Милые друзья!
Меня порадовало, что в первый же день мою сказку " Таинственный хурджин" прочитало 25730 человек!
Странно, что мои читатели не приобретают мои новые книги!..
Ходжа Насреддин сказал : " Книга - это живая женщина, бьющаяся в твоих объятиях... А интернет ( да простят мудреца нежные души) - это сон онаниста... это вселенский презерватив , наброшенный на урожайный фаллос человечества... это горизонтальная Вавилонская Башня...
Вот новая сказка, мои дорогие любители интернета...
А вот телефоны, по которым можно приобрести мои книги : Москва. + 7 - 499 - 147 - 17 - 25 и моб. 917 - 571 - 67 - 12 - Наталье Зульфикаровой.
V. КУЗНЕЧИК… ТРАВИНКА… ПТИЦА… РОМЕО… ДЖУЛЬЕТТА…
…Раннее знобкое розовосиреневое утро… многоветреное…
Утро машущих павлиньих хвостов…
Небесные павлины летают и перья роняют…
Я рано встаю из старых одеял моих бухарских, выцветших…
… Ах, Бухара лазоревая, родина отца моего – где Ты?.. Далекоооо…
Но мудрецы говорят, что к старым бухарцам, где бы они не были, Святая Бухара приходит по ночам…
Но только на один час…
Старость – это бессонница…
А Бухара не приходит…
Тогда я вспоминаю стихотворение…
БУХАРА ЛАЗОРЕВАЯ БУХАРА БИРЮЗОВАЯ
БУХАРА СВЯЩЕННАЯ БУХАРА ТУМАННАЯ
БУХАРА КОРАЛЛОВАЯ ОПАЛОВАЯ
БУХАРА КОЧЕВАЯ
…Бухарские святые вечноспящие шейхи пришли в варзобское ущелье к уединенной сокровенной опальной кибитке дервиша Ходжи Зульфикара у реки Варзоб-дарьи и позвали его осенью виноградноспелой в Бухару далекую щедрую…
К лазоревым мечетям её…
К жемчужным минаретам её…
К коралловым мавзолеям… к аметистовым медресе...
Но дервиш был уже дряхлей камней Бухары и уж не выходил из изумрудной варзобской одинокой кибитки своей…
Но дервиш улыбнулся и сказал:
- Далеко мне умирающему до Бухары возлюбленной нетленной матери моей.
Шейхи сказали:
- Мы отнесем тебя на руках наших в Бухару как дитя лакомое возлюбленное…
Дервиш сказал:
- Если вы очень хотите истинно алчете - то силой вашего собранья душ жаждущих вы можете содвинуть святую Бухару к ветхой заблудшей далекой кибитке моей…
Но только на одну нощь!..
Бухара - ночной кочевой лазоревый коралловый караван мечетей медресе мавзолеев минаретов - где ты?.. где ты?..
Тогда шейхи вернулись в Бухару и встали ночью у лазоревых мавзолеев и мечетей её.
И ждали. И молили. И молились...
И тут нежданно содвинулись как от землетрясенья и пошли затрепетали затуманились в ночи древлие минареты и мечети и медресе и мавзолеи...
И шейхи затрепетали не менее двигнувшихся минаретов…
И пошли побежали поспешно хлопотно потрясенно вслед за текучими неслышно кочующими храмами домами Аллаха.
И все вместе пришли к струящейся лунной кибитке дервиша…
И дервиш стоял на пороге кибитки уже и ждал их…
И вышел из кибитки и сразу с порога вошел ступил в Бухару лазоревую… в кочевые миндальные аметистовые блаженные отуманенные мечети минареты медресе мавзолеи её чуткие обступившие его нежно безмолвно в лазоревом сапфирном несметном тумане яхонтовом яшмовом коралловом...
И у ног его простерся покорно плескался Лаби-Хаус...
И дервиш блаженно счастливо обнимал их и узнавал… и дрожащие длани простирал… и камни тысячелетние ласкал не пускал перебирал…
И персты его трепетали как крылия изумрудной хиссарской новорожденной речной стрекозы...
...Дервиш блаженный Ходжа Зульфикар что рыдаешь ты?..
Ведь вся древляя лазоревая аметистовая бирюзовая всевечная нетленная Бухара как кочевой караван мечетей минаретов мавзолеев стоит вся у чахлой кибитки твоей?
Вся вся вся кочевая ночная матерь Бухара родимая возлюбленная пришла напоследок к тебе?..
Чего рыдаешь дервиш?..
...Но только на одну нощь!
Но только на одну нощь...
И уже уходит навеки в миндальные туманы минарет Минари-Калян мой лазоревый родимый первогость...
Но только на одну нощь...
...Дервиш мы всякую ночь кочуя посещаем дальных заблудших сынов Бухары.
А их много…
Великие города кочуют тайно по ночам пока их обитатели слепо свято спят...
Но только на одну нощь...
Да!..
Как в дряхлую лодку врывается вода – так в мои бессонные ночи входят - вплывают прошлые сладкие дни…
Спелые жены…
Непокорные вначале, а потом шершаво-шелковые льстивотелые девы…
Жаркие друзья с пиалами пенного вина…
Какая-то зыбкая щемящая музыка цыганская, от которой так блаженно плакать… музыка нежных слез…
Подушка моя мокрая… Подруга одинокая…
Прожитая быстротекучая жизнь никогда не умирает… а мучает… терзает… сладит душу бессмертную…
Так временное, тленное – теснит вечное…
Даааа…
Старость – это сладкие слезы воспоминаний.
Воспоминания слаще самих дней, которые ты вспоминаешь, да?..
Воспоминания – это то, чего никогда не было – а могло быть… даааа…
…Я надеваю бухарский обильный халат и выхожу в свой маленький дворик – хавли…
Дворик весь в золотой осенней палой листве и в дикой траве – трава пробивается через листья…
Раньше я косил траву, но теперь устал… и мне жаль траву, жаль убивать её, и она согбенно благодарно золотеет… нежная… шёлковая…трепетная…
Колышется… стелется…
И вдруг я слышу чей-то детский тоненький голосок… почти шёпот… шелест… писк…
Мышь полевка-горянка что ли запуталась в траве?..
Я замер… чтоб не спугнуть мышь чуткую…
Да…
Голосок жалуется кому-то:
- Учитель!.. Неужели мы, весёлые, прыгучие, изумрудные кузнечики, рождены только для того, чтобы стать сладкой добычей-пищей для серых хищных птиц?..
Неужели и вы, Венцы Творения, богоподобные человеки, рождены, чтобы стать жертвой всесильной серой смерти?..
Тогда зачем и кузнечики, и человеки?..
Быть может, это Ошибка Творца Вселенной?..
Или тут Великая Тайна?
Ой, страшно!..
… Я притих от таких слов…
Кто их сказал?.. Какой утренний росистый философ?.. Которому тоже не спится, как и мне…
Чей это голос?..
Я осторожно обошел свою рассыпающуюся от ветхости саманную кибитку и удивленно увидел, что в золотой, ласковой шелковистой траве стоял задумчивый Хоркаш-Бободжон и слушал кого-то…
Я огляделся…
Но никого не было окрест…
Кому же внимал волшебный летающий Старец?.. Мудрец веков?.. Суфий Пустынь, где бродит Вечный Караван Пророка…
Да будет с Ним Милость Аллаха!..
И я вспомнил стихотворение-сон…
АЛЛАХУ АКБАР…
Айхйааа… Айхйаа… Аллаху Акбар Аллаху Акбар…
Аллах велик как все пустыни Вселенной и более их
А человек как песчинка мал мал мал…
А без песчинок нет нет нет пустынь
И без человека нет пустынь… и нет Творца человеков и пустынь… и нет Творца…
Иль есть Творец но как одинок Он без человеков
Как одинока пустыня без песка песка песка
Айхйаааа
Пел дервиш Ходжа Зульфикар свою одинокую песнь на вершине одинокой горы Хан Буса Кондара…
Айхххаа
Тогда дервиш закрыл глаза и увидел далёкую пустыню Сахро Сахару
И в пустыне бредущего одинокого человека
- Кто он? – померещилось подумалось Ходже Зульфикару
Печально когда по пустыне бредёт одинокий караван
Но смертельно печально когда бредёт по пустыне одинокий человек
Иль в нём одиночество и мужество всех караванов
Кто он?
Иль жажда и жара и одиночество и глад не мучают его
Айхххйа…
Тогда дервиш увидел что человек в пустыне остановился
И дервиш понял что человек упадёт в пески и сгинет в них как одинокая верблюжья колючка емшан тандым саксаул
Если караваны в пустыне изникают бесследно – то что человек одинокий
Айхххх…
Тогда человек снял с головы корейшитскую шапку-кулох и протянул её к пустыне словно обреченно даруя перед смертью шапку свою пустыне
Айхййахха…
Тогда вся пустыня взметнулась поднялась как в самуме и вся поместилась улеглась в шапке-кулохе и вся упокоилась там
Айхх…
Тогда обнажились все тайные сокровенные подземные подбарханные реки озера и моря чистых хладных хлебных целебных вод
Айх! Пустыни – покрова тайных вод как наряды чистотелых спелых невест берегут девственность их и вот он совлёк их…
Тогда человек вынул явил другой рукой из плаща абая бурнуса глиняный мекканский кувшин и воздел его над водами многими обнаженными…
И тогда все воды тайные поднялись и пролились в его кувшин и уместились там и плескались ибо не доставали даже до горлышка кувшина
Айхйааа!..
Тогда человек улыбчиво шепнул на Всю Вселенную:
- О, Творец! Ты повелел!
И я понесу воду всем страждущим караванам, а потом верну пустыне песок её, а подземным морям и рекам – воду их…
Ибо без человека – нет песка, нет воды и нет самого Творца…
Айхйааа! Аллаху Акбар…
Пророк Пайгамбар Мухаммад!..
Да будет с Ним Милость Аллаха!..
…Но вернемся в мой дворик-хавли…
И тут я увидел, что одна золотая травинка качалась, потому что на ней сидел Изумрудный Кузнечик…
Таких огромных Кузнечиков я никогда не видел… Саранчук?..
Несомненно, это был Царь Кузнечиков…
А истинные цари всегда дружат, беседуют с мудрецами…
И я понял, что тонкий голосок-писк-шелест-шёпот принадлежал Царю-Кузнечику…
О, Боже!..
Это он вопрошал Хоркаша-Бободжона о смысле жизни кузнечиков и человеков…
Это он волновался, страдал, и травинка страдала, волновалась под ним…
И мне почудилось, что и травинка шепчет:
- Разве я родилась-взошла из земли, чтобы коса косила меня или корова поедала?..
…О, Господь!.. Иль Ты открываешь мне тайный язык Кузнечиков и трав?..
О!.. Теперь я никогда не буду одинок…
О!.. Как много вопросов на Твоей Райской земле… Господь мой!..
А где ответы?.. Нет их?..
Иииии…
А Хоркаш-Бободжон недвижно стоял в траве…
И я понял, что он тоже не знает ответов на вопрошанья кузнечика…
А кто́ знает?..
А знает только Творец Вселенной – но никогда не скажет всем дышащим… растущим… плывущим… летящим… скачущим… быстротленным…
Ибо если Он скажет – Тайна Жизни исчезнет, и Сама Жизнь потухнет, как Костер, где сгорели все дрова… Айххххйа!..
Ах, мы - дрова в Костре Творца… да?..
Ах, Господь, сладка, блаженна Тайна Жизни Бездонная Твоя!..
И Она больше, чем Вселенная!..
…И тут вдруг редчайшая золотокрылая, золототелая птица Зардулох слетела с тысячелетней чинары и села на плечо Хоркаша-Бободжона…
Я залюбовался этой вымирающей птицей… из Красной Книги уходящих из мира зверей, птиц, растений…
Скоро в Ней будут и добрые люди… которых все меньше на Земле…
Да?.. да!.. да…
Ах, не уходят ли вместе с вымирающими зверьми, птицами, рыбами, растеньями – с перенаселённой, кишащей Планеты Земля – поэты… мудрецы… сказочники… А?..
А с кем мы тогда останемся?..
С живучими воронами, кипучими крысами, кусачими комарами, клопами, вирусами и тлями?..
С банкирами, тиранами, рабами и глумословами?..
О, Творец!.. Ты знаешь, но таишь…
А я не знаю… не знаю…
Но, слепец, не соглашаюсь… не смиряюсь…
И я вспоминаю горький Хадис Пророка…
Да будет с Ним Милость Аллаха…
«… Люди праведности и чести будут последовательно покидать эту землю до тех пор, пока на ней не останется безликий и бесполезный люд – столь же бесполезный, сколь бесполезна шелуха ячменных зёрен или прогнившие финики – и они будут абсолютно безразличны Аллаху…»
Ах!..
… А золотопёрый Зардулох жалобно, гортанно, как попугай (а он и был из семейства попугаев) запел-заплакал на плече Хоркаша-Бободжона:
- Я – золотой Царь Зардулох Мидас…
Я из Красной Книги Вымирающих…
Фригийский Царь Мидас превращал в золото все, чего касался…
Я был в Колесе Сансары царем Мидасом – а стал Зардулохом…
Я оставляю золотую пыльцу на всякой ветке…
А моих золотых птенцов – еще в пуху – пожирают дикие кошки и камышовые коты…
Мы – с моей золотой подругой Афродитой Златопенной – прилетаем из Индии, чтобы породить здесь птенцов…
А они становятся лакомой нежной всхлипывающей пищей для кошек и котов…
Разве это справедливо?..
Разве в этом - соль Истины? Смысл Жизни?..
О, Господь!.. Разве это Твой Мир, а не пастбище, гульбище, страна, ад сатаны?..
Дети, у которых нет родителей – называются маленькими сиротами…
А как называются родители, у которых нет детей?..
Большие старые сироты?..
Мы прилетаем из Индии с надеждой, а улетаем – с печалью… одинокие…
И тогда, от отчаянья, мы, зардулохи, стали пожирать изумрудных неповинных кузнечиков… да!.. да…
И мы стали убийцами… в мире убийц…
А как жить иначе?..
Да!.. Ах!.. Ой!..
… И золотой зардулох Мидас печально склонил дивную золотую коронованную головку на плечо Хоркаша-Бободжона…
О, Боже!..
… Я замер в траве…
Ведь эти вопросы давно мучают меня, как и всякого человека на земле…
Что́ ответит странствующий маленький Волшебник-мудрец?..
А, может, лучше, чтобы тебя, живого, съели, и ты своей плотью послужил чужой жизни, а не умер от старости, в муках болезней?.. А?..
Может, прав и благороден Закон Всеобщего Пожиранья?..
Вот зороастрийцы-огнепоклонники отдавали своё тело грифам и орлам – и продолжали свою жизнь на крыльях, в небесах, а не в земле, в червях…
А?..
А разве смерть младого воина на поле битвы не слаще мук больного старца в доме престарелых?..
А вот жертвенный отважный человек отдаёт свою душу и плоть за «други своя» - и разве эта смерть не выше, не слаще скучной жизни обычного человека?..
Разве смерть за Истину не слаще, не выше жизни во трусливой лжи?..
Кто ответит на вопрошанья Кузнечика?.. Травинки?.. Зардулоха?.. Человека?..
Только Творец Кузнечиков… Трав… Зардулохов… и Человеков…
Но Он молчит…
Но Вопрошанья несутся с Земли к Небесам!..
И ждут Ответа…
О, Всемогущий!.. О, Всезнающий!..
Помилуй нас… Твоих блаженных слепцов!..
Айххх!.. Ойххх!...
И я вспоминаю недавнюю историю…
Маленькую травяную трагедию…
…Среди майских тучных хмельных трав (кто косит травы – всегда нежно пьян… пьян… пьян от травяного божьего цветущего цветочного безбрежного вина… вина… вина…) качаются два колоса дикой богарной пшеницы…
Когда-то кто-то выращивал здесь горную пшеницу…
Хлеб из такой пшеницы – сладок, как мёд…
Это была еда ханов … эмиров…
Но где эти ханы?..
Эти эмиры?..
Где эти сладкие чистотелые пшеницы?..
Где поэты, воспевающие великих эмиров, ханов и горные пшеницы?..
Нет их…
Но!..
Вот два колоса одичавшей пшеницы качаются в травах…
Я слежу за ними много майских блаженных дней…
И вот они выросли, налились, вытянулись изумрудными стеблями выше всех трав… и выше моей головы…
И вот они царят над несметными пьяными травами…
И вот они льнут чуткими гибкими стеблями и колосьями нежными щекочущими друг к другу… касаются… переплетаются…. маются… встречаются… прощаются…
Я думал, что это от вечного горного ветра…
Но вот сегодня тишина… покой…
Нет ветра…
А они качаются… переплетаются… склоняются… тянутся друг к другу…
Тогда я понимаю, что это – влюбленные …
Я назвал их – Ромео и Джульетта…
Потом пришел травокос, и я попросил моего друга – пастуха Равшана не трогать Двух Влюбленных…
Но он иль от утомительной бедности, иль от забывчивости (а пастухи всегда думают об овцах… о волках… о звёздах) покосил, положил Двух Влюбленных вместе с другими травами…
Ах, зря я назвал Их Ромео и Джульеттой…
Вот они и повторили Судьбу Двух Великих Влюбленных…
Но кто слышал о них?..
*******
Живопись выдающегося узбекского Мастера Медата Кагарова
