безделие спасает обезьянуот превращенья в недочеловека...
мы строим наши призрачные планы.
на нас свой бизнес делает аптека.
зачем-то комплимент знакомой даме
сказал, как будто с юностью простился.
я так и не пойму, кем стал с годами,
в какое совершенство превратился.
я выбрал бы себе другое имя,
когда бы не фамильные скрижали.
убит Чапаев предками моими.
не комиссаров предки поддержали...
но время лечит лучше демидрола.
не то чтоб мы впустую тратим силы.
однако наша жизненная школа –
дорога от роддома до могилы.
старея, до поры плюём на старость.
бокал и винный штопор под рукою.
не знаю, сколько ящиков осталось
до полного, финального покоя.
сам в зеркале как монстр в дверном проёме.
у нас, в кого ни ткни — любой с приветом.
в России я как щука в водоёме.
мне нравится казаться здесь поэтом.
май 2012 г.
* * *
плоть устаёт от превосходства духа.
начальники в зарплатный день печальны.
шепнуть хотел «люблю» тебе на ухо,
да в чувствах ошибался изначально.
на всё, как говорится, Божья воля.
жизнь вряд ли цепь языческих мистерий.
я верю в бесполезность алкоголя.
я верю даже в то, во что не верю,
увы, без одержимости идеей...
неистребимы босховские твари.
ни эллина тут нет, ни иудея.
за каждым русским прячется татарин.
бывает триумфально пораженье.
бывает омерзительна победа.
для бешенства естественно движенье.
привычна паранойе сладость бреда.
для смертных заблужденья драгоценней...
мог с женщинами быть и полюбезней...
гореть поэту в огненной геенне.
поэзия ведь тоже род болезни.
как бабочка прекрасным летним утром
вскочил и запорхал почти калека.
вот так и мотыльку приснилось, будто
он сделался в Китае человеком.
май 2012 г.
* * *
и в стотысячный раз зло побито баблом...
кислород в бедный мозг поступает со скрипом.
предсказанье конца оказалось фуфлом.
что-то вроде плевка после долгого хрипа.
в апельсиновой я разбираюсь цедре.
уж давно знаю толк и в обрезках колбасных.
вижу знаки судьбы на древесном угле.
небеса говорят, все потуги напрасны.
но бабло посильнее типичного зла.
нам отбить бы своё, нам чужого не надо.
что хорошего ты в графомане нашла?
мы лишь съели с тобой чемодан шоколада.
я умнее чем был лет пятнадцать назад.
я умнее чем был, я глупее чем буду.
что мне женская грудь или девичий зад!..
променяю любовь на сквозняк и простуду.
променяю Замкадье на Галикарнас.
променяю стихи на вино из Мендосы.
пусть обгонит меня на порше пидарас.
пусть кусают меня подмосковные осы.
аллергия на лето, боюсь, поделом...
здесь отдельные стервы весьма сексапильны.
здесь глумится бабло над космическим злом.
я нуждаюсь в деньгах, да не очень-то сильно.
июнь 2012 г.
* * *
избыток алкоголя — вечный риск.
совсем без алкоголя — как в больнице.
когда-то даже мне пришлось жениться,
и перед этим я напился вдрызг.
лекарства нет от нашей маеты.
в ходу лишь имитация лекарства...
царь не был зван. он просто влез на царство.
случилась профанация мечты.
случилось много разной чепухи.
ломались судьбы. бились самолёты.
теряли честь и совесть идиоты.
слагались графоманами стихи.
снимались точки с бедной буквы «ё».
трещали схемы чинопочитанья.
империи теряли очертанья...
но тем-то и прекрасно бытиё.
ведь от добра не бегают к добру.
есть доля оптимизма и в цинизме.
никчёмные свои мы ценим жизни.
никто не верит в честную игру.
и перед тем, как снова согрешить,
всё думаешь, зачем поэту старость?
и сколько бодрых лет ещё осталось?
и что, пожалуй, некуда спешить.
июль 2012 г.
* * *
приснилось мне, что я просрал бабло.
зато остался целым-невредимым.
я был всегда довольно нелюдимым,
что тоже непростое ремесло.
мне то везло, то крепко не везло.
хотя удача проплывала мимо,
задание казалось выполнимым,
пока страну совсем не развезло.
однако кризис жанра позади.
пришлось учиться бегу у улитки,
в шалманах с липкой мразью пить напитки,
у Бога в сушь выклянчивать дожди.
и вот мне снятся каверзные сны,
в которых и на жалкое мгновенье
не совладать с предметом вожделенья,
и ангелы предельно нечестны.
что толку силиконом править грудь
подругам дней младых... ушло блаженство.
не к смерти мы спешим, но к совершенству.
и ох уж как нелёгок этот путь.
июль 2012 г.
* * *
всё долбимся в столичной тесноте,
царапая машины при парковке.
не то чтобы погрязли в мутоте,
но кто вложил в нас эти установки?!
не то чтоб в ранг урода возведён
любой творец и вбит в своё болото.
однако человеком ты рождён
не знаю, для чего. не для работы.
май 2012 г.
* * *
здесь люди вечно долбятся друг с другом,
съедобной набивая дрянью чрево.
расходуя энергию направо,
расходуя энергию налево.
колбасятся, друг друга не жалея.
и суть вещей дано познать немногим.
ещё Бодлер сказал, вкусив гашиша:
потуги ваши скудны и убоги.
и в жизни после вымученной смерти
продолжатся разборки и разводки.
поэт, возможно, станет просветлённым.
а прочие — кто жабой, кто селёдкой.
август 2012 г.
* * *
вот и лету конец...
иногда я немного зажат.
осы роем голодным
над грушей в деревне кружат,
выедая плоды
и уродуя весь урожай.
груши с дерева снял.
садовода ты не обижай!
вот и август прошёл.
дух осенний в природе разлит.
что нас ждёт? нам зачем
бестолковые войны элит?!
осы в этом году
потеряли свои тормоза.
лезут прямо в шашлык.
лезут автору в рот и в глаза.
завтра осень. увы,
лето снова растрачено вдрызг.
бит последний комар.
стих его оглушительный писк.
будто разом в себе
я надежды пустые убил.
осень я не люблю.
осень я никогда не любил.
завтра лживый сентябрь
куш хороший, конечно, сорвёт.
завтра чёрт знает что
с нами будет... Россия, вперёд!
или вдруг позвонит
позабытая мной красота.
я пойму, что моя
совесть, как у младенца, чиста.
август 2012 г.
* * *
понять никак я толком не могу,
за что урюк не любит курагу.
вон лезут из одной и той же кожи.
и на уме всегда одно и то же.
сентябрь 2012 г.
* * *
ничего не поделаешь,
осень сильнее тебя.
та же водка порою
сильнее крещенской воды.
мы скормили остатки любви
городским голубям.
да и кровь... время быстро
с асфальта смывает следы.
ничего не поделаешь,
всех нас отсюда возьмут.
или каждый из нас
обратится в простое ничто.
осень — время реальных смертей
и всамделешных смут.
осень — драма и фарс,
отцветающий цирк-шапито.
ничего не попишешь,
разгадка на той стороне.
вряд ли плотские игры
отсрочат помпезный финал.
то вгонял себя в мыло,
то плоско лежал на бревне,
зяб в арктической стуже
и пламенем синим сгорал.
всё пустое. как будто
ты вовсе и не был никем,
кроме странного парня,
что часто отводит глаза.
ты убил в себе осень,
но вряд ли убил насовсем.
ты, конечно, был против,
когда надлежало быть за.
ничего исправишь.
лобзаний былых не вернуть.
у старух нету больше
ни шанса поэта предать.
драки с трупами. вирши.
и чья-то бесстыжая грудь...
опыт жизни — лишь твой.
и его ни купить, ни продать.
сентябрь 2012 г.
