Авторский блог Поэтическое объединение Прометей 23:07 10 августа 2017

Новые стихи Тамары Якубовской

Поэт из Донбасса

Прифронтовая тишина

Не спится. Полная луна

Лежит желтком на сковородке.

И почему-то тишина?

Подкралась поздняя весна,

Вошла неслышною походкой.

Вошла и села у окна,

И заиграла на свирели.

Так почему же тишина?

А-а… Это кончилась война.

Второе, кажется, апреля.

Нам обещали тишину

До пасхи. Ровно на неделю

(Всего лишь только на одну)

Нам Киев выключил войну.

Апрель играет на свирели!

От взрывов не трясётся дом,

Не слышно бахов канонады.

Луна глазуньей за окном…

В окно с расстрелянным стеклом

Не вламываются снаряды.

Как это здорово! – луна,

Ночь безмятежна и спокойна.

Такая терпкая весна!..

И тишина. Да, ти-ши-на.

Так жерла бы заткнуть всем войнам!

А мне не спится. Третий час.

Бодрит весенняя погода.

В окне напротив свет погас.

Уснул измученный Донбасс.

Уснул впервые за три года.

Вдруг небо взорвалось – ба-бах!

Потом ещё пять-шесть ба-бахов

Подряд. И ночь ужалил страх –

Чья жизнь там превратилась в прах?

И город вновь проснулся в страхе.

К бывшим ученикам

(Донецк, 27 марта 2017 г.)

Мои ученики –

по возрасту мне внуки,

Я всех вас так люблю

и так за вас боюсь…

Здесь каждый день обстрел,

и я, когда в разлуке,

Хотя и атеист,

скорбя, за вас молюсь.

Убить стихом войну,

увы, мне не по силам.

В бессилии своём

я на судьбу ропщу.

У Бога ничего

себе я не просила,

А вот сейчас за вас

я истово прошу.

Дай Бог вам уцелеть

под взрывами снарядов.

Дай Бог вам пронести

любовь в своей душе

К тем, кто в суровый час

был непременно рядом,

И благодарность к тем

кто мёрз в снегу траншей.

Дай Бог, чтоб не сожгли

вас страх и обречённость.

Дай Бог дождаться вам

безоблачной поры.

Дай Бог вам сохранить

святую увлечённость

Актёрскою игрой

на сцене жизнь творить.

Дай Бог, чтоб «Рампы»* свет

сопутствовал вам дальше,

И тем, чей на войне

вдруг затерялся след.

Мы вспомним всех подряд

учеников вчерашних

И выпьем от души

за тех, кого здесь нет.

Мы встретимся ещё,

как это раньше было,

Хоть жизнь моя бежит

со скоростью реки.

Я так вас всех люблю!

Любовь даёт мне силы.

Я с вами молода,

мои ученики!

Встреча

Уж третий год свирепствует война

В Донбассе. Я бываю здесь наездом.

Мне кажется, я здесь ещё нужна.

И хочется мне быть ещё полезной.

Строчить стишки – бумажный героизм,

Хоть по ночам строчу во вред здоровью.

Но я живу. Я ощущаю жизнь.

А кто-то платит жизнью или кровью.

…На остановке встретила его.

И как-то сразу даже не узнала.

Мы были из «Движенья…» одного.

Мы были вместе с самого начала.

На площади встречались. И не раз.

На митингах тогда у Ильича мы

Стихи читали про «Вставай, Донбасс!»,

Рассвет под нашей Радою встречали.

И вот он без ноги на костылях,

В изношенной до дыр военной форме.

«Ну, как живёшь? В каких теперь краях?

А я ... Вот костыли… Но, в общем, в норме.

Сейчас всё о протезе хлопочу,

Чиновников трясу по кабинетам…

Да, вот ещё, спросить тебя хочу:

Мечтали разве мы тогда об ЭТОМ?

Ведь город превращается наш вновь

В бездушный буржуазный мегаполис.

Тогда за что пролил свою я кровь?

За что тогда с тобою мы боролись?

Уж третий год у нас идёт война.

Уж третий год нас «ГРАДами» утюжат…

Есть и медали, есть и ордена.

Да мне семью кормить ведь как-то нужно».

Тут подкатил троллейбус. Он вошёл.

А я осталась... Как одна на свете…

И было стыдно мне, нехорошо…

Что я могла товарищу ответить?

Мёртвое село

Упаду я на колени

И беззвучно зарыдаю

Над безлюдием и тленом,

Над моим горящим краем.

Буйствовало здесь не солнце.

Выжжены огнём снарядов

Избы уличных околиц

И поля с пшеницей рядом.

Били прямо по жилищам,

Всё село держа в прицеле.

Добрались и до кладбища –

Все кресты почти сгорели.

Посреди села – воронка.

Декорацией на сцене –

Двор, обсыпанный щебёнкой

И обугленные стены.

Видно, дед гулял здесь с внуком,

Рядом бомба разорвалась –

И ни деда, и ни внука –

Лишь коляска и осталась.

На углу стояла школа –

Ни учительской, ни классов…

От детсада – остов голый…

Истолчён асфальт на трассе…

А правее чуть – машина

Вверх колёсами в кювете –

Запах тлеющей резины…

Чу! Как будто звуки где-то?

Звук оваций, смеха, свиста…

Выдадут награды скоро

Живодёру-сценаристу

И садисту-режиссёру.

И никто с убийц не спросит

За спектакль такой кровавый.

Ветер с Запада доносит

Визг восторга: «Браво! Браво!»

1.0x