Помню: осень стоит неминучая.
Восемь лет мне, и за руку — мама.
«Наша Родина — самая лучшая
И богатая самая!»
В пеших далях — деревья корявые,
Дождь то в щёку, то в спину.
В сапожонки дырявые
Заливается глина.
Образ детства — навеки:
Как мы входим в село на болоте…
Вот и церковь с разрушенным верхом,
Вся в грачином помёте.
Лавка низкая керосинная
На минуту укроет от ветра.
«Наша Родина — самая сильная!
Наша Родина — самая светлая!»
Нас возьмёт грузовик попутный,
По угору ползущий юзом,
И опустится небо мутное
К нам в дощатый гремучий кузов.
И споёт во все хилые рёбра
Октябрятский мой класс бритолобый:
«Наша Родина — самая вольная,
Наша Родина — самая добрая!»
Из чего я росла-прозревала?
Что сквозь сон розовело?
Скажут — обворовала
Безрассудная вера!
Пусть горька, что осина,
Но превыше и чести, и срама
Наша Родина — самая сильная
И прекрасная самая…
