Из Невзорова – в день, что помер,
Барабан сделали черти:
Так из плоти устроили номер
Цирковой – веселие смерти.
А душа его тихой улиткой
Заползала в воронку ада.
В бездесущности, странной, зыбкой;
Два рожка, и больше не надо,
Чтобы дальше ползти меж огнями
Вглубь – к Коциту, где скован Иуда,
Скачут лошади, блещут костями,
Выбегая из ниоткуда.
