К монастырю на колокольный зов
я выхожу березняком весенним.
За низкою стеной из валунов
горит закат на золоте крестов
над храмом многоглавым, белостенным.
Я - редкий путник стороны лесной,
и «Спас Нерукотворный» над вратами
внимательными, умными очами
пытливо вопрошает: «Свой? Чужой?».
Но нас признать, Отец, не сможешь Ты,
наш мир внутри изломан и порушен,
и в никуда из гиблой темноты
несётся вопль: «Спасите наши души!».
Ты не спасёшь. Столь тяжек груз грехов,
что сил не станет за людей молиться.
Потух закат на золоте крестов
и, заперев ворота на засов,
заснул хронист над чистою страницей.
