Милые друзья!
Продолжаю знакомить вас с моими сказками.
И радуюсь тысячам читателей!
На фотографии я дару свою книгу сказок, посвящённую Антуану де Сент- Экзюпери, министру Культуры Франции Жану - Батисту Лемуану. Во Франции читают живые книги!.. Даже министры!..
Желающие приобрести книгу звоните по московским телефонам:
8 -499 -147 - 17 - 25 и моб. 8 - 917 - 571 - 67 - 12 Наталье Владимировне Зульфикаровой
ТАЙНА ДРЕВНЕГО ХУРДЖИНА
Иййййиии!..
И!..
…Мы возвращались домой… в родной кишлак Зимчуруд…
Усталые, пыльные, но счастливые, улыбчивые…
Ведь наш Волшебник Хоркаш – Бободжон … наш Учитель Добра был с нами…
Медведь Хирс – Шахрияр…
Кот Шамс – Падишах …
Мальчишки и девчонки: Равшан… Абдуджаббор… Абдулхамид… Раджаб… Мирали… Анушервон… Бахтиёр… Нилюфар… Савсан…Чаман… Суман… Анахита… Сабрия… Басона… Беназир… Кибрия… Асаль…
Каюмарс и Пахтагуль с тридцатью золотистыми косичками…
О!.. Добрые родниковые души…
…Я вспомнил, как однажды утром они пришли к древней балхской шелковице, в дупле которой жил Хоркаш – Бободжон, застенчиво разбудили его и заботливо вручили ему… двадцать деревянных самодельных кишлачных башмачков, ведь он ходил босой…
И они переживали за него!.. страдали детские отзывчивые души…
Ах, но все башмачки оказались велики Старцу…
Но Он заплакал от умиленья… от счастья такой детской любви – заботы…
…Ах, мои родные – ближе родных – ребята!..
…Как я люблю повторять ваши древние имена, словно перебирать перстами дорогие камни…
Да где найдешь столько дивных живых звездных камней?..
О, Боже!..
Как несметны Богатства Твои!..
Но люди уходят, а имена остаются…
Странно… имена древней человеков… вначале были имена – потом человеки?.. А?.. Творец?.. А?..
А замыкали наш маленький караван – мы с Хоркашем – Бободжоном…
А вокруг расстилались, плыли, дышали в многоцветном мареве Фанские Горы…
О, как я хочу умереть, раствориться в вас!.. горы… горы… Стать изумрудной арчой на вершине безымянной горы, в тени которой отдыхают знатоки звезд – пастухи… Ах, горы!..
Похожие на павлиньи или машущие фазаньи хвосты…
Изумруд… аметист… алмаз… сердолик… рубин… бирюза… живо перемешались!.. Кто перемешал вас?..
А внизу, по серому шоссе, мчались бешеные автомобили…
Там был ад…
Там была смерть…
Смерть любит бешеные дороги – она дежурит там, поджидая, как паук мух, свои жертвы…
Она не любит козьи тропинки, по которым бродят ищущие Бога…
Я всегда вспоминаю изреченье мудреца: «В Раю люди ходят пешком, в аду носятся на машинах…
Когда ты идешь в горы – ты идешь к Богу…
Когда ты несёшься на четырех колесах в город – ты мчишься к сатане…»
О, Боже!.. Но жаль людей ада… Хочется спасти их… Хочется лечь поперёк бешеных дорог… Айххх!..
…А мы долго, блаженно брели по козьим несметным опасным тропам…
Пили у изумрудных травяных родников…
Ели лепешки засохшие…
А Хирс – Шахрияр, который, как все медведи, любит орехи и мёд, легко взбирался на древние орешники и срывал, бросал нам орехи…
А Каюмарс раскалывал их золотым бруском – кирпичом…
Они иногда попадались в траве, над которой пролетал «АБВБ», но кишлачные дети не брали чужое… даже упавшее с небес золото…
Да?.. да… да… Да и тяжело брести с золотом по тропам вольным… Золото, золото – откуда у мертвого тусклого камня – такая власть шайтанская над живыми душами человеков?..
Мудрецы говорят: «Около золота всегда вьются змеи»…
Но я люблю трепещущее золото осени!..
Айххх!.. А ранняя золотая осень была, орехи еще не созрели, но я люблю эти ещё недозрелые молочные плоды…
Они так сладки… текучи, как молоко коровы Уляши…
Ах, Уляша!.. Где сладкие сосцы твои?..
Но!..
Когда бродишь по горам – голод не мучает тебя, ибо ты насыщаешься запахом, духом, жизнью, дыханьем трав, дерев, камней, родников – Божественной Праной Природы…
Мудрец говорит: «Природа – еда Бога!..»
О, человече!
Сама Природа – Твоя великая пища… еда…
Да ты Сам – Природа…
Ты сам – Камень, Вода, Трава…
И чем старей ты становишься, тем более чувствуешь себя Природой, которая на миг выпустила тебя – двуногого – из своего бездонного чрева –лона, и вновь нежно тянет, зовет вернуться, как мать зовет, кличет дитя, бежавшее из дома…
…Ау, блудный сын… сынок, возвращайся… Ау… Аууу…
…О, человече!..
Прислушайся к звону ручья и к шелесту трав – и ты услышишь нежное: «Возвращайся… возвращайся…»
Да!.. И что ж ты страшишься, когда мать кличет тебя… Да и многие, кого любил ты и кто любил тебя – уже, радостные, там… там… там… ждут тебя… Ах!
…Близка была ночь… в горах она падает, как снежный барс на кеклика…
…И уже засверкала, встала из-за гор первая свежая трепетная, как невеста, звезда Сириус…
И мы, наконец, пришли, поднялись на нашу любимую Козью Гору…
И разожгли костер… и пили чай… и грызли лепешки… и блаженно засыпали у огня…
Сон у костра сладок…
Костер – веющее теплое летучее одеяло…
Аааааа…
Где-то заухала сова… сова… сова… Я знаю, что совы любят купаться в ночных туманных водопадах и подстерегать там серебряных рыб!..
Ах, охота сов в ночных водопадах!.. И брызги доселе летят… на меня… аааа…
Не так ли охотился я в молодости моей на спелых дев?.. Аааа…
А народ в кишлаке уже спал, и мы решили не будить его, а переночевать на Козьей Горе…
Кто – то уже покосил травы…
И постелил для нас золотые медвяные соломенные постели духовитые с щекочущими муравьями и жучками…
Сон… сон… сон…
И первым захрапел Хирс – Шахрияр…
И мы засмеялись: оказывается, медведи, как старые люди, храпят во сне… гулко… хрипло…
Ах, Господь!..
Как все свято перемешал Ты!..
В Блаженном Святом Колесе Сансары где медведи?.. где человеки?..
Кто блаженно храпит на земле… Ойхххйо!..
…А потом уснул Кот Шамс – Падишах, но, как все камышовые коты – охотники, он спал с одним открытым – на всякий случай – янтарным острым глазом: вдруг желанная мышь шелохнется в скошенных травах!..
О, хищный недреманный сон кота!.. Ойхх!..
Даааа…
А потом уснули у костра, прямо на золотых пряных травах медовых, мальчишки и девчонки…
Усталые… Но радостные…
И меня тоже клонил – морил блаженный сон под звездами…
Ведь под близкими звездами не бывает бессонниц…
Тут сны сладки… глубоки, как Вселенная…
А ведь суфии говорят, что Сама Вселенная – Сон Творца…
А жизнь человека - лишь краткий сон в Необъятном Сне Бога…
Сон – во Сне!..
Кокон – в Коконе!..
Даааа?.. даааа…
Но!..
Господь!.. Господь!..
А ведь мне скоро засыпать вечным сном… Сном Вселенной…
Скоро… скоро… уходить… улетать… на вечные звезды…
Господь!.. Какое вечное счастье!..
Смерть – это вселенская радость… возвращенье… даааа…
Там ждут тебя все, кого любил ты, и те, кто любили тебя…
А их – множество… и ты будешь бесконечно встречаться с ними и бесконечно улыбаться от счастья…
О, Боже!..
А там… там… там есть такой блаженный сон?..
На горе?..
На золотой траве?..
У костра?..
Под близкими горными звездами?..
Со сладко похрапывающим медведем?.. И недреманным котом?..
И улыбчивыми родниковыми мальчишками и девчонками?..
Или это Рай?..
И Он бывает только на Земле?..
Тогда зачем покидать Землю?..
О, Боже!..
Я почти уснул… сон муравья – в необъятном сне Вселенной…
Даааааа… И тоже для чего-то нужен Творцу?.. А?..
Но тут кто-то осторожно приклонился, прильнул к моему плечу…
Это был Хоркаш – Бободжон…
Он плакал…
Странно было видеть маленькую лучистую лунную слезу на его древнем мраморном лике…
О, Боже!..
…Великий Суфий Двух Миров плакал, как простой земной человек:
… «Поэт… поэт… мой мудрый дервиш Ходжа Зульфикар…
Ты страдаешь от одиночества, как все поэты, потому что поэты любят всех, как родных людей, а не все люди отвечают им, любят их – и потому вселюбящий поэт живет в вечной обиде…
Да!.. да… да…
Но ты счастлив… Ты прожил богатую жизнь, полную любви…
Много дев, и жен, и хмельных друзей посещали тебя, любили твою весёлую кибитку… и блаженно качали в плясках любви, рушили её… улыбались… лелеяли тебя… как младенца новорожденного…
Но вот пришла златопадная старость…
Старость – это Золотой Сад воспоминаний – и ты бродишь сладко в этом саду…
Велик и сладок твой Сад Воспоминаний!..
И ты умрешь – уйдешь в Него…
Мудрец сказал: «Тот, кто наслаждается воспоминаниями – переживает Вторую Жизнь!.. И она – слаще первой!..»
Да!.. дааааа… Говорят, что Рай – это Сад золотых воспоминаний!..
А что я могу вспомнить…
Где мой Золотой Сад?.. Что я буду делать в Раю?..
Вспоминать уныло безгрешную жизнь мою?..
Вот банкир Джахонгир и Тахмина – Дилафруз – Рухшона любили друг – друга безумно... бездонно… жертвенно…
А Великая Любовь всегда ходит рядом со Смертью!..
Как волк со стадом горных коз – нахчиров!..
Но это была Великая Любовь – Легенда!..
И я готов заплатить, пожертвовать жизнью за такую Любовь!..
Но злой Джин, Дух Пустынь Азссххййяф – Самум - под видом Смоляного Одноглазого Трехгорбого Верблюда – заколдовал меня, превратил меня в старичка вечного, когда я был ещё светлым чистым Отроком и ещё не узнал, не изведал Первой Любви…
А у нас, в древней Святой Пустыне Сахро – Сахаре Первая Любовь – всегда Последняя!.. Навсегда!.. Навека!.. Насмерть!..
Когда два бешеных бархана в самуме, в буре сливаются, становятся Одним!.. Самумом Любви!..
Но!..
Но я стал Старцем, не узнав этого Вечного Небесного Самума Любви!..
Да!.. да... да…»
И Старец замолк и поник…
И я, безнадежно, превозмогая сон, вздохнул и зашептал: «Но где эта «Книга Злых Заклятий»?..
С черным трехгорбым верблюдом на обложке?..
В которой есть стихотворение, которое может расколдовать Вас, Учитель Добра?..
Заступник бедняков!.. Знаток тысячелетий и веков…
Друг Империй и царей… Суфий Вечности!.. Судья человеков!..
Но обделенный Любовью!.. Кто дарит Любовь – тому не даёт Бог?.. Да?..
Но где?.. Где?.. Где эта Книга?.. Сохранилась ли она на земле?..
В этом огромном кишащем мире?..
Как отыскать Её?..
Как найти сироту на кишащем Маракешском базаре…
Ведь даже тысячелетняя великая гадалка Хатшепсут – Нефертити –Мумия – Чавела и Фараон Рамзес не знали, где эта Книга…»
О, Боже!..
И я замолк…
Сон опять стал запутывать, засасывать, морить меня… от костра шло тепло – одеяло… летучее… покрывало… усыпляло меня…
…Звезды близко плыли – шептались над Козьей Горой…
…Спи… спи… спи… путник усталый… спи… спи…
И тут из-за гор явилась полная Луна…
Быстро плыла Она… от одной горы – к другой…
О, Боже!..
Вот тут чувствуешь, как быстро, неумолимо текут, движутся Планеты, Звезды, Светила, Плеяды и средь них – маленькая, родная Земля – Кочевница!.. Земля – Вселенская Цыганка!..
Куда летишь?.. стремишься?.. несешься Ты?.. Зачем?..
…И я вспомнил моё стихотворение:
…И Луна, словно белый Ослик,
Влечет Караваны уснувших гор… гор… гор…
На далекие пастбища звездные,
Где когда-то я был урожден…
На далекие кладбища звездные,
Где когда-то я был погребен…
Где когда-то я буду навек в колыбель возвращен…
О, Творец!..
Звездной сонной ночью я всегда туманно, сладко вспоминаю, что пришел на землю со звезд – там мой исток…
И исход…
И оттуда я пришел и туда идет путь мой…
Где колыбель – там и могила…
И что́ тут все земные малые суетные страсти человеческие?.. Что́?..
Что́ Земля – рядом со Вселенной?..
Но Земля – теплая, родная, а Вселенная – бездонная… хладная… чужая…
О, Боже!.. А, Боже?..
Но Всевышний сотворил Две Вселенные!.. Хладная Вселенная – и горячий Человек!.. Ейххх!..
…А Хоркаш – Бободжон уже уснул…
И слеза печали высохла на щеке его…
Дааааа… аааа… маленькое тепло от костра замирало… улетало… рассыпалось… холодало… от необъятных диких горных далей… от снежных альпийских ветров…
А жизнь человеческая – костерок в горах… потухающий, но сладкий…
И я уже спал… спал… спал… в звездах… в звездах…
Ближе… ближе… к своему истоку… к своему вечному дому…
О, Всевышний!..
О, Всеотец всех жизней!..
Я скоро вернусь… скоро… скоро…
И алмазный костерок станет смоляными углями…
Но тут кто-то закопошился… заблудился… забрел в ноздрю сонную мою…
Какой-то ночной гость – жучок иль муравей из медвяных золотых трав…
Не даёт мне спать… щекочет… ноздрю сонную мою…
О, Боже!..
Я чихнул, закрыв нос ладонью, чтобы не будить спящих…
О, Боже!.. Всюду жизнь… И в моей ноздре…
И вдруг на мою лунную ладонь выпал из ноздри моей смоляной муравей…
С нежными белыми крылышками!..
Крылатый муравей!..
Я всегда любуюсь и дивлюсь, глядя на крылатых муравьев!..
О, Господь!.. Как Ты щедр!
Надо же: сотворить Крылатого Муравья!..
Ведь муравей обречен ползать – и вдруг ему вставляют – даруют крылья, и он может летать, как птица…
Но тогда почему нет крыльев у человека?..
Иль человек ниже муравья?..
Иль крылья были?..
Были!.. Были летающие человеки!..
Но увлеклись… и улетели!..
На звезды!..
Не зря ведь и мы летаем в ночных снах… дааааааа…
Но бескрылые муравьи и человеки завидуют крылатым!.. И стараются оторвать у них крылья…
А крылатые муравьи напоминают мне истинных поэтов!..
Поэт должен и ползать по святой родной кормилице – земле, по суете, но и, одновременно, уметь парить – летать над суетой мира!..
Да!.. да!.. Истинный Поэт – это Крылатый Муравей!.. да!.. да…
Мудрец говорит: Почему змея мудра?.. Потому что всем телом лепится к земле…
Почему орел мудр? Потому что высоко летает над землей…
А поэт – это и змея, и орел…
Поэт – это Змееорел!.. да!.. да!..
Царь Соломон знал язык птиц и муравьев…
А Хоркаш – Бободжон открыл мне этот древнейший язык…
О, Боже!.. Но что это?.. Иль это сон?..
И вот вдруг крылатый муравей шепчет мне с ладони моей: «Дервиш Ходжа Зульфикар, меня зовут Соломон…
Ночи уже холодные…
И я прилетел к вашему доброму костру…
Но огонь был сильный…
И я боялся обжечь мои крылья…
И тут я увидел этот Хурджин с Иглой Медной и дырочку в нем от Иглы…
И вот, спасаясь от огня жаркого, я залез в этот Хурджин…
И тут, на дне Хурджина, я увидел древнюю ветхую Книгу…
Я испугался… потому что…»
О, Боже!..
…Я почти закричал, перебивая муравья Соломона, забыв о спящих: «Потому что на обложке ты увидел Одноглазого трехгорбого черного верблюда?!.. Да?!..
И ты испугался?..»
«…Да!.. да!.. да!..
Мой предок – Царь Соломон знал язык муравьев – и научил нас, муравьев, языку и письму людей…»
- А что написано на обложке?.. Что?.. Что?..
- Там написано: «Книга Злых Заклятий»!.. И какое-то стихотворенье…
- Какое?.. О, Боже!..
- Сейчас!.. Погляжу… И скажу вам, дервиш… Ходжа Зульфикар…»
…И муравей слетел с моей ладони и находчиво пропал в незримой дырочке Хурджина...
Долго его не было…
Я уже насторожился…
Не задохнулся ли он в недрах страшного Хурджина?..
Не ожил ли трехгорбый верблюд?..
Не погиб ли от дьявольского тайфуна, сокрытого в Хурджине, крылатый муравей?..
О, Господь!.. Помоги нам!.. двуногим и крылатым муравьям!..
…Но вот он вылетел, выполз из Хурджина, сел на мою ладонь и медленно прочитал странные строки:
«… Мне снятся далекие страны,
В которых когда-то я жил…
И высохшие океаны,
В которых я рыбой скользил…
Мне снятся все жизни, все смерти,
Которые я испытал…
И, как на звезде отгоревшей -
Я был или червь, или царь!..
О, Господь!..
О, Творец Колеса Превращений!..
Верни!.. Возврати меня вспять!..»
Соломон замолк…
…Я задумался…
На ночной Козьей Горе, плывущей в близких звёздах… у лепечущего умирающего костра…
Что значат эти стихи?..
О, Боже!..
Я чуял, что какая-то страшная, древняя, бездонная тайна открывалась…
И эта тайна глубже жизни моей… глубже, необъятней, бездонней, древней человеков...
О, Творец!.. Хранитель бездонных Тайн!..
Я повторял строки таинственного стихотворенья…
…А утро уже забрезжило…
…И тут Хоркаш – Бободжон открыл глаза, и подскочил с золотой соломенной духмяной постели, и закричал мальчишеским петушиным звонким голосом куда-то в небеса, к звездам:
«О Господь!..
О Всеотец!..
Ты вспомнил обо мне!..
Ты пожалел меня!.. Наконец-то!..»
О, Боже!..
Оказывается, он слышал стихи!..
Да!.. даааааа..
А потом он схватил Хурджин, и побежал на самую вершину Козьей Горы, и стал громко, на всю Вселенную, читать, повторять странные строки:
«… Мне снятся далекие страны,
В которых когда-то я жил…
И высохшие океаны,
В которых я рыбой скользил…»
Он медленно читал, смакуя каждое слово, каждую строку и строфу…
«Мне снятся все жизни, все смерти,
Которые я испытал…
И, как на звезде отгоревшей -
Я был или червь, или царь!..»
И тут, от его голоса, проснулись Медведь Хирс – Шахрияр …
И кот Шамс – Падишах…
И все мальчишки и девчонки во главе с Каюмарсом и Пахтагуль…
Утро уже пылало… открывая неоглядные просторы лазоревых гор… гор… гор…
…И я стал вспоминать, как летал птицей над этими горами…
Какой птицей?..
Айххх…
И все побежали, поднялись на вершину Козьей Горы и окружили странного босого маленького Человечка в белопенной чалме и в гранатовом бархатном халате…
Айххх!..
…А он читал, самозабвенно закрыв глаза, древнее стихотворенье…
И когда прочитал последние строки:
«…О, Господь!.. О, Творец Колеса Превращений!..
Верни!.. Возврати меня вспять!..» -
Он высоко поднял Хурджин над головой…
И тут!..
О, Боже!..
О, Хозяин Звёздных Миров и муравьёв!..
Ойххх!..
И тут – к ужасу мальчишек и девчонок - Медная Игла ожила, и сама, как змея, поползла по Хурджину, словно раздирая, разрезая его Острием, и, неожиданно, Хурджин в дрожащих руках Хоркаша – Бободжона распахнулся, и древняя сыпучая, как все папирусы, «Книга Злых Заклятий» с трехгорбым черным одноглазым верблюдом на обложке – выпала, вылетела из Хурджина на золотую траву!..
Ойххх!.. Айххх!..
О, Боже!.. Мне почудилось, что трава задымилась… дым встал…
О, Боже!.. Все ахнули, а Медведь и Кот от изумленья встали во весь рост на две задние лапы!..
А Медная Игла вновь сама, как змея, поползла по Хурджину, закрывая его…
И сохраняя в Тайне Великие Самумы и Ветры его…
О, Боже!.. Это не утренний дымчатый сон ли охватил всех нас?..
Нет!.. нет… нет…
Это было настоящее волшебство… живое… земное… редчайшее…
Кто алчет Чуда – тот Его увидит!..
Ойххх!..
И все мы были поражены!.. очарованы!.. околдованы!.. обрадованы!..
Чудо было рядом!.. Вот оно!.. На наших глазах!..
Даааааа…
А Хоркаш – Бободжон осторожно положил таинственный Хурджин на траву и бережно поднял древний Папирус…
Книгу Злых Заклятий!..
С Трехгорбым смоляным одноглазым верблюдом на обложке!..
Вот он!.. скалится… как живой…
Страшно!.. А притягательно!..
Но!.. Но!.. Но…
Но Книга уже рассыпалась, распадалась в дрожащих руках Хоркаша Бободжона…
О, Боже!.. Тайна древняя погибала!..
Рассыпались ветхие страницы… стихи… буквы… рисунки… превращаясь в прах!.. в пыль!.. в тлен!.. в жемчужную моль!..
Книга на наших глазах умирала…
Святая Древность становилась смертью…
И Трехгорбый Верблюд на наших глазах превращался в текучий песок!..
О, Боже!..
Я знаю, что верблюды всегда, умирая, превращаются , преображаются в родной песок, как умерший человек в землю…
Все пустыни – это текучие, кочующие кладбища верблюдов!.. да… даааааа…
Это кости верблюдов и купцов – ставшие песком… перемешались…
И никто не знает, где кость верблюда и где череп человека…
Всё стало песком… и мы – станем…
А знает лишь Аллах!.. Да!.. Дааааа!..
А Хоркаш–Бободжон вновь читал древние строки чудодейственного стихотворения – послания…
«…О, Господь!.. О, Творец Колеса Превращений!
О! Верни! Возврати меня вспять!..»
И тут!.. И вдруг!..
Ийххх!..
И вдруг старинная белопенная чалма и гранатовый парчовый халат стали распадаться, рассыпаться, как «Книга Злых Заклятий», растворяться на маленьком морщинистом Старце …
О, Боже!..
Мы все застыли от диковинного зрелища!..
На Козьей Горе!..
Под бледной утренней Луной и близкими огненными ещё вспыхивающими Плеядами!..
Да!.. аааааа…
И осенний звездопад стал гуще!.. ослепительней!.. хотя утро уже брезжило… плыло… побеждало…
Осень!.. Плодопад в садах!..
Звездопад – в небесах!.. Аааа…
О, Боже!..
А сам Старец вдруг стал расти, превращаться в прекрасного, курчавого, стыдливого Отрока в ослепительно белой рубахе – «джеббе», в которой ходили и учили древние Мудрецы и Пророки бездонного Востока, таящего Великие Чудеса… Несметные Перерожденья!.. Невиданные Превращенья!..
И одно из таких Чудес – совершалось на наших глазах!..
О, Боже!.. О, Творец!..
А ведь не каждый человек на земле – видит такое!.. Увы!.. увы…
О, Всемогущий, почаще посылай Чудеса в скучную земную жизнь нашу!.. да!.. да!.. да!..
Чтобы мы не забывали, чуяли Твою Необъятную Вселюбящую Власть!..
Даааааа…
И потрясенные мальчишки, и девчонки, и Медведь, и Кот с радостью и печалью глядели, как навсегда, на их глазах, умирает, уходит старый Волшебник – Защитник людей и зверей, Учитель, Творитель Добра – Хоркаш – Бободжон…
Великий Суфий… Странник Двух Миров…
Уходит… уходит… уходит…
А не уходит ли вместе с ним наша Вера в Звёздные Вечные Миры?.. И в Справедливость на Земле?..
А?..
А является прекрасный застенчивый дивный Отрок… в ослепительно солнечной рубашке – «джеббе»… которая полощется на утреннем горном ветру…
О, Боже!.. Что делать без Хоркаша – Бободжона?.. Нам, почувствовавшим себя нежданными сиротами?..
И вот Отрок берет в руки Хурджин с Медной Иглой, и пронзает Хурджин Зеленым Острием, и шепчет: «Добрый Ветер!..
Вей и летай над Землей и носи на себе добрых людей!»
Да!..
И тогда с утренних, лазурных, дымчатых, плывущих гор теплый ласковый Ветер веет!.. Всё сильней и сильней!..
И Отрок садится на взлетающий Хурджин… как на огромную диковинную Птицу…
Белая его рубаха наполняется тугим ветром утренним, как парус…
О, Боже!.. Он готов к долгому полету!..
…А мы?..
…Прощайте!.. прощайте!.. родные земные мои!.. Прощайте…» –
Отрок машет белоснежными руками, как крылами…
И карие, свежие, многоводные глаза его и радостны, и печальны…
И тут начинается Большое Прощанье…
О, Боже!..
И тут на Козью Гору поднимается корова Уляша…
О, Боже!..
И изумрудный Кузнечик Кир – Ксеркс – Дарий…
И золотой зардулох Мидас…
И паук Диоген… и змеи… и бабочки… и стрекозы… и орлы…
И Совка – сплюшка… Клеопатра… подружка Хоркаша – Бободжона… И сверчок Навуходоносор…
И горные кеклики…
И рыбка – маринка выпрыгивает из говорливого родника… она пришла из большой реки подземными водами…
О, Боже!..
Они учуяли вселенскую печаль прощанья и пришли проводить Хоркаша – Бободжона, которого уже не было на земле…
О, Боже!..
Ужель истаял Он?..
Как горное, козье, белопенное, нежное, кочевое облако?..
О, Хозяин Звёздных Миров, и коз, и стрекоз!..
Не может быть!.. не может!..
Мы не верим!..
Не истаяли и никогда не истают Добрые Деянья Его!…
Дааааа… да?..
…А Отрок на Летающем Хурджине уже вздымается… отрывается от земли…
Уже летит над Козьей Горой! … Уже!.. уже!.. уже!..
А медведь Хирс – Шахрияр встаёт на задние лапы и прощально машет воздушному Отроку огромными лапами!..
И Кот Шамс – Падишах когтистой лапой смахивает слезу с усатого лика Императора Камышовых Котов!..
…Ах, Камышовый Кот, где твои золотые камыши?..
Ах, Император, где твои Золотые Дворцы?..
…Ах!.. Что-то сладкие слёзы плывут в моих глазах…
И корова Уляша трубно мычит, как печальный карнай…
И огромные глаза её тоже наполняются слезами, как осень дождями…
Коровы чувствуют жизнь, как люди…
Не зря в самой мудрой стране Индии – коровы святы!..
И мальчишки, и девчонки машут печальными ивовыми руками… «…Прощай!.. Прощай!..
Хоркаш – Бободжон!..
Наш Учитель – прощай!..
Ах, Волшебник, зачем Ты покидаешь нас?..»
А Пахтагуль плачет…
И все тридцать её золотистых ивовых косичек дрожат и плачут…
Даааааа…
Тогда Отрок - воздухоплаватель кричит ей с небес: «Пахтагуль! Девочка!.. Тридцать веселых косичек!..
Не плачь!..
Я обязательно вернусь… скоро!.. Скоро!..
А хочешь – полетим со мной на далекую родину мою?..
В пустыню Святую Сахро – Сахару?..
Там ты увидишь Вечный Великий Караван Пророка!..
Да будет с Ним милость Аллаха!..»
Но Пахтагуль плачет и воздевает ручонки – ивовые прутики к небу: «Я очень хочу полететь с вами…
Но я еще маленькая… незрелая!.. неспелая!.. зеленый урюк!..
Родители не пустят меня!..
Но через два года прилетайте, тогда я созрею… Папа и мама отпустят меня!.. И мы полетим к звёздам!..»
О, Боже!
Как прекрасно!.. Как печально!..
Ииииии!..
И Юноша в белой Рубахе - Парусе на изумрудном летящем Хурджине восходит… возлетает… воздымается все выше и выше над Козьей Горой…
К орлам… … К грифам… К Звёздам воздымается Он…
И, как почтовый голубь, делает несколько прощальных кругов в небе, над Козьей горой, и два знакомых орла сопровождают… провожают его… прощально машут крыльями…
О, Боже!..
…Я тоже машу руками в небеса улетающему Отроку и готов разрыдаться…
Но!..
Но вдруг какой-то алмазный дождь сыплется на наши головы, хотя небо сиреневое чисто… прозрачно… ясно…
О, Боже!..
Откуда дождь?..
Да это Он с небес плачет…
От Любви…
От сладкой боли прощания… Отрок!.. Былой наш старичок – волшебник Хоркаш – Бободжон…
О, Боже!..
Кто знает, но иногда боль прощанья слаще сладости встречи!.. да!..
Но!.. Ах!
Ах, в старости так тяжко прощаться!..
Да и сама старость – это бесконечное прощанье…
Но и упованье на загробные вечные свиданья…
Даааааа…
А Отрок – воздухоплаватель уже далеко… далеко… ооооо.
За горами!.. Над горами!..
Растворяется в необъятной текучей равнодушной синеве белоснежный трепетный одинокий Парус…
Ааааааа…
А мне все чудится… слышится Его небесный голос: «Поэт… Дервиш Ходжа Зульфикар…
Я скоро вернусь… С кувшином гранатового мусалласа…
И мы созовем в твою одинокую саманную кибитку древних поэтов … Фирдоуси… Абуль – Аля Аль Маари… Саади… Хафиза… Омара Хайяма… Пушкина… Есенина…
Мусалласа на всех хватит… На всех хватит…»
Ааааааа…
И что же я плачу?..
От блаженной печали?..
От блаженного счастья?..
Не знаю…
Не знаю…
Не знаю…
А сказано: Блаженны плачущие, ибо утешатся…
А я не знаю: Блажен ли я?..
И утешен ли?..
Я не знаю…
Господь!.. Но Ты знаешь…
А я лишь уповаю…
**************