Детство святое советское,
льёт водопадом свет.
Липа мне машет веткою –
передаёт привет
от пернатых, крылатых, жужжащих,
приглашающих посетить
радостный мир настоящий.
«Ну чего он в том кресле сидит?»,
– сетуют все букашки,
жуки, червяки, мураши,
неугомонные пташки –
ласточки и стрижи.
Я отвечаю:
«Не выйду к вам.
Мной безраздельно любим –
сказка, фантазия, выдумка –
сеттер по имени Бим,
с преувеличенной грацией,
с невозможным вниманием глаз.
Нет, не могу с ним расстаться,
как-нибудь в следующий раз.
Сеттер почти весь белый,
неправдоподобно худой,
с преданностью неподдельной
и с истинною бедой».
И среди майского гама
в шум превращается боль.
Входит встревоженно мама.
Спрашивает:
«Что с тобой?».
В год тот былинный, в мае
напрасно волнуешься, мать
– это не горе, родная,
а счастье сопереживать.
