехах,
Мол, педофилы мы и алкаши…
Но всё начнётся с чистого листа,
И скажет сквозь огонь костра старик:
«Мы – тамплиеры, рыцари Христа!
Кроме Христа, не будет нам владык!!!»
Летят года, уходят прочь века,
Не знаю, сколько пролетит ещё…
Но, как и встарь, сжимает меч рука,
И рассекает тьму мой крест с плащом.
Боже, прошу, не надо мне проблем!
Ведь у меня дочурка, сын и дом...
Я жить хочу... Но надеваю шлем.
Ведь завтра ж на дворе Армагеддон…
