ПОРА, СЛАВЯНЕ

Author: Виктор Верстаков
ПОРА, СЛАВЯНЕ
18(335)
Date: 02-05-2000

ОБОЛГАННЫЕ ЛЬВЫ
С Мамаева кургана,
с Зееловских высот
уходят ветераны
в невидимый поход.
От маршевого шага
шевелится земля.
Уходят из рейхстага,
уходят из Кремля.
Сгущаются потемки,
сердца живых пусты,
распродают потомки
их Звезды и Кресты.
Перед стеною плача
Рейх корчится в пыли.
И ни черта не значит
Шестая часть земли.
Уходят исполины,
оболганные львы,
из взятого Берлина,
из проданной Москвы.
* * *
Нас окружили в Бамиане.
Не оторваться от земли.
Комбат сказал: "Пора, славяне".
И мы поднялись и пошли.
И даже раненые встали,
и мертвые глядели вслед.
Мы окружение прорвали,
пройдя сквозь тот и этот свет.
Потом за павшими вернулись,
их положили на лафет
и на Россию оглянулись.
Пора, славяне. Смерти нет.
ГОСПОДАМ ОФИЦЕРАМ
Как служится вам, господа
в кокардах с орлами двуглавыми?
Не снится ли ночью Звезда,
сверкавшая отчею славою?
А этот трехцветный флажок,
нашитый на западном кителе,
вам душу еще не прожег,
октябрьских событий воители?
Ах, вы вне политики, ах,
вы не за буржуев, и прочее...
Но кровь, господа, на штыках
на ваших осталась — рабочая.
И вас награждают не зря
крестами на грудь и на кладбище
кремлевские ваши друзья,
нерусские ваши товарищи.
Но вам не дадут за труды,
какого б вы ни были звания,
ни ордена Красной Звезды,
ни ордена Красного Знамени.
* * *
Нет правды на войне, но нет ее и в мире.
Благодаря чужой бессмертной лире
сказал я эту фразу. Жаль, она
одним предлогом правды лишена.
В войне нет правды, — эта мысль точнее:
ведь миру мир, конечно же, роднее.
И все же правда открывалась мне
не в мирных буднях, — чаще на войне.
Там все острее: цвет, и вкус, и запах,
там сходятся в душе Восток и Запад,
любовь и ненависть, безверье и мечта...
И жизнь твоя прекрасна и проста
лишь на войне, перед зерцалом Смерти.
Не верите? Война идет. Проверьте.
ДЕНЬ ГНЕВА
Пока это песни и даже напевы,
пока это просто стихи...
Но я его вижу — День русского гнева,
день кары за ваши грехи.
И мы не святые, и мы виноваты,
но мы искупили вину
в 17-м, в 37-м, в 45-м,
когда воскрешали страну.
Вам не затемнить эти грозные были
туманом нерусских имен.
А впрочем, мы тоже их не позабыли
и список вам будет зачтен.
Мы вам подставляли ланиты и плечи,
смиряясь, прощая, любя.
А вы наслаждались, Россию калеча,
и — приговорили себя.
В дворцах местечковых,
в развратных столицах,
в экранах, в газетах, в Кремле , —
от Божьего гнева нигде вам не скрыться
на русской смиренной земле.
* * *
Отец, я тебя не забуду.
Прости мне до срока вину,
Что я не сберег от Иуды
Великую нашу страну.
На кладбище шуйском старинном
Над нашей родною рекой
Прости согрешившему сыну,
Что не уберег твой покой.
В боях на Востоке и Юге
И я не боялся огня.
Но в жизненном замкнутом круге
Враги обманули меня.
Не жду ни подмоги, ни чуда,
Прости лишь до срока вину.
Отец, я тебя не забуду.
Отец, я верну нам страну.