Четверть века назад...
Москва. Мне восемнадцать лет.
Октябрь 93-го.
Вижу своими глазами, как русские люди убивают друг друга на моей родной улице, в переулке по которому я ходил в свою школу и в булочную с детства.
Как проламывается голова от металлической жерди дворовых качелей, как она отлетает от пули снайпера с гостиницы "Мир", как попадает автоматная очередь в живот навылет.
Горящие машины в Девятинском переулке.
Горящий СЭВ и летящие из него тюлевые занавески и бумаги "в рассыпную" от ударов стингера с колокольни Храма Девяти Мучеников.
Раненые и мертвые, вот здесь, сейчас, тут...
Запах солярки и гари, от выхлопов БРТов и открытого огня.
Простреленная напрочь квартира с шипящим от пуль внутри холодильником на кухне.
Трассеры в вечернем небе со всех крыш и чердаков в округе. Горящий гигантским факелом на фоне ночи Белый дом.
Безумный карнавал гибельного огня.
Я помню всё. Все те смерти на моих глазах, все до единой.
И жуткое, но спокойное осознание, что теперь "так будет всегда".
Это моя личная трагедия и травма на всю жизнь, как жестокая прививка от рвотных хэштегов сытой клоунады, лицемерных спекулянтов и столбняка "комфортной среды", которая может опрокинуться в одночасье...
И я не люблю осознанно перестройку с дэмократией с тех самых дней и часов, как я увидел кровь и мозги на асфальте в родном переулке 25 лет назад в октябре 1993-го. Живой город мёртвых.
Это был венец "соучаствующего проектирования" тогда: скотство, убийство и... вечность. Кровавый хакатон дэмократии.
Всё остальное было уже позже.
