Утро. Дача. Завтрак. Сижу на крыльце, пью чай с молоком. Жена убедила, утверждает- полезно. Птички щебечут, травка буйно прёт и зеленеет, на небе ни облачка, ну, вы поняли...
Входит, как всегда неожиданно, сосед. Садится напротив, от чая отказывается и рассказывает сон сегодняшний. Ему вечно сняться политики. Или не вечно, но про женщин он не рассказывает. Мне тоже порой в ночи являются обезоруживающие вопросами президенты, но- иногда, крайне редко.
Итак его сон: Минск. Народ на улицах. Бузит. Вечерний сумрак окутал город, лишь фонари, огни машин, витрины магазинов. Вдруг повсеместно загораются экраны, огромные, как рекламные щиты, и с них, в простой льняной косоворотке (сзади на вешалке мундир главнокомандующего) глядит на город Лукашенко!
Десяток секунд звенящей тишины, даже машины встали и не гудят...
«Я не устал, но я ухожу. Проводите братья мои и сёстры выборы, пусть кто хочет, тот и участвует в них, живите радостно и свободно. Живите без меня».
Экраны исчезли, сон всё-таки, народ мгновение безмолвствует, затем радуется, как ребёнок с друзьями в квартире без родителей, фейерверки, братания, выходные дни!!
Ну, ясное дело, Национальное собрание принимает пакет гарантий первому президенту Республики, амнистию заодно, из тюрем выходят, кто хочет, и кандидаты в президенты вместе с ними.
Совместно обращаются они, болезные, к народу, клянутся в любви к стране и соперникам, плачут от счастья, потом спорят, под флагом в цветах Спартака, кто главный...
Никто не работает, компенсируют несостоявшийся у них при батьке карантин, едят на ночь бульбу с мясом и вообще всячески плюют на добрые советы и приличия.
Нацию поздравляет Джули Фишер, а у Посольства США можно бесплатно пообедать, что для минчан вскоре становится актуальным (кандидатам в Президенты- вне очереди).
Мой чай забыт, сосед не унимался.
Лукашенко, «последний диктатор Европы», превращается в окрылённого свободой Первого путешественника: поднимается на Эверест, общается с тибетскими монахами, затем летит на Валаам, потом гоняет шайбу в Детройте на Литтл Сизарс-арена с Уэйном Гретцки, как когда- то мечтал, и запивает томатным соком любимые драники в кафе у водопада Виктория.
(Мне такие сны не снятся, но сосед явно приукрашивает.)
Тем временем, народ Беларуси устаёт радоваться.
Снятая со счетов валюта дорожает и кончается. На проспекте Победителей появляются нищие. Закрываются бесплатные детские садики. Растёт преступность и недовольство. Брошенные в полях трактора ржавеют. При Лукашенко такого не было, слышится отовсюду.
Неизбежная приватизация всего и вся спасёт, уверяют демократы. Дайте нам избраться!!
Но Выборы без Главного теряют накал и актуальность. Раньше писали на стенах «ПОЗ%ОР!!», орали «Долой,!», стуча тапками, знали, против Кого, теперь не понимают, за кого...
Экономический спад неизбежен и кандидаты сами теряют интерес к туманному будущему.
Набирает силу движение «Верните нам батьку». Прежде весёлые телеграм-каналы вынуждены констатировать факт, - Он выиграет теперь в одну калитку! И пусть правит, сколько захочет. Тогда и оппозиция сплотится, и уверенность в завтрашнем дне появится. Союз построим!!
Просить вернуться надо!!!
Послушный воле народа, грузный очкарик Бабарико, простоволосый, с картиной Марка Шагала на груди, уже шагал к резиденции Лукашенко в Дрозды. За ним, опустив на босые ноги печальные глаза, топали остальные безутешные кандидаты. Студенты, милиционеры, работники БелАЗа, получившие первые заказы на крышки китайских кастрюль, доярки с пустыми вёдрами, журналисты TYT.by и Радио Свобода замыкали шествие. Мальчишки свистели, а министр иностранных дел России Лавров...
Тут, как назло, сосед проснулся.
Не досмотрел он сон, не досказал мне, а я - вам.
Печаль.
Проводил соседа.
Уношу со стола чашку чаю остывшего. Того, недопитого, что с молоком.
Любопытный комар утонул в нём. Судьба веры в справедливый выбор...
