1 (424)
Date: 29–12–2001
Author: Олег Бородкин
***
апрель.
две тыщи первый год.
весна.
и сухо утром в глотке у поэта.
поэту плохо пишется.
поэт
устал от идиотских новостей,
которыми нас пичкают садисты.
в Европе наводнение.
она
вся сплошь теперь Венеция,
водой
залитая с гниющего залива.
в России тоже, впрочем, снег растаял.
тут женщины полны высоких дум
и самых высочайших устремлений.
поэту плохо мыслится.
поэт на женщин
смотрит жадными глазами.
по-моему,
почти одно и то же
его борьба с бессильем половым
и с творческим бессилием борьба.
Европа ж на Венецию похожа
во времена упадка и конца.
зато Россия больше чем погибла
и много лет живет на дне воды,
сама себе порою ненавистна,
но и прекрасна словно Китеж-град.
***
имея крупный кукиш перед носом,
ты желтые показываешь зубы.
и ритуальный дым столичных труб
в декабрьские уходит небеса.
был век окончен.
множество чудовищ
убито.
но все же так же бродят монстры
по несколько истоптанной земле.
и кажется,
что будет так всегда.
и мозг,
покрытый ржавчиной сомнений,
над страшною загадкой слепо бьется.
и силятся холопы полюбить
своих нечистых на руку князьков.
о да,
имея кукиш перед носом,
ты радостно показываешь зубы.
и гул густой столичной суеты
по-прежнему живет в твоих ушах.
***
мы будем долго-долго-долго жить.
по снегу мы в лаптях теперь не ходим,
хазарских мы не пользуем уродин
и Родине успели послужить
пером, а то и вовсе кулаком.
от этого народ порой болеет.
и все-таки любой из нас умеет
не сделаться навозным червяком.
у нас тут даже выжатый лимон
исполнен неземной какой-то силы.
не важно, что до самой мы могилы
то каемся, то гоним самогон.
мы живы: дышим, думаем, грустим.
не знаю, мало это или много.
мы точно есть, уж так угодно Богу,
и спорить с Богом больше не хотим.
***
Ли Бо, похоже, нынче вовсе спился.
и в мыслях у него одно вино.
ему и снятся рюмки да бутылки.
он вкус воды забыл уже давно.
а что в стихах творится! — пьяной ночью
плывет по небу пьяная луна.
и катится слеза по желтой коже
лица. и снова хочется вина.
идет война на варварской границе…
с мерзавцами Ли Бо вступает в спор…
всегда нетрезв, не пить не может гений.
я все ему прощаю до сих пор.
проспится он и тонкий иероглиф
слегка дрожащей выведет рукой.
чудесные плоды порой приносит
борьба большого мастера с тоской.
***
стихи порой бессмысленны как джаз.
жаль, ни на что другое я не годен.
зимой вдруг стала осень… я свободен
идти туда, куда глядит мой глаз.
так можно глубоко уйти в себя…
эй, музы, лучше спойте да спляшите!
быть может, вы поэта рассмешите.
нельзя же весь свой век прожить, скорбя.
пусть воткнут в череп красно-черный стяг.
России слава! к черту всех уродов!
я слово брошу бодрое к народу.
фонтан, что я имею, не иссяк.
1.0x
