Картину мира рисовал
Один непризнанный художник…
Реальный мир, его финал
Он предрекал, он чуял кожей…
Людское горе и войну,
И нищенское прозябанье,
Как образ, бывшую жену
И непрощённое прощанье…
Художник правду рассказать
Старался людям, в ней вся сила!
Так охватил его азарт…
Но чёрной краски не хватило.
Расстроился: «Ну как же так?»
Лишь бесполезные белила
И слишком светлые цвета
Кюветки украшали мило.
Неподалёку рисовал
Свой мир ещё один художник:
Веранду, старый самовар,
Цветы и моросящий дождик.
Уютом веяло с холста.
Так захотелось чашку чая
Взять в руки, и остаться там…
И он поплыл, поплыл мечтами!
Палитра мастера была —
Как у него — полупустая,
Закончить ножки у стола
Как раз белил и не хватало.
А чёрной краски — моветон —
Ни разу не коснулся кистью,
И на обмен таких цветов
Коллега сразу согласился.
Вернулся правдоруб к холсту,
Чернить людей на нём продолжил,
Но стало вдруг невмоготу…
Уют веранды был дороже.
Закончил холст и… разорвал,
И сжёг в костре весь этот ужас.
Жена его была права,
Он не хотел ту правду слушать.
А мир, он мир для всех такой,
Какой мы для себя рисуем,
Черним, светлим своей душой,
Порой, переборщить рискуем.
