Есть вещи более таинственные и страшные, чем война и смерть.
Это поэзия. Настоящая. Та, что свыше.
По-древнегречески "поэт" это пророк.
Все знают (слышали) о "предсказаниях" поэтов: Пушкин, Лермонтов, Цветаева, Есенин, Рубцов...
Но это работает в обе стороны. То есть, произносимое становится реальностью.
Если ты поэт.
Осенью 2022 года, занимаясь писательским гуманитарным проектом "Буханка" для Донбасса", я написал стихотворение о прощании со своей юностью, где были такие строки:
"Гарью пропитан задумчивый шлях
С битым железом в Херсонских степях".
Через два месяца меня пригласили в "Вихрь", через четыре месяца подразделение перебросили на Херсонское направление. С битым железом в Херсонских степях...
Когда после ранения меня привезли на перевязку в Светлодар, среди многих слов, роившихся в моей окровавленной голове, громче других звучало:
- Бахмутка-река...
В 2020 году, когда я написал "Чёрный ворон Горловский", там были такие строки:
"Что за Кальмиус-рекой
Буду я лежать недвижим
Со кровавой головой… "
И дальше:
"…Ты увидишь, ты дождёшься,
Как у Бахмутки-реки
Навсегда придут и встанут
Наши русские полки…"
Что я мог знать в 2020 году о реке Бахмутка и кровавой голове?
А жернова уже проворачивались.
Там. В недоступной глубине мира. В Слове.
"Поэт издалека заводит речь
Поэта далеко заводит речь..." - написала Марина Ивановна.
И по-другому не бывает. Если ты - поэт.
Остальное - стихосложение, изячная словесность, "завитушки вокруг пустоты", как говорил Блок.
Страшно?
Мне тоже.
Но по-другому нельзя...
