Авторский блог Тимур Зульфикаров 14:06 20 апреля 2019

ТАЙНА ДРЕВНЕГО ХУРДЖИНА

Милые друзья!

Продолжаю знакомить вас с моими сказками.

И радуюсь тысячам читателей!
На фотографии я дару свою книгу сказок, посвящённую Антуану де Сент- Экзюпери, министру Культуры Франции Жану - Батисту Лемуану. Во Франции читают живые книги!.. Даже министры!..
Желающие приобрести книгу звоните по московским телефонам:

8 -499 -147 - 17 - 25 и моб. 8 - 917 - 571 - 67 - 12 Наталье Владимировне Зульфикаровой

ТАЙНА ДРЕВНЕГО ХУРДЖИНА

Иййййиии!..

И!..

…Мы возвращались домой… в родной кишлак Зимчуруд…

Усталые, пыльные, но счастливые, улыбчивые…

Ведь наш Волшебник Хоркаш – Бободжон … наш Учитель Добра был с нами…

Медведь Хирс – Шахрияр…

Кот Шамс – Падишах …

Мальчишки и девчонки: Равшан… Абдуджаббор… Абдулхамид… Раджаб… Мирали… Анушервон… Бахтиёр… Нилюфар… Савсан…Чаман… Суман… Анахита… Сабрия… Басона… Беназир… Кибрия… Асаль…

Каюмарс и Пахтагуль с тридцатью золотистыми косичками…

О!.. Добрые родниковые души…

…Я вспомнил, как однажды утром они пришли к древней балхской шелковице, в дупле которой жил Хоркаш – Бободжон, застенчиво разбудили его и заботливо вручили ему… двадцать деревянных самодельных кишлачных башмачков, ведь он ходил босой…

И они переживали за него!.. страдали детские отзывчивые души…

Ах, но все башмачки оказались велики Старцу…

Но Он заплакал от умиленья… от счастья такой детской любви – заботы…

…Ах, мои родные – ближе родных – ребята!..

…Как я люблю повторять ваши древние имена, словно перебирать перстами дорогие камни…

Да где найдешь столько дивных живых звездных камней?..

О, Боже!..

Как несметны Богатства Твои!..

Но люди уходят, а имена остаются…

Странно… имена древней человеков… вначале были имена – потом человеки?.. А?.. Творец?.. А?..

А замыкали наш маленький караван – мы с Хоркашем – Бободжоном…

А вокруг расстилались, плыли, дышали в многоцветном мареве Фанские Горы…

О, как я хочу умереть, раствориться в вас!.. горы… горы… Стать изумрудной арчой на вершине безымянной горы, в тени которой отдыхают знатоки звезд – пастухи… Ах, горы!..

Похожие на павлиньи или машущие фазаньи хвосты…

Изумруд… аметист… алмаз… сердолик… рубин… бирюза… живо перемешались!.. Кто перемешал вас?..

А внизу, по серому шоссе, мчались бешеные автомобили…

Там был ад…

Там была смерть…

Смерть любит бешеные дороги – она дежурит там, поджидая, как паук мух, свои жертвы…

Она не любит козьи тропинки, по которым бродят ищущие Бога…

Я всегда вспоминаю изреченье мудреца: «В Раю люди ходят пешком, в аду носятся на машинах…

Когда ты идешь в горы – ты идешь к Богу…

Когда ты несёшься на четырех колесах в город – ты мчишься к сатане…»

О, Боже!.. Но жаль людей ада… Хочется спасти их… Хочется лечь поперёк бешеных дорог… Айххх!..

…А мы долго, блаженно брели по козьим несметным опасным тропам…

Пили у изумрудных травяных родников…

Ели лепешки засохшие…

А Хирс – Шахрияр, который, как все медведи, любит орехи и мёд, легко взбирался на древние орешники и срывал, бросал нам орехи…

А Каюмарс раскалывал их золотым бруском – кирпичом…

Они иногда попадались в траве, над которой пролетал «АБВБ», но кишлачные дети не брали чужое… даже упавшее с небес золото…

Да?.. да… да… Да и тяжело брести с золотом по тропам вольным… Золото, золото – откуда у мертвого тусклого камня – такая власть шайтанская над живыми душами человеков?..

Мудрецы говорят: «Около золота всегда вьются змеи»…

Но я люблю трепещущее золото осени!..

Айххх!.. А ранняя золотая осень была, орехи еще не созрели, но я люблю эти ещё недозрелые молочные плоды…

Они так сладки… текучи, как молоко коровы Уляши…

Ах, Уляша!.. Где сладкие сосцы твои?..

Но!..

Когда бродишь по горам – голод не мучает тебя, ибо ты насыщаешься запахом, духом, жизнью, дыханьем трав, дерев, камней, родников – Божественной Праной Природы…

Мудрец говорит: «Природа – еда Бога!..»

О, человече!

Сама Природа – Твоя великая пища… еда…

Да ты Сам – Природа…

Ты сам – Камень, Вода, Трава…

И чем старей ты становишься, тем более чувствуешь себя Природой, которая на миг выпустила тебя – двуногого – из своего бездонного чрева –лона, и вновь нежно тянет, зовет вернуться, как мать зовет, кличет дитя, бежавшее из дома…

…Ау, блудный сын… сынок, возвращайся… Ау… Аууу…

…О, человече!..

Прислушайся к звону ручья и к шелесту трав – и ты услышишь нежное: «Возвращайся… возвращайся…»

Да!.. И что ж ты страшишься, когда мать кличет тебя… Да и многие, кого любил ты и кто любил тебя – уже, радостные, там… там… там… ждут тебя… Ах!

…Близка была ночь… в горах она падает, как снежный барс на кеклика…

…И уже засверкала, встала из-за гор первая свежая трепетная, как невеста, звезда Сириус…

И мы, наконец, пришли, поднялись на нашу любимую Козью Гору…

И разожгли костер… и пили чай… и грызли лепешки… и блаженно засыпали у огня…

Сон у костра сладок…

Костер – веющее теплое летучее одеяло…

Аааааа…

Где-то заухала сова… сова… сова… Я знаю, что совы любят купаться в ночных туманных водопадах и подстерегать там серебряных рыб!..

Ах, охота сов в ночных водопадах!.. И брызги доселе летят… на меня… аааа…

Не так ли охотился я в молодости моей на спелых дев?.. Аааа…

А народ в кишлаке уже спал, и мы решили не будить его, а переночевать на Козьей Горе…

Кто – то уже покосил травы…

И постелил для нас золотые медвяные соломенные постели духовитые с щекочущими муравьями и жучками…

Сон… сон… сон…

И первым захрапел Хирс – Шахрияр…

И мы засмеялись: оказывается, медведи, как старые люди, храпят во сне… гулко… хрипло…

Ах, Господь!..

Как все свято перемешал Ты!..

В Блаженном Святом Колесе Сансары где медведи?.. где человеки?..

Кто блаженно храпит на земле… Ойхххйо!..

…А потом уснул Кот Шамс – Падишах, но, как все камышовые коты – охотники, он спал с одним открытым – на всякий случай – янтарным острым глазом: вдруг желанная мышь шелохнется в скошенных травах!..

О, хищный недреманный сон кота!.. Ойхх!..

Даааа…

А потом уснули у костра, прямо на золотых пряных травах медовых, мальчишки и девчонки…

Усталые… Но радостные…

И меня тоже клонил – морил блаженный сон под звездами…

Ведь под близкими звездами не бывает бессонниц…

Тут сны сладки… глубоки, как Вселенная…

А ведь суфии говорят, что Сама Вселенная – Сон Творца…

А жизнь человека - лишь краткий сон в Необъятном Сне Бога…

Сон – во Сне!..

Кокон – в Коконе!..

Даааа?.. даааа…

Но!..

Господь!.. Господь!..

А ведь мне скоро засыпать вечным сном… Сном Вселенной…

Скоро… скоро… уходить… улетать… на вечные звезды…

Господь!.. Какое вечное счастье!..

Смерть – это вселенская радость… возвращенье… даааа…

Там ждут тебя все, кого любил ты, и те, кто любили тебя…

А их – множество… и ты будешь бесконечно встречаться с ними и бесконечно улыбаться от счастья…

О, Боже!..

А там… там… там есть такой блаженный сон?..

На горе?..

На золотой траве?..

У костра?..

Под близкими горными звездами?..

Со сладко похрапывающим медведем?.. И недреманным котом?..

И улыбчивыми родниковыми мальчишками и девчонками?..

Или это Рай?..

И Он бывает только на Земле?..

Тогда зачем покидать Землю?..

О, Боже!..

Я почти уснул… сон муравья – в необъятном сне Вселенной…

Даааааа… И тоже для чего-то нужен Творцу?.. А?..

Но тут кто-то осторожно приклонился, прильнул к моему плечу…

Это был Хоркаш – Бободжон…

Он плакал…

Странно было видеть маленькую лучистую лунную слезу на его древнем мраморном лике…

О, Боже!..

…Великий Суфий Двух Миров плакал, как простой земной человек:

… «Поэт… поэт… мой мудрый дервиш Ходжа Зульфикар…

Ты страдаешь от одиночества, как все поэты, потому что поэты любят всех, как родных людей, а не все люди отвечают им, любят их – и потому вселюбящий поэт живет в вечной обиде…

Да!.. да… да…

Но ты счастлив… Ты прожил богатую жизнь, полную любви…

Много дев, и жен, и хмельных друзей посещали тебя, любили твою весёлую кибитку… и блаженно качали в плясках любви, рушили её… улыбались… лелеяли тебя… как младенца новорожденного…

Но вот пришла златопадная старость…

Старость – это Золотой Сад воспоминаний – и ты бродишь сладко в этом саду…

Велик и сладок твой Сад Воспоминаний!..

И ты умрешь – уйдешь в Него…

Мудрец сказал: «Тот, кто наслаждается воспоминаниями – переживает Вторую Жизнь!.. И она – слаще первой!..»

Да!.. дааааа… Говорят, что Рай – это Сад золотых воспоминаний!..

А что я могу вспомнить…

Где мой Золотой Сад?.. Что я буду делать в Раю?..

Вспоминать уныло безгрешную жизнь мою?..

Вот банкир Джахонгир и Тахмина – Дилафруз – Рухшона любили друг – друга безумно... бездонно… жертвенно…

А Великая Любовь всегда ходит рядом со Смертью!..

Как волк со стадом горных коз – нахчиров!..

Но это была Великая Любовь – Легенда!..

И я готов заплатить, пожертвовать жизнью за такую Любовь!..

Но злой Джин, Дух Пустынь Азссххййяф – Самум - под видом Смоляного Одноглазого Трехгорбого Верблюда – заколдовал меня, превратил меня в старичка вечного, когда я был ещё светлым чистым Отроком и ещё не узнал, не изведал Первой Любви…

А у нас, в древней Святой Пустыне Сахро – Сахаре Первая Любовь – всегда Последняя!.. Навсегда!.. Навека!.. Насмерть!..

Когда два бешеных бархана в самуме, в буре сливаются, становятся Одним!.. Самумом Любви!..

Но!..

Но я стал Старцем, не узнав этого Вечного Небесного Самума Любви!..

Да!.. да... да…»

И Старец замолк и поник…

И я, безнадежно, превозмогая сон, вздохнул и зашептал: «Но где эта «Книга Злых Заклятий»?..

С черным трехгорбым верблюдом на обложке?..

В которой есть стихотворение, которое может расколдовать Вас, Учитель Добра?..

Заступник бедняков!.. Знаток тысячелетий и веков…

Друг Империй и царей… Суфий Вечности!.. Судья человеков!..

Но обделенный Любовью!.. Кто дарит Любовь – тому не даёт Бог?.. Да?..

Но где?.. Где?.. Где эта Книга?.. Сохранилась ли она на земле?..

В этом огромном кишащем мире?..

Как отыскать Её?..

Как найти сироту на кишащем Маракешском базаре…

Ведь даже тысячелетняя великая гадалка Хатшепсут – Нефертити –Мумия – Чавела и Фараон Рамзес не знали, где эта Книга…»

О, Боже!..

И я замолк…

Сон опять стал запутывать, засасывать, морить меня… от костра шло тепло – одеяло… летучее… покрывало… усыпляло меня…

…Звезды близко плыли – шептались над Козьей Горой…

…Спи… спи… спи… путник усталый… спи… спи…

И тут из-за гор явилась полная Луна…

Быстро плыла Она… от одной горы – к другой…

О, Боже!..

Вот тут чувствуешь, как быстро, неумолимо текут, движутся Планеты, Звезды, Светила, Плеяды и средь них – маленькая, родная Земля – Кочевница!.. Земля – Вселенская Цыганка!..

Куда летишь?.. стремишься?.. несешься Ты?.. Зачем?..

…И я вспомнил моё стихотворение:

…И Луна, словно белый Ослик,

Влечет Караваны уснувших гор… гор… гор…

На далекие пастбища звездные,

Где когда-то я был урожден…

На далекие кладбища звездные,

Где когда-то я был погребен…

Где когда-то я буду навек в колыбель возвращен…

О, Творец!..

Звездной сонной ночью я всегда туманно, сладко вспоминаю, что пришел на землю со звезд – там мой исток…

И исход…

И оттуда я пришел и туда идет путь мой…

Где колыбель – там и могила…

И что́ тут все земные малые суетные страсти человеческие?.. Что́?..

Что́ Земля – рядом со Вселенной?..

Но Земля – теплая, родная, а Вселенная – бездонная… хладная… чужая…

О, Боже!.. А, Боже?..

Но Всевышний сотворил Две Вселенные!.. Хладная Вселенная – и горячий Человек!.. Ейххх!..

…А Хоркаш – Бободжон уже уснул…

И слеза печали высохла на щеке его…

Дааааа… аааа… маленькое тепло от костра замирало… улетало… рассыпалось… холодало… от необъятных диких горных далей… от снежных альпийских ветров…

А жизнь человеческая – костерок в горах… потухающий, но сладкий…

И я уже спал… спал… спал… в звездах… в звездах…

Ближе… ближе… к своему истоку… к своему вечному дому…

О, Всевышний!..

О, Всеотец всех жизней!..

Я скоро вернусь… скоро… скоро…

И алмазный костерок станет смоляными углями…

Но тут кто-то закопошился… заблудился… забрел в ноздрю сонную мою…

Какой-то ночной гость – жучок иль муравей из медвяных золотых трав…

Не даёт мне спать… щекочет… ноздрю сонную мою…

О, Боже!..

Я чихнул, закрыв нос ладонью, чтобы не будить спящих…

О, Боже!.. Всюду жизнь… И в моей ноздре…

И вдруг на мою лунную ладонь выпал из ноздри моей смоляной муравей…

С нежными белыми крылышками!..

Крылатый муравей!..

Я всегда любуюсь и дивлюсь, глядя на крылатых муравьев!..

О, Господь!.. Как Ты щедр!

Надо же: сотворить Крылатого Муравья!..

Ведь муравей обречен ползать – и вдруг ему вставляют – даруют крылья, и он может летать, как птица…

Но тогда почему нет крыльев у человека?..

Иль человек ниже муравья?..

Иль крылья были?..

Были!.. Были летающие человеки!..

Но увлеклись… и улетели!..

На звезды!..

Не зря ведь и мы летаем в ночных снах… дааааааа…

Но бескрылые муравьи и человеки завидуют крылатым!.. И стараются оторвать у них крылья…

А крылатые муравьи напоминают мне истинных поэтов!..

Поэт должен и ползать по святой родной кормилице – земле, по суете, но и, одновременно, уметь парить – летать над суетой мира!..

Да!.. да!.. Истинный Поэт – это Крылатый Муравей!.. да!.. да…

Мудрец говорит: Почему змея мудра?.. Потому что всем телом лепится к земле…

Почему орел мудр? Потому что высоко летает над землей…

А поэт – это и змея, и орел…

Поэт – это Змееорел!.. да!.. да!..

Царь Соломон знал язык птиц и муравьев…

А Хоркаш – Бободжон открыл мне этот древнейший язык…

О, Боже!.. Но что это?.. Иль это сон?..

И вот вдруг крылатый муравей шепчет мне с ладони моей: «Дервиш Ходжа Зульфикар, меня зовут Соломон…

Ночи уже холодные…

И я прилетел к вашему доброму костру…

Но огонь был сильный…

И я боялся обжечь мои крылья…

И тут я увидел этот Хурджин с Иглой Медной и дырочку в нем от Иглы…

И вот, спасаясь от огня жаркого, я залез в этот Хурджин…

И тут, на дне Хурджина, я увидел древнюю ветхую Книгу…

Я испугался… потому что…»

О, Боже!..

…Я почти закричал, перебивая муравья Соломона, забыв о спящих: «Потому что на обложке ты увидел Одноглазого трехгорбого черного верблюда?!.. Да?!..

И ты испугался?..»

«…Да!.. да!.. да!..

Мой предок – Царь Соломон знал язык муравьев – и научил нас, муравьев, языку и письму людей…»

- А что написано на обложке?.. Что?.. Что?..

- Там написано: «Книга Злых Заклятий»!.. И какое-то стихотворенье…

- Какое?.. О, Боже!..

- Сейчас!.. Погляжу… И скажу вам, дервиш… Ходжа Зульфикар…»

…И муравей слетел с моей ладони и находчиво пропал в незримой дырочке Хурджина...

Долго его не было…

Я уже насторожился…

Не задохнулся ли он в недрах страшного Хурджина?..

Не ожил ли трехгорбый верблюд?..

Не погиб ли от дьявольского тайфуна, сокрытого в Хурджине, крылатый муравей?..

О, Господь!.. Помоги нам!.. двуногим и крылатым муравьям!..

…Но вот он вылетел, выполз из Хурджина, сел на мою ладонь и медленно прочитал странные строки:

«… Мне снятся далекие страны,

В которых когда-то я жил…

И высохшие океаны,

В которых я рыбой скользил…

Мне снятся все жизни, все смерти,

Которые я испытал…

И, как на звезде отгоревшей -

Я был или червь, или царь!..

О, Господь!..

О, Творец Колеса Превращений!..

Верни!.. Возврати меня вспять!..»

Соломон замолк…

…Я задумался…

На ночной Козьей Горе, плывущей в близких звёздах… у лепечущего умирающего костра…

Что значат эти стихи?..

О, Боже!..

Я чуял, что какая-то страшная, древняя, бездонная тайна открывалась…

И эта тайна глубже жизни моей… глубже, необъятней, бездонней, древней человеков...

О, Творец!.. Хранитель бездонных Тайн!..

Я повторял строки таинственного стихотворенья…

…А утро уже забрезжило…

…И тут Хоркаш – Бободжон открыл глаза, и подскочил с золотой соломенной духмяной постели, и закричал мальчишеским петушиным звонким голосом куда-то в небеса, к звездам:

«О Господь!..

О Всеотец!..

Ты вспомнил обо мне!..

Ты пожалел меня!.. Наконец-то!..»

О, Боже!..

Оказывается, он слышал стихи!..

Да!.. даааааа..

А потом он схватил Хурджин, и побежал на самую вершину Козьей Горы, и стал громко, на всю Вселенную, читать, повторять странные строки:

«… Мне снятся далекие страны,

В которых когда-то я жил…

И высохшие океаны,

В которых я рыбой скользил…»

Он медленно читал, смакуя каждое слово, каждую строку и строфу…

«Мне снятся все жизни, все смерти,

Которые я испытал…

И, как на звезде отгоревшей -

Я был или червь, или царь!..»

И тут, от его голоса, проснулись Медведь Хирс – Шахрияр …

И кот Шамс – Падишах…

И все мальчишки и девчонки во главе с Каюмарсом и Пахтагуль…

Утро уже пылало… открывая неоглядные просторы лазоревых гор… гор… гор…

…И я стал вспоминать, как летал птицей над этими горами…

Какой птицей?..

Айххх…

И все побежали, поднялись на вершину Козьей Горы и окружили странного босого маленького Человечка в белопенной чалме и в гранатовом бархатном халате…

Айххх!..

…А он читал, самозабвенно закрыв глаза, древнее стихотворенье…

И когда прочитал последние строки:

«…О, Господь!.. О, Творец Колеса Превращений!..

Верни!.. Возврати меня вспять!..» -

Он высоко поднял Хурджин над головой…

И тут!..

О, Боже!..

О, Хозяин Звёздных Миров и муравьёв!..

Ойххх!..

И тут – к ужасу мальчишек и девчонок - Медная Игла ожила, и сама, как змея, поползла по Хурджину, словно раздирая, разрезая его Острием, и, неожиданно, Хурджин в дрожащих руках Хоркаша – Бободжона распахнулся, и древняя сыпучая, как все папирусы, «Книга Злых Заклятий» с трехгорбым черным одноглазым верблюдом на обложке – выпала, вылетела из Хурджина на золотую траву!..

Ойххх!.. Айххх!..

О, Боже!.. Мне почудилось, что трава задымилась… дым встал…

О, Боже!.. Все ахнули, а Медведь и Кот от изумленья встали во весь рост на две задние лапы!..

А Медная Игла вновь сама, как змея, поползла по Хурджину, закрывая его…

И сохраняя в Тайне Великие Самумы и Ветры его…

О, Боже!.. Это не утренний дымчатый сон ли охватил всех нас?..

Нет!.. нет… нет…

Это было настоящее волшебство… живое… земное… редчайшее…

Кто алчет Чуда – тот Его увидит!..

Ойххх!..

И все мы были поражены!.. очарованы!.. околдованы!.. обрадованы!..

Чудо было рядом!.. Вот оно!.. На наших глазах!..

Даааааа…

А Хоркаш – Бободжон осторожно положил таинственный Хурджин на траву и бережно поднял древний Папирус…

Книгу Злых Заклятий!..

С Трехгорбым смоляным одноглазым верблюдом на обложке!..

Вот он!.. скалится… как живой…

Страшно!.. А притягательно!..

Но!.. Но!.. Но…

Но Книга уже рассыпалась, распадалась в дрожащих руках Хоркаша Бободжона…

О, Боже!.. Тайна древняя погибала!..

Рассыпались ветхие страницы… стихи… буквы… рисунки… превращаясь в прах!.. в пыль!.. в тлен!.. в жемчужную моль!..

Книга на наших глазах умирала…

Святая Древность становилась смертью…

И Трехгорбый Верблюд на наших глазах превращался в текучий песок!..

О, Боже!..

Я знаю, что верблюды всегда, умирая, превращаются , преображаются в родной песок, как умерший человек в землю…

Все пустыни – это текучие, кочующие кладбища верблюдов!.. да… даааааа…

Это кости верблюдов и купцов – ставшие песком… перемешались…

И никто не знает, где кость верблюда и где череп человека…

Всё стало песком… и мы – станем…

А знает лишь Аллах!.. Да!.. Дааааа!..

А Хоркаш–Бободжон вновь читал древние строки чудодейственного стихотворения – послания…

«…О, Господь!.. О, Творец Колеса Превращений!

О! Верни! Возврати меня вспять!..»

И тут!.. И вдруг!..

Ийххх!..

И вдруг старинная белопенная чалма и гранатовый парчовый халат стали распадаться, рассыпаться, как «Книга Злых Заклятий», растворяться на маленьком морщинистом Старце …

О, Боже!..

Мы все застыли от диковинного зрелища!..

На Козьей Горе!..

Под бледной утренней Луной и близкими огненными ещё вспыхивающими Плеядами!..

Да!.. аааааа…

И осенний звездопад стал гуще!.. ослепительней!.. хотя утро уже брезжило… плыло… побеждало…

Осень!.. Плодопад в садах!..

Звездопад – в небесах!.. Аааа…

О, Боже!..

А сам Старец вдруг стал расти, превращаться в прекрасного, курчавого, стыдливого Отрока в ослепительно белой рубахе – «джеббе», в которой ходили и учили древние Мудрецы и Пророки бездонного Востока, таящего Великие Чудеса… Несметные Перерожденья!.. Невиданные Превращенья!..

И одно из таких Чудес – совершалось на наших глазах!..

О, Боже!.. О, Творец!..

А ведь не каждый человек на земле – видит такое!.. Увы!.. увы…

О, Всемогущий, почаще посылай Чудеса в скучную земную жизнь нашу!.. да!.. да!.. да!..

Чтобы мы не забывали, чуяли Твою Необъятную Вселюбящую Власть!..

Даааааа…

И потрясенные мальчишки, и девчонки, и Медведь, и Кот с радостью и печалью глядели, как навсегда, на их глазах, умирает, уходит старый Волшебник – Защитник людей и зверей, Учитель, Творитель Добра – Хоркаш – Бободжон…

Великий Суфий… Странник Двух Миров…

Уходит… уходит… уходит…

А не уходит ли вместе с ним наша Вера в Звёздные Вечные Миры?.. И в Справедливость на Земле?..

А?..

А является прекрасный застенчивый дивный Отрок… в ослепительно солнечной рубашке – «джеббе»… которая полощется на утреннем горном ветру…

О, Боже!.. Что делать без Хоркаша – Бободжона?.. Нам, почувствовавшим себя нежданными сиротами?..

И вот Отрок берет в руки Хурджин с Медной Иглой, и пронзает Хурджин Зеленым Острием, и шепчет: «Добрый Ветер!..

Вей и летай над Землей и носи на себе добрых людей!»

Да!..

И тогда с утренних, лазурных, дымчатых, плывущих гор теплый ласковый Ветер веет!.. Всё сильней и сильней!..

И Отрок садится на взлетающий Хурджин… как на огромную диковинную Птицу…

Белая его рубаха наполняется тугим ветром утренним, как парус…

О, Боже!.. Он готов к долгому полету!..

…А мы?..

…Прощайте!.. прощайте!.. родные земные мои!.. Прощайте…» –

Отрок машет белоснежными руками, как крылами…

И карие, свежие, многоводные глаза его и радостны, и печальны…

И тут начинается Большое Прощанье…

О, Боже!..

И тут на Козью Гору поднимается корова Уляша…

О, Боже!..

И изумрудный Кузнечик Кир – Ксеркс – Дарий…

И золотой зардулох Мидас…

И паук Диоген… и змеи… и бабочки… и стрекозы… и орлы…

И Совка – сплюшка… Клеопатра… подружка Хоркаша – Бободжона… И сверчок Навуходоносор…

И горные кеклики…

И рыбка – маринка выпрыгивает из говорливого родника… она пришла из большой реки подземными водами…

О, Боже!..

Они учуяли вселенскую печаль прощанья и пришли проводить Хоркаша – Бободжона, которого уже не было на земле…

О, Боже!..

Ужель истаял Он?..

Как горное, козье, белопенное, нежное, кочевое облако?..

О, Хозяин Звёздных Миров, и коз, и стрекоз!..

Не может быть!.. не может!..

Мы не верим!..

Не истаяли и никогда не истают Добрые Деянья Его!…

Дааааа… да?..

…А Отрок на Летающем Хурджине уже вздымается… отрывается от земли…

Уже летит над Козьей Горой! … Уже!.. уже!.. уже!..

А медведь Хирс – Шахрияр встаёт на задние лапы и прощально машет воздушному Отроку огромными лапами!..

И Кот Шамс – Падишах когтистой лапой смахивает слезу с усатого лика Императора Камышовых Котов!..

…Ах, Камышовый Кот, где твои золотые камыши?..

Ах, Император, где твои Золотые Дворцы?..

…Ах!.. Что-то сладкие слёзы плывут в моих глазах…

И корова Уляша трубно мычит, как печальный карнай…

И огромные глаза её тоже наполняются слезами, как осень дождями…

Коровы чувствуют жизнь, как люди…

Не зря в самой мудрой стране Индии – коровы святы!..

И мальчишки, и девчонки машут печальными ивовыми руками… «…Прощай!.. Прощай!..

Хоркаш – Бободжон!..

Наш Учитель – прощай!..

Ах, Волшебник, зачем Ты покидаешь нас?..»

А Пахтагуль плачет…

И все тридцать её золотистых ивовых косичек дрожат и плачут…

Даааааа…

Тогда Отрок - воздухоплаватель кричит ей с небес: «Пахтагуль! Девочка!.. Тридцать веселых косичек!..

Не плачь!..

Я обязательно вернусь… скоро!.. Скоро!..

А хочешь – полетим со мной на далекую родину мою?..

В пустыню Святую Сахро – Сахару?..

Там ты увидишь Вечный Великий Караван Пророка!..

Да будет с Ним милость Аллаха!..»

Но Пахтагуль плачет и воздевает ручонки – ивовые прутики к небу: «Я очень хочу полететь с вами…

Но я еще маленькая… незрелая!.. неспелая!.. зеленый урюк!..

Родители не пустят меня!..

Но через два года прилетайте, тогда я созрею… Папа и мама отпустят меня!.. И мы полетим к звёздам!..»

О, Боже!

Как прекрасно!.. Как печально!..

Ииииии!..

И Юноша в белой Рубахе - Парусе на изумрудном летящем Хурджине восходит… возлетает… воздымается все выше и выше над Козьей Горой…

К орлам… … К грифам… К Звёздам воздымается Он…

И, как почтовый голубь, делает несколько прощальных кругов в небе, над Козьей горой, и два знакомых орла сопровождают… провожают его… прощально машут крыльями…

О, Боже!..

…Я тоже машу руками в небеса улетающему Отроку и готов разрыдаться…

Но!..

Но вдруг какой-то алмазный дождь сыплется на наши головы, хотя небо сиреневое чисто… прозрачно… ясно…

О, Боже!..

Откуда дождь?..

Да это Он с небес плачет…

От Любви…

От сладкой боли прощания… Отрок!.. Былой наш старичок – волшебник Хоркаш – Бободжон…

О, Боже!..

Кто знает, но иногда боль прощанья слаще сладости встречи!.. да!..

Но!.. Ах!

Ах, в старости так тяжко прощаться!..

Да и сама старость – это бесконечное прощанье…

Но и упованье на загробные вечные свиданья…

Даааааа…

А Отрок – воздухоплаватель уже далеко… далеко… ооооо.

За горами!.. Над горами!..

Растворяется в необъятной текучей равнодушной синеве белоснежный трепетный одинокий Парус…

Ааааааа…

А мне все чудится… слышится Его небесный голос: «Поэт… Дервиш Ходжа Зульфикар…

Я скоро вернусь… С кувшином гранатового мусалласа…

И мы созовем в твою одинокую саманную кибитку древних поэтов … Фирдоуси… Абуль – Аля Аль Маари… Саади… Хафиза… Омара Хайяма… Пушкина… Есенина…

Мусалласа на всех хватит… На всех хватит…»

Ааааааа…

И что же я плачу?..

От блаженной печали?..

От блаженного счастья?..

Не знаю…

Не знаю…

Не знаю…

А сказано: Блаженны плачущие, ибо утешатся…

А я не знаю: Блажен ли я?..

И утешен ли?..

Я не знаю…

Господь!.. Но Ты знаешь…

А я лишь уповаю…

**************

1.0x