Вот человек начинает говорить — рассуждать, требовать, объяснять, доказывать. А на заднем плане его жизни, возможно, только что умерли родители. Или, банальнее, прорвало трубу в туалете, на кухне не работает газ, отключили электричество — нечего приготовить, нечего съесть, невозможно лечь и уснуть, чтобы хотя бы на несколько часов перестать чувствовать боль.
А боль бывает разной. Есть боль утраты. Есть боль от того, что ты не смог продолжить вчерашний день. Есть боль от бессилия. И есть боль просто потому, что боль существует — без причины, без объяснения, без имени.
И большинство людей живёт именно так: либо в утрате, либо в постоянной нехватке. Нехватке сил, смысла, эндорфинов, внутренних опор. Люди пытаются вырабатывать ощущение жизни через внешнее — через еду, покупки, приобретения, чужие взгляды, случайные одобрения, краткие вспышки признания. Через всё, что находится снаружи.
Люди думают и молятся, чтобы им стало хорошо. Но им не станет лучше, потому что им уже плохо. Им не станет лучше, потому что их “плохо” стало образом жизни. И вместо того чтобы признать это, они начинают выстраивать ложные пути спасения:
нужно сходить в магазин,
нужно кого-то унизить,
нужно у кого-то отнять,
нужно украсть,
нужно уничтожить.
Им кажется, что так станет легче. Но становится только хуже. Хуже и хуже. И люди не замечают, как сами превращаются в чёрных, обугленных существ — внутренне выжженных, лишённых света, лишённых способности чувствовать. И тогда приходит воздаяние.
Люди теряют близких. Теряют детей. Теряют всё.
Дома стоят. Вещи накоплены. Холодильники полные. Счета оплачены. А внутри человека — пустота и смерть.
И почему-то людям кажется, что это несправедливо. Но несправедливости не существует. Всё предельно справедливо. Люди получают по заслугам. Люди никогда не умирают просто так. Они умирают потому, что медленно и последовательно подводили себя к точке невозврата. Потому что шаг за шагом убивали в себе жизнь.
И жизнь превращается в узкую тропу над пропастью, ведущую прямо к смерти. Человек может даже не понимать, что именно он сам эту тропу вытоптал и накоптил. Но никто, кроме него, этого не сделал. Потому что Всевышний дал человеку свободу воли.
И тогда нет причин удивляться, что смерть приходит в страданиях и чёрных судорогах. Люди просто не знали. Но их незнание не освободило их от последствий.
Так и рушится мир — не от катастроф, не от войны, а от внутренней глухоты человека, от его неспособности услышать боль — свою и чужую — прежде чем она превратится в пепел.
Илл. Нгуен Хоанг Кха "Тёмная ночь"
