Читаю очередную подборку стихов Тимура Зульфикарова.
И больше к его имени и фамилии ничего не прибавляю.
Он — Устод слова, и этим все сказано.
Разве не взволнуют и не резанут по сердцу болью такие его провидческие слова:
«Русь была страной лесов,
А стала страной пней…
Страной людей — пней…
…И Они двигнулись на двугорбом верблюде по Руси – пустыне,
Среди необъятных свежих погостов… кладбищ…
Среди безымянных придорожных могилок… холмиков…
Заваленных бумажными… китайскими цветами…»
Сказать, что это стихи хорошие, это значит ничего тут не сказать.
Мое давно проверенное временем и опытом правило — меньше всего стихи, даже очень понравившиеся и нужные, нужно хвалить.
Стихи — не халва!
Их надо прочесть и прочувствовать.
Стихи это не продукты потребления, разложенные на прилавке уличной лавки или на витрине супермаркета, оборудованного ныне в корпусах некогда большого и прославленного завода делавшего моторы или летательные аппараты.
И не только прочесть их и прочувствовать их, но и взять в тексте слово ли главное, задохнувшись им, фразу ли...
Пронзительную, как крик улетающей птицы...
Мне тут фраза, павшая с небесных вершин на душу падучей пылающей звездой:
«В бурьянах русских диких поголовных,
Ищут Гвозди…»
...
О! — эти вечные и ржавые гвозди нашей русской истории.
И ее вечная Голгофа.
Кроме всего в этом бренном мире, где явное перепроизводство и переизбыток горя, смятения людского и слез и много там еще чего запредельного и жутко немилосердного, что кажется, что кроме этого в нем ничего больше и нет, вдруг обнаруживается удивительным открытием уму и сердцу, что есть, есть в нем еще люди с раненой душой...
И больно от этого всего...
И горько....
И разом — радостно...
...
Есть в этом мире люди с раненой душой!
