Как известно, Есенин называл себя — “божьей дудкой”. Талант Сергея Каргашина, судя по только что вышедшей книге стихов “Надорванные бусы...” (Москва, 1997, предисловие А. Боброва), тяготеет к есенинской манере и мотивам, но все же перед нами нечто другое, точнее — даже из другого ряда.
Сергей Каргашин — не “дудка” и не “флейта”. Он скорее — из колокольного семейства.
В одном стихотворении Каргашин может показаться эдаким валдайским бубенчиком, уныло скрашивающим долгую, беспросветную и грязную дорогу (“И крылья есть, да силы нет лететь”).
В другом — это беспечный мельхиоровый колокольчик, звенящий о весне, о цветущих вишневых садах, о переговаривающихся станицах гусей, об умывающемся на подоконнике котенке с холодным мокрым носом, о заливающемся в голубом поднебесье жаворонке (“В мае”, “Котенок и звезды” и др.).
В третьем — это сияющая корабельная рында с чумазого парохода, который “гуляет по Волге” (“Голубоглазая страна”), или забытый уж ныне железнодорожный гонг (“Выбор сделан. Мой путь...”).
Пытается он предстать и набатным колоколом — великаном на башне вечевой (“Буденновск”, “Когда б убитые умели говорить...”), и мороз дерет по коже от его набатного гула, да только колокольню бы ему надо побольше, повыше, желательно с Останкинскую телебашню, — но кто ж туда пустит нынче патриота?!
В творческом даре Каргашина, опять же как в колокольном металле, чудесным образом соединилось-сплавилось олово простонародных урало-ярославских корней и простая судьба (служба в армии, рабфак) с красной медью московского бытия и обучения в МГУ, а также добавилось благородное, высшей пробы, серебро Божьей Милости. Что в этом сплаве главное? Что — второстепенное?
Все главное — на то он и сплав.
И этот поющий сплав все набирает силу и набирает. Он звучит все громче, все уверенней. Плывет над нашей “голубоглазой землей”. Торжественно, а иногда грозно выговаривает он суровые слова народного приговора предателям великой державы (“Не спешите хоронить Россию...”).
Вот он, вот — приближается, этот звон. Сперва вроде как бубенчик. Нет, колокольчик. Да нет же — колокол! Сейчас докатится и до нас этот очищающий гул, приблизится, как ледоход, накроет своей гудящей мощью, и нам останется лишь замереть в восторге и восхищении, и внимать, и раствориться в этих торжественных, рвущих, распинающих душу звуках...
Гуди же, поэт! Буди несчастную и “непутевую” нашу Святую Русь! Пой свою русскую песню, мой ясноглазый друг.
Я намеренно не останавливаюсь на недостатках в твоем творчестве — у кого их нет?! — на них густо, как стервятники, усядутся наши недруги, и будут галдеть, смакуя каждый твой промах. Пусть их. Надо ж им отрабатывать свои сребреники.
Не обращай на них, мерзких, внимания, вперед и вверх — “по железной, отточенной кромке...” И да поможет тебе Бог!
