Мне было двадцать. В первый мой маршрут
меня позвали издалёка горы.
И первый очерк «Каменное море»
был продиктован духами Покут.
То имя, знаем, в древности дано
русинами скалистому массиву.
На русский переводится оно,
как Поуголье. Верное, на диво,
названье это, скажем справедливо:
в нём – угловатость очертаний гор;
напрасно ищет плавных линий взор.
Остры вершины, склоны кряжей круты,
текут ручьи с порога на порог.
Такие вот они, мои Покуты –
карпатский угол, в сердце уголок.
В краю том корни моего всего,
что шло само, казалось, прямо в руки,
и что добыл с трудом, с душевной мукой,
страдая от бессилья своего.
Здесь у костра ночного, на границе
зелёных склонов и вершин нагих,
легко писались лучшие страницы
заветных книг о спутниках моих,
о нашем времени, о прошлом, о морях
богини Тетис, спрятанных в горах.
И там, в глуши, всегда во всём желанной,
Она явилась, Дева из мечты.
Одной тропой, нелёгкой, Богом данной,
идём в Покутах вечно я и Ты.