№20 (704) от 16 мая 2007 г. Web zavtra.ru Выпускается с 1993 года.
Редактор — А. Проханов.
Обновляется по средам.
Максим Замшев
«НО МЫ ДУШИ НЕ ОТДАЁМ»
Московский издательский дом "РИПОЛ Классик", бросая вызов завалившей книжные прилавки чернухе, насилию или "мыльной" пошлятине, взял на себя благодарный труд по выпуску сборников истинно лирических стихов. Эта серия так и называется: "Алтарь поэзии", в ней уже вышло немало прекрасных книг, в том числе — "Любовь даётся людям свыше", автор которой — ещё числящийся в молодых, но уже достаточно известный и популярный поэт Максим Замшев. Мы поздравляем нашего коллегу и друга с новым изданием и публикуем несколько стихотворений из этой книги.
***
Наверное, любовь дается людям свыше,
Летит над городом и падает без сил.
Ты не поверишь мне, но я сегодня слышал,
Как ветер голосом твоим заговорил.
Я слов не разобрал, лишь тембра переливы,
И в них вчерашний сон томился, трепетал...
Когда-то я стоял на берегу залива,
В одной руке конверт, в другой руке бокал.
Прозрачное стекло сливалось с небом белым,
И я пытался в том какой-то смысл найти.
А белая вода решала, что ей делать —
Ползти к моим ногам иль пеной изойти.
Не надобны любви гадалки, свахи, сводни,
Она мой древний сон, воздушный легкий шар.
Ты не поверишь мне, но видел я сегодня.
Как ветер нес оранжевый твой шарф,
В котором ты лгала,
в котором ты мне снилась,
И гарнизонный вальс вращался вместе с ним.
И белая вода тогда угомонилась,
И с головы твоей слетел обманный нимб.
Письмо недолго шло. Я помню анекдоты
Прославленных вояк: мол, это ерунда…
Ты не поверишь мне, но я не помню, кто ты,
Но знаю, что теперь не вспомню никогда.
***
Написать бы стихи о любви,
о высокой печали,
О больших журавлях,
что беспечно живут в небесах,
И о тех смельчаках, что от стаи
так дерзко отстали,
Но слова пропадают
бесследно на белых листах.
Почему мы забыли,
как грустно и холодно в небе,
Отчего нам не внятен
таинственный птичий язык?
Мы привыкли к земле.
Только ей мы безропотно внемлем,
Только ей навсегда
доверяем предсмертный свой крик.
Это сложно. Гораздо сложнее
любви и печали.
Не напишешь стихов —
нарисуй журавлей молодых.
От начала веков журавли ничего не прощали,
И особенно тех, кто стихи сочиняет про них.
Обретаем себя, родовое глотаем проклятье,
В заколдованный воздух выходим —
проходим насквозь.
А на стульях висят одинокие женские платья
И мужские сорочки,
прожившие с платьями врозь.
***
Я жил в ладу с родной страной,
Смеялся, плакал, ошибался.
Что приключилось вдруг со мной?
России нет, а я остался.
Сказали мне: "Уж много лет
Земли той нет, с которой ладил.
О чем же думал ты, поэт,
Когда девиц небрежно гладил,
И водку пил, а после спал
Не раздеваясь, как бродяга?..
Зачем бесцельно промотал
Свою бесценную отвагу?"
Себя коря, себя виня,
Одну вымаливаю малость —
Пусть лучше б не было меня,
А Родина моя осталась.
***
В прохладном лете растворяясь,
Проходит память. И на Русь
Идут угрюмые варяги,
Идут, пока я не проснусь.
Идут в прозрачных покрывалах,
По листьям медленно шурша.
Когда мы спим, в каких провалах
От смерти прячется душа?
А после, участи нелепой
Избегнув, чем она жива?
Ее варяги жаждут слепо,
За ней охотятся слова,
И помыслы, и все поступки,
Не совершенные вчера.
А сны мои, как прежде, хрупки,
Как прежде, хрупки до утра.
Гортани их все суше, суше.
Бессильно в бешенстве своем
Варяги ищут наши души,
Но мы души не отдаем.
В прохладном лете растворяясь,
Проходит память. И на Русь
Идут угрюмые варяги,
Идут, пока я не проснусь.
Идут в прозрачных покрывалах,
По листьям медленно шурша.
Когда мы спим, в каких провалах
От смерти прячется душа?
А после, участи нелепой
Избегнув, чем она жива?
Ее варяги жаждут слепо,
За ней охотятся слова,
И помыслы, и все поступки,
Не совершенные вчера.
А сны мои, как прежде, хрупки,
Как прежде, хрупки до утра.
Гортани их все суше, суше.
Бессильно в бешенстве своем
Варяги ищут наши души,
Но мы души не отдаем.
1.0x
