Простую расскажу вам быль…
На перекрёстке трёх дорог,
когда ещё Он молод был,
стоял сияющий чертог.
Он постучал. Слуга Судьбы
позвал: «Переступай порог!».
Но двери, что вели во глубь
чертога, Он не смог открыть
стальной замок, морёный дуб;
ничем слугу не подкупить.
Вздохнул: «Фортуне я не люб,
напрасно милости просить».
Прошли года, он всё сидит
у неприступных тех дверей,
в стекло оконное глядит
на дымный след звезды своей.
Пора, уж видно, подводить
черту под суммою нулей.
Приписка прозой:
Примите соболезнования, злобные мои оппоненты!
