Девяносто восьмой--год такой недалекий--
Разора, растленья, разгрома пора.
Министра призвал в кабинет свой кремлевский
Нетрезвый и злобный сатрап.
И говорит он--с лицом перекошенным--
Для храбрости приняв рюмашку:
--Тот Мавзолей, что на Красной на площади,
Решил я снести, понимашь...
Бледнеют припухшие щеки министра.
Он шепчет под взглядом сверлящим:
--Расплата здесь будет тяжелой и быстрой--
Нас вышвырнут вон из Кремля.
Сатрап убирается в душную спальню
И в сон отправляется тупо.
Под Солнцем рассветным сиреневы дали.
Стоит Мавзолей неприступно.
