Когда чернел над полем крест орлиный,
И зарастала житница бурьяном,
По слову собирая на былину,
По нищим деревенькам шли баяны.
Мать пела сыну, пела-выпевала:
«Ты утром встанешь — и взойдёт Ярила!»
Обугленная Русь полудышала,
Который век дыхание копила.
Все ожидали, укрывая глиной
Отцов и братьев, данников недавних,
Когда ж баяны пропоют былиной
Богатыря, не знающего равных?
И тысячи за ним пойдут по зову,
И он шагнёт бесстрашными полками —
На поле, избавляться от позора:
Мечом, копьём и голыми руками.
Всё сплавлено, всё слито воедино —
Не сладить ни варягам, ни татарам.
От каждого — по слову на былину.
От каждого — по одному удару.
