СТИХИ

| | | | |
№17(544)
20-04-2004
СТИХИ
Виталий ПУХАНОВ
***
Нам жизнь прожить — что поле перейти.
У леса оглянуться и споткнуться.
Сухой травы на миг щекой коснуться
И деревом безмолвно прорасти.
Поверить каждой трещиной коры:
Не век пройдет — в печи огонь раздуют,
В дом приведут хозяйку молодую,
Взойдут леса, затупят топоры...
Дверь приоткрыть, в избе приют найти,
Родиться землепашцем безлошадным
И в плуг впрягаться жадно, беспощадно.
Нам жизнь прожить — что поле перейти.
В дорогу собираться налегке,
Мечтать о счастье, о нездешней воле.
И в отраженье звезд увидеть — поле,
Себя на нем, и лес невдалеке.
Что выстоит? Что даром пропадет?
Что по чужим краям растащат ветры?
На этом свете даже звезды смертны.
Взойдет ли колос? — дерево взойдет.
Так в плуг впрягаться, уставать до слез,
Почувствовать, но не поверить с болью,
Что смерть вороной побредет по полю,
Выклевывая зерна из борозд.
Олег БОРОДКИН
***
трубы у нас не лопаются от морозов.
жены не изменяют с друзьями детства.
кошки не тырят куски со стола.
псы не храпят под дверью
и не едят дерьмо.
здесь ни одно существо
больше не жрет дерьмо.
нет никакой инфляции и порнографии.
бабки не слишком старые.
много машин,
но в каждой приятно сидеть.
водка дешевая и очень хорошая.
хлеб — только что из пекарни.
бисексуалы консервативны
и родины не предадут.
все, улыбаясь, дают
друг другу на чай.
никого не тошнит.
никто не болеет.
никого не хоронят,
поскольку никто
и не умирает.
только кривая рождаемости
лезет и лезет вверх.
есть города-побратимы.
это Нью-Йорк, Стамбул, Мехико и Пекин.
Алексей ШОРОХОВ
***
Н.
Слушай, выпьем вина! Это море мудрей наших бед.
Посидим на камнях, побросаем медузам монетки.
Может именно здесь начинается тот самый свет
В белой пене дождя, шуме волн и под ругань соседки.
Мы научимся жить, будто время уже истекло,
Будто ангелы к нам забредают по-свойски на ужин,
И мы вместе сидим и глядимся в живое стекло,
Где шевелятся звезды внутри и сияют снаружи.
В этой толще воды — столько судеб, надежд, голосов,
Что становится страшно, когда зачерпнешь их рукою!
Будто вечности гулкой вращается здесь колесо,
В белых брызгах дробясь и неся в измеренье другое.
…Почему ты не спишь? Этой сказке не будет конца.
Обними меня крепче, прижмись — и откроется море:
В белых космах волос и суровых морщинах лица,
Острых скулах валов и с извечной тревогой во взоре.
Геннадий КРАСНИКОВ
СТАРИК
Он говорил, хотя пророком не был:
"Последних сроков грозный час грядёт!", —
и долгим взглядом вглядываясь в небо,
предупреждал: "Тучa уже идёт".
Смеялись мы: "Ни облачка над нами!
Он для того клевещет на судьбу,
последними пугая временами,
что сам стоит одной ногой в гробу!"
Давно, старик, твои истлели кости,
в часах песочных движется твой прах,
а мы живем — мертвей, чем на погосте,
при тех, последних, грозных временах.
Вдали — громами, будто бы гробами,
ворочает Небесный Судия,
но мы не видим мертвыми глазами,
как догорает солнце бытия.