Их было шесть
Их было шесть,
затравленных судьбой,
Шесть несмышлёных,
дерзких и упрямых.
И каждый день для них был –
новый бой,
Но ни один не звал на помощь
маму.
Их было шесть: сирот, полу-сирот.
Где мама?
Умерла. Сидит. Бомжует.
А в интернате жизнь
совсем не мёд:
Сыт тот, кто отнимает и ворует.
Их было неприкаянных шесть душ.
Все в интернате
как-то не прижились.
И вот они бежать в ночную глушь
За новою своей судьбой решились.
Им собираться долго не пришлось.
Ушли в одних пальтишках
тайно группой.
А в ночь ударил, как назло, мороз…
Нашли их –
шесть закоченевших трупов.
Их было шесть: сирот, полу-сирот…
Кто и с кого за эти жизни спросит?
Кто и кому за них предъявит счёт?
Им было десять,
девять,
семь и восемь.
2003 г.
Исцеление искусством
В книгу зрительских отзывов
бурятского государственного
академического театра
оперы и балета.
Звонок умолк. Спектакль гротескный
Раздвинул занавес театра,
И мир комедии «dellarte»
Предстал пред нами
в полном блеске!
Искусств чарующая сила
(Вокала, музыки и танца)
Искрящимся в софитах глянцем
Нас в дни гастролей ослепила!
Донецкий зритель избалован
Своим классическим балетом,
Но вот бурятскою Джульеттой
Сражён он в сердце, околдован!
И призывая сбросить иго
Захватчиков всех иноземных,
За русскую подняться землю
Взывает к нам бурятский Игорь!
И в сердце чувств шальная вьюга:
Отвага, нежность,
дерзость, радость!..
Нам, зрителям, спектакль –
наградой,
Как исцеленье от недуга.
И кажется смешным конфузом
То, что давило тяжким гнётом.
Прочь «самостiйностi» тенёта!..
Я снова – Гражданин Союза.
2007 г.
Значит, жив ещё СССР!
Да здравствует моя страна
В границах прежнего Союза,
Её любая сторона,
Где мне сопутствовала муза.
* * *
Не смею бывшею назвать
Свою прародину святую,–
Ведь не бывает бывшей мать.
Страну истерзанную чту я.
(Из сборника Н.В. Высоцкой,
Камчатка, 1997 г.)
Я любила жестче и скупей.
В ненависти я была суровей.
С кровью я отхаркивала слово
О распятой Родине своей.
И когда другие в глухоте
Принимали стон её за песню,
Я не подпевала с ними вместе,
Но стонала с нею на кресте.
Напрягалась из последних сил,
Набухали чёрной кровью вены…
Этот стон проклятьем за измену
Лобную Голгофу огласил.
Но казалось мне, что голос тих.
Я металась, в страхе изнывая, –
Как ты широка, страна родная!
Кто услышит мой негромкий стих?!
Чу! Как будто слышу гул вдали…
Словно сквозь глухого хора песню,
Слух мой ободряет гневной вестью
Стон со всех концов родной земли:
С гор кавказских,
с керченских пещер,
С берегов Байкала и Амура –
От Калининграда до Унгура!..
Значит, жив ещё СССР!
2007 г.
Украина во мгле
О доблести, о подвигах, о славе…
А. Блок
Безумству храбрых поём мы песню.
М. Горький
О доблести?..
О подвигах?..
О славе?..
Увы! С экрана, пошлостью смердя,
Теперь умами девственными
правит
Низкопотребный теленегодяй.
В охваченном
преступной блажью мире
Извращены понятия вдвойне;
Востребованы ложные кумиры
Сегодня в мире. И у нас в стране.
Возводит в доблесть
алчный и жестокий
Стальную хватку рвать и отбирать.
В достоинства возводятся пороки.
На шулерстве построена игра.
Коварно подлецов
мироустройство –
Подмена смыслов,
символов, светил…
Осквернено понятие «геройство».
Герой – кто обокрал, предал, убил.
А на вершину власти щель открыта
Пройдохам и прохвостам
всех мастей.
Понятия «честь», «совесть»
здесь забыты.
Здесь шабаш
самых низменных страстей.
«Гешефт», «навар»,
«проценты», «дивиденды» –
Таков здесь в обиходе слов запас.
И рвутся за гешефтом в президенты
Те, кто вчера обворовали нас.
И то жульё,
как черви в дождь весенний,
Плодится, расползаясь по земле,
И, кажется, что нет от них спасенья,
Так глубоко Укра́ина во мгле.
Но в нас к добру неистребима тяга,
Ведь Блок нам завещал
смысл слов иной.
Где тот «безумец»,
кто под красным стягом
Вновь угнетённых поведёт на бой?
И не устану я кричать о главном:
«Безумству храбрых –
слава и хвала!»
О доблести, о подвигах, о славе,
Поэты, бейте вновь в колокола!
2007 г.
К годовщине Дня Победы *
Ещё нас не было на свете,
Когда над нашею страной,
Когда над нашею планетой
Раздался самолётов вой
Второй кровавой мировой.
Война обрушила на землю
Снарядов мощных шквал и град,
И содрогнулся мир, ей внемля,
Но на пути войны встал смело
Наш Красной Армии солдат.
Пошли по зову сердца деды
В свои неполных двадцать лет
С врагом сражаться до Победы.
Их не страшили смерть и беды, –
Их вдохновлял свободы свет!
А рядом с ними шли подруги
Спасать в огне бойцов-ребят,
Рискуя жизнью в зной и вьюгу…
Так шёл по адовому кругу
Советской Армии солдат.
То было роковое время –
Кровавый праздник сатаны.
Чтоб сбросить оккупантов бремя
И истребить фашистов семя
Поднялся весь народ страны!
Так лучшие сыны народа
И дочери, взяв автомат,
Шли в бой сражаться за свободу.
Четыре года был в походе
Советской Армии солдат.
Пришлось в походе том изведать
Солдату лиха фунт почём.
Но выстояли наши деды!
И в годовщину Дня Победы
Им честь и славу воздаём!
* Стих написан в репертуар детского
театрального коллектива.
2008 г.
Размышления о счастье
С утра до ночи мне TV
Поёт о прелестях любви,
О новой форме бытия,
Где счастлива должна быть я.
При том стращают страшным злом,
Что нас давило на излом, –
Тоталитарным злом тех пор,
Когда нас жрал голодомор.
Я не могу понять никак
(В мозгах сумбур и кавардак),
Как быть могло, чтобы от зла
Страна мужала и росла,
Чтоб, пребывая во грехе,
Народ имел такой успех
В итоге страшной той войны,
В восстановлении страны?
Что это: бред или игра?..
«Проветрить мне мозги пора, –
Решила я. – Сама проверь».
И с этим в мир открыла дверь.
Мой мир простёрся предо мною
Широкой уличной волною
Народа праздного и светом
Реклам бигбордовских при этом.
Толпа весёлая шумела! –
Казалось, счастью нет предела…
Я зорче присмотрелась
к «счастью».
И на меня, как бы из пасти
Драконовской, дохнуло адом:
Винища перегарным смрадом,
Вульгарным смехом без причины
В дым обкурившейся дивчины,
Витрин бестыжих любованьем,
Взасос прилюдным целованьем
И в десять этажей раскатом
Отборного сплошного мата, –
И прочим грязным непотребством.
Вот – к «счастью»
приобщиться средства!
Смотрю я с горечью на это,
Ищу в истории ответа:
За эти ль казино и «бистро»
На эшафот шли декабристы?
За это ль в «Колокол» бил Герцен,
Взывая к пламенному сердцу?
На это ль гнусное растленье
Потратил Пушкин вдохновенье?
Об этом ли мечтали деды,
Жизнь отдавая за Победу?
Такого ль «счастия» хотели
Нам матери от колыбели?
Увы! Печальная картина –
Живая Даллеса доктрина.
В тоске иду назад домой
(Мой дом – мир маленький,
но мой)
И вешаю TV в ответ
На стенку Сталина портрет.
2009 г.
Встреча с Беларусью
(Цикл стихов)
* * *
Ну, вот и отпуск!
Вся душа – в движенье!
Ей хочется простора, красоты,
Каких-то новых, свежих ощущений
Вдали от безысходной суеты.
Надеждой тешусь:
смена впечатлений
Разбудит вновь уснувшие мечты,
И посетит меня
вновь рифмы гений,
С кем я бывала иногда «на ты».
И там, вдали от пыльного Донецка,
Все боли пропадут,
как с ветром дым.
Ах, эта боль!
Куда б от пытки деться?
А вот и карта. Ну-ка, поглядим.
Долины, реки, города, станицы –
Простор велик,
куда ни бросишь взгляд.
Но шрамами корявыми границы
На теле Родины моей лежат.
Вот так возьму и дуну в заграницу!
До Гомеля по средствам доберусь.
И, может быть,
потом мне будет сниться,
Врачуя боль, лесная Беларусь.
* * *
Всё дальше колёса вагонные
Уносят на север меня.
Навстречу бегут эшелоны мне, –
Их южные дали манят,
Где волны одесские плещутся,
Где пляжи и море чудес…
А мне за степями мерещится
Седой берендеевский лес
С тропою дремучею, узкою
Средь сосен его вековых
И с песней его белорусскою
На Янко-Купаловский стих.
Там зубры встречаются дикие
В чащобе лесной у реки,
Там (помните фильм
Лёни Быкова?)
Шли в бой ястребки-старики.
Там песни поёт партизанские
Неспешной волной Сож-река
О том, как с фашистскими танками
Сражались бойцы Ковпака.
Там память о них благодарную
Потомки в сердцах берегут…
В почёте там нынче аграрии,
В почёте рабочего труд.
И рыночным там отношениям
На откуп не отдана жизнь.
Страна продолжает движение
Уверенно в социализм.
«Там-там» – мне колёса вагонные
На ухо стучат веселей.
Припала к стеклу я оконному,
Кровь в сердце играет сильней.
А вот и граница. Окраин двух
Смешна пограничная спесь.
Теперь там осталась Украина,
А я – в Белоруссии здесь.
* * *
Здравствуй, Гомель! –
древний город
Бывшей Родины моей.
Город скромный. Город гордый.
Город-парк. И град-музей.
Всё в тебе наивно, просто.
Весь ты искренен и свеж.
Ничего, что меньше ростом
Небоскрёбовских невежд.
Твой уют с акцентом сельским
Сердцу моему так мил!
Было б очень жаль мне, если б
Ты развратным франтом был.
Одинаково опрятны
И проспекты, и дворы.
Нет дворцов для новой знати,
Есть Дворец для детворы.
И ж/д Дворец Культуры
У вокзала на виду.
Здесь свою культуру сдуру
С молотка не продают.
Деревянные домишки
И с лепниною дома…
Прошлыми веками дышит
В них история сама,
Словно Берендея царство
Здесь снимается в кино.
«Под охраной государства» –
Трафаретка под окном.
А за сквером полусонным
Вдруг – завода корпуса
Из железа и бетона –
Стиль-модерна чудеса!
А ещё чудней – трубою
В небо не коптит завод,
И родною проходною
Всё идёт народ, идёт…
О своём, смеясь, толкует.
(Аж не верится глазам!)
Вот экскурсию какую
Мне троллейбус показал.
* * *
Кто же против, что «здоровье –
Долголетия залог?»
Если жить – в душе с любовью,
Жизнь пойдёт здоровью впрок.
Только жизнь теперь такая
В наших странах СНГ,
Что народ весь вымирает.
Словом, жизнь на букву «Г».
Вот и едет к белорусам
От своих житейских смут
Из России люд наш русский
Подлечиться, отдохнуть.
Что ж, что Гомель не Канары?
Ванны принимают здесь
Ленинград, Москва, Самара,
Даже Мурманск с Омском есть.
Так о Чонках слух былинный
Разошёлся по земле.
(Лишь с соседней Украины
Я в единственном числе.)
И ещё волною устной
Слухи по земле идут,
Что при Батьке белорусы,
Как при Брежневе живут:
Строят, учатся, плодятся,
Поднимают молодых…
Очень захотелось, братцы,
Посмотреть мне – как у них.
Что им кризис? Кто в героях?
И каков в укладе «…изм»?
На какую букву строят
Белорусы с Батькой жизнь?
* * *
Если хочешь ты получше
Изучить народа жизнь,
Вот тебе отличный случай –
В жизнь домашнюю внедрись.
Лично я предпочитаю
Здесь гостиницам любым
Сельский двор с собачьим лаем
И хозяйством дворовым,
В обществе домашней птицы
На крылечке посидеть,
Чаем с мятой насладиться
И с хозяйкой песни спеть.
Так в вечерних разговорах
Про Союз и огород
Я узнала очень скоро
Всё, что думает народ.
Он же думает о многом:
От двора и до ООН.
Жизнь оценивает строго
Здесь народ со всех сторон.
И вникая в мысль простую,
Отмечаю про себя:
О Союзе люд тоскует,
Хочет в мире жить, любя
Он соседей пограничных.
Ах! С какой душой народ
Песни о былом величье
Здесь советские поёт!
С полуслова понимаем
Мы друг друга: «Широка…»
«Широка страна моя родная…»
И нам вторит плеском Сож-река.
* * *
Всё ж меня, как горожанку,
Тянет в город отдохнуть:
Душ принять горячий в баньке,
Газировочки хлебнуть,
Беззаботным ротозеем
По проспектам погулять,
В историческом музее
И в театре побывать…
Но из всех чудес известных
(В памяти так свеж и ярк*)
Поразил меня чудесный
Старый гомелевский парк.
Как творение природы
В первозданной чистоте,
Так и трепетность народа
В отношенье к красоте
Воплотились воедино
В этом чуде из чудес.
Парк – гигантская картина!
Парк – в миниатюре лес…
Всё здесь дышит смыслом древним
Над обрывом Сож-реки…
Белки скачут по деревьям,
Люди кормят их с руки…
И живут в пруду здесь старом
Под опекою людей
Романтические пары
Белоснежных лебедей…
Но всему великолепью
Здесь достойнейший венец,
Окружён музеев цепью, --
Сам Румянцевский Дворец.
Ожерелье из музеев
Посещают круглый год
И туристы-ротозеи,
Да и местный свой народ.
Как история в натуре,
Путь пройдя былых потерь,
Стал святилищем культуры
Для народа парк теперь.
В этом уголке природы
Вплоть до берега реки
Ощущаю нежность доброй
Человеческой руки.
В этой нежности, свободно
Проявляющейся здесь,
Белорусского народа
Чудо главное и есть.
* * *
Отпуск мой идёт по плану:
Процедуры все с утра,
С минералкой из-под крана.
В полдень – на обед пора.
Рацион мой в жизни райской
По диете все пять раз.
На столе лишь из хозяйства
Провиант стоит у нас.
Каждый день свой начинаю
Я с пол-литра молока,
А под вечер омывает
Нежно тело Сож-река.
И такая разливная
В моём сердце благодать,
Что я напрочь забываю
Заявление подать
В райотдел как иностранка,
Что сейчас живу, мол, здесь.
Так подпольной эмигранткой
Прожила я отпуск весь.
И не помогли мне стоны…
Твёрдость принципам храня,
Штраф взыскали по закону
С нарушителя – с меня.
Так впервые мне за месяц,
Что я в Чонках прожила,
Вдруг напомнили, что здесь я
«Иностранкой» лишь была.
Уезжаю я «учёной»
С удручённой головой,
Проклиная Горбачёва
С перестройкой роковой.
* * *
До свиданья, Чонки!
До свиданья, Гомель!
Вновь в окне перроны
Сонные в истоме.
И опять прилипла
Я к окну глазами, –
Дождь смывает лики
Со стекла слезами.
Взгляд на прошлом замер…
С затаённой грустью
Расстаюсь с друзьями,
С доброй Беларусью.
Но не эта грусть мне
Надрывает душу,
Солью густо сыплет,
Каркает мне в уши.
Червь тревоги точит
От дурных предчувствий
И разрушить хочет
Радужные чувства.
Наползают банки
Из стекла с металлом
На домов останки,
На цехов кварталы.
Выползают хищно
Из аллеи мглистой
С проповедью хитрой
«Сёстры-еговистки».
И вползает вредный
Новых цен ваятель –
Спекулянт-посредник,
Клоп-предприниматель.
И душок растленья
Вирусом витает,
Страстью к накопленью
Воздух отравляет
Но я верю в ясный
Разум белорусов –
Не допустят к власти
Либерала-гнуса,
Чтоб там не писали
Нацики на стенках,
Встанут голосами
Вновь за Лукашенко.
* * *
Я задаюсь вопросом:
С соседями вдвоём
Живём мы носом к носу,
А разно так живём?
Они – растут и строят,
Мы – без работы мрём.
У них – страда, герои,
У нас – страна-дурдом.
У них – всему хозяин
В стране рабочий класс,
Союз свой укрепляет
С крестьянством. Ну, а нас –
Бандеровские «РУХ»-и
Ведут на эшафот.
Мы корчимся в разрухе
Уже который год!..
Они – детей рожают,
А мы – не с той ноги
Пошли и пожинаем,
Увы, одни долги.
Что МВФ прикажет,
Мы тут же «одобрям-с!»
Прикажет лечь нам, ляжем
Под НАТО-вский альянс.
Повысить цены? Можно!
Закрыть заводы? В миг!
Глотаем сопли с ложью
Под кнут, пинок и крик.
Зато мы – разноцветны:
«Жовто-блакитні» мы,
Оранжевы!.. И этим
Гордиться все должны.
У нас теперь в героях
Бандера, Мельничук…
С купюр нам рожи строит
Мазепа-драный чуб.
Все, кто когда-то предал
И катом подлым был,
Сегодня в день Победы
Властям и люб, и мил.
Но вдруг, как жгучим светом,
Пронзила мысль меня,
Что в поисках ответа
Нам на себя пенять:
С того тем «бульбашенкам» **
Везёт наверняка,
Что Батька Лукашенко
У них – за Ковпака!
* * *
Да, что ни говори,
А личности в истории
Историю творят
По разным траекториям.
Предпочитая кнут,
Одни – в пылу неистовом
Страну свою ведут
К войне братоубийственной.
Хоть власть их выдаёт
Всем демо-декларации,
Народ им – в тягле скот,
Скот для эксплуатации.
И вот когда народ
По марксовой теории
Изучит и поймёт
Народа роль в истории,
Тогда из гущи масс,
Бытующих в наличности,
И даст рабочий класс
Вождей народных личности.
И вождь тот поведёт
Народ свой к созиданию,
Чтоб выстроил народ
Социализма здание.
Среди республик всех
(Скажу сегодня с грустью я)
Имеет в том успех
Одна лишь Белоруссия.
Она для нас с тобой,
Кто не сдаётся вроде бы,
Как памятник живой
Советской нашей Родине –
Той, что теперь – в крови,
Растерзана, разодрана,
Продажным рулевым
На поруганье отдана.
А ведь была страна
Огромной территории!..
…Теперь нам так ясна
Роль личности в истории.
*От «яркий», «ярок».
** Бульба с белорусского – картошка.
2010 г.
