О Поэтах и В.Высоцком

В России поэтов было немало,
Поэт в России – Супергерой.
Коль близок к трону, жди опалы,
А если против – на убой.

В начале прошлого столетья
Сердца кипели и умы.
Бродила каша человечья
От стен Кремля до Колымы.

Был Гумилёв поставлен к стенке –
Погиб поэт в пылу борьбы.
Он сочинял свои нетленки
Под взором пристальным Судьбы.

На нарах лагерных в безумье
Скончался Осип Мандельштам.
Ушел на вечное Зимовье
В страну загадочной Иштар.

Блаженный Блок, сходя в могилу,
Спел Революции тропарь.
Познав её взрывную силу
Был первый красный пономарь.

Но, братцы, был еще Есенин,
Желтоволосый юный бог!
На этой адской карусели
Он тоже усидеть не смог.

Его душа рвалась на волю,
В Инонию – эдем крестьян.
Но принял он иную долю,
То ангел был мертвецки пьян.

Гремел стоглавым геликоном
Великий труженик пера.
По поэтическим канонам
Давно признать его пора.

О, Маяковский! Главный колос
На красной ниве Октября.
Гул миллионов этот голос
Вмещал весомо и не зря.

Война пришла в страну Советов
Ворвалась вором-мясником.
Настало время для поэтов
Ударить рифмой как штыком.


Светлов, Исаковский, Прокофьев,
Твардовский, Кирсанов, Сурков.
Их слово сражалось в окопах,
Без промаха било врагов.

Победа досталась непросто.
Молчанием павших почтим.
Но кроме известного тоста,
Её не осталось почти…

Закапала оттепель злая,
Отца закопали в песок.
И мутная, шалая, полубольная
Поэзия била в висок.

Ведь пуговки срезав с мундира,
Не культ развенчали – страну.
Теперь вместо флагмана мира
Ей место в стоячем пруду.

Среди обличителей резвых,
Плюющих на Родину-Мать.
Хватало вандалов нетрезвых,
Богема! Ну, что с неё взять?

Был Галич, поющий куплеты,
Был Бродский, влюбленный в Милан.
Гуляки, бретёры, эстеты,
Под аббревиатурою ХЛАМ.

Они Хохлому, Пошехонье
Слегка презирали, о йес!
Для них Елисейские кроны,
Родней, чем наш батюшка-лес.

Но был среди них Володя, -
Певец многоликой Руси.
Ростка невеликого вроде,
Но с голосом – Боже, спаси!

Он пел как двуногий реактор,
Он пел про солдат и зэка.
Он пел, вырываясь из такта,
Он пел не щадя языка!

И хриплый его голосище
Звучал из любого окна.
Такая духовная пища
Любому народу нужна!

Да, сонною была держава,
Да, темными были вожди.
Но песни Высоцкого – лава,
Из жерла горячей груди.

Он каждою клеточкой тела
Утюжил свою колею,
В ревущем потоке Россия смотрела
На тяжкую участь свою.

Он умер внезапно, на взлете,
И город от боли затих.
Придя поклониться Володе
За честный и правильный стих.

В России поэтов немало,
И быть знаменитым не грех.
От Невеля и до Урала
Высоцкий понятен для всех.

25.01.2013