CТИХИЯ

| | | | |
CТИХИЯ
"МНЕ РУССКИМ БЫТЬ"
***
Ну, что ж, скажу,
Молчал довольно я!
Из скромности?
Из тайных побуждений?
Мне русским быть
В юдоли бытия
Назначено
При таинстве рождений.
Все ищут
По сплетениям таблиц
Былые жизни
Нынешних страдальцев.
Смешон мне этот
Ворох небылиц,
Впечатанный
В мозги неандертальцев.
Ну, не был я в Америке
Рожден, в снегах Аляски
Желтым эскимосом.
На островах не
Царствовал вождем
С короткой палочкой,
Проколотой под носом.
В дыму Манчестера
Не ладил я станки,
На фабриках в
Преднынешнем столетье.
Не принимал
Трескучие звонки
На коммутаторе
В Берлине,
В Старом Свете.
Не ездил в Индии
На медленных слонах
Еще тогда, когда
Писались Веды.
Не бился в Карфагене
На стенах,
Когда из-за моря
Нагрянули соседи.
Проспал в веках
Троянскую войну.
С слепым Гомером
Вовсе не встречался.
Не рвал с ним вместе
Звонкую струну.
В Дамаске средь рабов
Не обретался.
И женщиной себя
Не сохранял.
Мужчиной был
Предъявлен я
В пространство.
Коварную судьбу
Не подгонял,
Ценя от роду
Дух и постоянство.
Как близко мне
До скрывшихся корней
Рубах холщовых
Грубое плетенье.
И яростное ржание коней,
Летящих в степь
В морозное Сретенье.
Знаком до дрожи
Выстуженный вой
Волков, идущих
Верно на добычу.
И клики всадников,
Свершающих разбой,
Как древний,
Устоявшийся обычай.
Когда тебя
Среди степных равнин,
Иль средь боров
Сосновых повстречаю,
Не уходи, останься.
Я один без русской девочки
Смертельно заскучаю.
***
Под синью распахнувшихся
Небес, у вод реки,
Большой и чистой
С тобою я из времени
Воскрес — русоголовый,
Вольный и лучистый.
***
Под утро видятся сады
В прямых дорожках и фонтанах.
Они разбиты у воды
И в них ухожены поляны.
Крадется ночь среди стволов,
Застывших чутко, но волненье
Вскипает волнами цветов,
Рожденных буйною сиренью.
Она клубится при луне,
Мерцает бархатом пушистым.
Такое чувство, будто мне
Глаза закрыло дымкой мглистой.
Я вижу — жимолость темна,
Как горе в молодости дальней.
Как цвет пасхального вина
Апрельской ночью поминальной.
И в этой мертвой темноте
Скамья белеет в лунных бликах.
Сады мне видятся не те:
В них стынет жуть, как в диких криках.
Но чуть поднимется туман
У кромки дальнего рассвета,
Ночной рассеется дурман.
Игорь Моляков
Чебоксары