***
Что мне сказать о нашем странном мире?
Он — не абсурден, дважды два — не пять.
Мир даже прост, как дважды два — четыре,
но что такое «два» — нам не дано понять…
***
Матери моей
Что-то мне говорится простое…
Только — что? Я никак не пойму.
Словно матери голос младенцу сквозь тьму —
ничего эта песня не стоит,
но её не купить никому.
Слов ещё ты не знаешь, мотива — не спеть.
Всё — одно.
Ты — один.
Все — одни.
От рожденья до смерти — короткие дни.
Там, где родина-мать — там и родина-смерть.
Ты — любим.
Это — счастье.
Усни.
И проснись.
***
Пока бессильная свобода
корёжит сẏдьбы на огне,
звезда вечерняя в окне
своим свечением холодным
впервые смотрит в сердце мне.
Её спокойные лучи,
струятся о забытом, вечном,
святом и неподвластном речи,
что невозможно изучить
и не пойти нельзя навстречу.
23.08.1991
***
Но за мельканьем беглых дат,
под слоем календарной пыли
нам не дано предугадать,
чему свидетели мы были...
Что поделать?
Конечно, Россия…
Всё ко времени в ней происходит:
кожу снимет, солью посыплет,
где — по разуму, где — по плоти.
Плохо?
Плохо…
Да что поделать?
Землю чёрную снег оденет —
белый-белый.
Словно ангел своими крылами
неприметно её укроет,
словно спящую дочку — мама:
где — по духу, а где — по крови…
***
Александру Проханову
Всё это — промежуточное время.
Всё — пауза, отсутствие музы́ки,
умение свободы ничего:
и небо, огибающее Кремль,
и эхо от двунадесять языцех,
и колокол примолкший вечевой,
и звёзды за двуглавыми орлами,
и золото над божьими рабами,
отселе собиравшими страну
(собравшими — и даже не одну,
а сколько? — неслиянны, нераздельны…),
где в поле одинок прохожий воин.
Отпущены по циферблату стрелы
и прочь летят, калеча всё живое.
Исход
Вам, слепым, и глухим, и немым,
всем: глазами, ушами и ртом, —
Вы боитесь лишь смерти, а мы —
лишь того, что случится потом...
Россия — что песочные часы,
и снова перевёрнута вверх дном,
и в доме, до недавнего — родном,
не разобрать, чей дух, отец и сын.
Всё сыплется и сыплется песок…
Но чья же терпеливая рука
который век касается часов,
и чьи же очи смотрят в нас — пока?
Наша любовь — победа!
«Солнце им тъмою путь заступаше…»
«Дева-Обида восплещет крылами…»
Парафразы «Слова о полку Игореве»
Многое стало понятнее,
просто, как дважды два:
есть и на Солнце пятна —
что там Россия? Москва?
Только другую Родину
нам отыскать не дано:
или — всё "предано-продано",
или — Бородино!
На Куликовом поле,
у сталинградских стен
силе чужой и воле
мы не сдавались в плен!
Крылья Обиды-Девы
да не затмят нам глаза:
наша любовь — Победа,
Царствуй на небесах!
