Настало Христово Воскресение. Ночью Церковь вместе с нами ликовала, и её священники «весёлыми ногами» носились по храму, кадили и поздравляли прихожан с Праздником Праздников.
После беготни и колбасы мы с лёгкостью провалились в сон, однако вскоре проснулись от того, что над нами, на верхнем этаже выла соседка – у неё умерла мама в Вербное воскресенье, и она осталась совсем одна – переводчица-нигилистка с мизерной пенсией в 13 000 рублей… Накрыло.
Под этот вой невольно показалось, что Пасхи нет и не может быть. Вот-вот рассеется весь пасхальный флёр ожидающий нас впереди - колокольный перезвон, свечи, поздравления, ванильный аромат куличей. Рассыпется в труху как старый, ненужный обряд.
Всем знакомо - находясь в эпицентре боли и муки, издевательством звучит призыв Серафима Саровского - «Радуйтесь!». Где же взять силы, великодушие, чтобы преодолев пропасть, большую как мир, "впасть" в эту Радость, в эту Любовь?! Утонуть, раствориться в этих мудрых словах?! Нет сил молиться в такие скорбные минуты. Нет сил даже включить музыку… Нет сил ни на что.
Однако... У Пришвина есть такой рассказ – «Весна света». Про московскую весну, про Патриаршие пруды, про советских детей и 38-й год. Пришвин рассказывает детям сказку о Дриандии – Советской России, где живут вольные сваны, которые малы ростом и "сильно вооружены":
«У них всегда… - ни лето и ни зима, у них всегда весна света: лед под ногами хрустит, иногда проваливается, и тогда бедные сваны уходят под лед с головой, другие их тут же спасают. Голубые звезды вечером у них не показываются: небо у них такое голубое, светлое, и, как только вечер, везде в окнах загораются разноцветные лампочки».
Вчера весь вечер сквозь гнилые, острые зубья Гидра Мицентра вышепётывала свои предсказания «на завтра»: снег, дождь, порывистый ветер, мороз, и серь-серь-серь-серь… Для кого-кого, а для неё точно нет и не будет воскресшего Бога. Она никогда не расскажет нам, как играет солнце в Христово Воскресение, как в воздухе в этот день словно разлито благовонное духовное миро, которое питает всех, абсолютно всех.
Русская Пасха разлита в воздухе. Она в небе, в нежной худенькой травке, в льдистых закрайках пруда, в мшистых ломаных тополях с набухшими почками... Она в нашей истории, она в наших генах. Распахните окно, когда нет сил. Просто вдохните, замрите, смиритесь с бессилием, и последним рывком - услышьте!... И облегчение придёт!… Ведь у нас всегда, у нас везде - весна света.
Христос Воскресе, дорогие! Радуйтесь!
