Ветер. Зима. Мороз. Стылая платформа всего-то 40 верст от Москвы...
По платформе движется, прихрамывая мужик без шапки, опираясь на палку, чуть сзади женщина. Видно, что люди не местные, уставшие и голодные...
- Подайте копейку... казаку донскому! Подайте люди !- хрипит человек.
- За работу не заплатили! Кинули... Обманули...
- Эй азербайджанцы, помогите копейкой!- кричит он через две колеи, обращаясь к людям, стоящим на платформе напротив.
- Сами без денег, не знаем куда податься, брат! - отвечает один из них, обросший жесткой черной бородой.
- Помогли бы, да нечем.
Человек безнадежно спускается к пристанционной автостоянке с блестящими автомобилями. В одном из них сидит ухоженный явно довольный собой господин, курит.
- Помоги копейкой, брат! - снова хрипит человек, обращаясь к наезднику дорогой блистающей иномарки. Тот недовольно косится на просителя.
- Век помнить буду и молиться за тебя!
- Обманули нас! С Дону мы, на заработки приехали. Помоги!
Господин закрывает стекло авто и проезжает вперед.
- Ах-х-х, ты капиталист? Капиталист! Брат?!!
- Ка-пи-та-ли-и-и-ст!!!!
- У-у -у -у!
- С-ууу!
- ка-
- а-
- а!
Плачет.
Женщина подходит к нему.
Успокаивает.
Наконец кто-то из наблюдавших за всем происходящим подходит к ним и протягивает купюру...
- Возьмите... От москвичей...
Мужик не верит своим глазам, крутит купюру в руках, вытирает кулаком слёзы...
- Это кому? Нам? Нам?!
- Нет-нет... Я... не возьму...
- Не...
А ветер шальной рвет бумажку...
И она вот-вот должна вырваться из заскорузлой руки и улететь...
Но рука крепко сжала ее... И глаза теплеют...
Появляется надежда...
Надежда на спасение...
-Помоги, Господи!
