* * *
посв. жене Светлане
Вот так и становятся тенью
Любви нашей светлые дни.
Порою мелькнёт в отдаленье,
И вспомнишь — ведь были они!
Июньские чёрные ночи,
Студёный осенний родник,
Реки ускользающий прочерк,
Пронзительный ястреба крик.
И доброго рока над нами
Какой-то незримый пригляд.
Капустниц, летящих на пламя,
Трагически-юный наряд.
И все этой жизни минуты —
А много ведь было минут! —
Мы словно вручили кому-то.
Что нам никогда не вернут.
Новороссия
Сны стали яркие сниться,
Детские вещие сны.
Где-то пылают зарницы
Близкой по крови войны.
Где-то становится летом
Парень, сгоревший в броне.
Только ведь я не об этом,
Я не о том совсем… Не
Понимая откуда,
В нас эта вечность течёт,
Наспех прощаемся с чудом,
Свой не жалея живот.
Что же нас встретит на древнем
И бесконечном мосту?
…Домик над речкой в деревне,
В детстве уроненный стул.
Жизни прошедшей начало,
Тёмные воды извне.
Старый отец у причала
С парнем, сгоревшим в броне.
Прощание с Константинополем
Григорию Певцову
Будто жизнь чужую проживаешь,
И особо не переживаешь.
Где-то в глубине ещё жива лишь
Память, заменившая слова,
Про сиянье звёзд на мокрых соснах,
Про густой
средиземноморский воздух
С ароматом хвои и лаванд.
Ждёт Царьград,
никем непокорённый,
Не российской щедрости хвалёной
И не танков лёгкие колонны,
А поэтов русских голоса.
Львиным молоком* окрасив полночь,
Мы махнём за тридевять по полной
И по-русски поглядим в глаза.
А потом у древнего колодца,
Где легко и дышится, и пьётся,
В зеленях, овинах и болотцах
Мы взглянём прощально на восток…
Чтобы снова понимать предвестья
В гущине и дебрях лихолесья
Русь былая или сила бесья
Бросят душу в гибельный восторг!
Холода
Если ветер не просто о жизни
— О минувшем твоём говорит!
То, что память скупей и капризней,
И, увы, ненадёжней обид;
То, что скоро подёрнутся мраком
Расставанья и встречи твои…
По каким же таинственным знакам
Нам теперь выбираться двоим
Из уснувшей до срока округи,
Из осенней наследственной мглы?
Если духи сомненья и вьюги
Здесь уже обживают углы?
Если сердце не просит, а стонет,
Умоляет уже о любви?
Если даже грядущее тонет,
Растворяясь в озябшей крови?
И какой-то неведомый голос,
Пробиваясь сквозь холод и лёд,
Всё, что пело в тебе и боролось,
На последнюю битву зовёт!
* Львиное молоко — турецкая водка "ракы", с добавлением воды становится белой, как молоко.
16 февраля в Булгаковском Доме (Большая Садовая, 10, 1 этаж) творческий вечер "Ночь над миром".
Начало в 19.00. Вход свободный.
