Не достигнуть мне никогда
вашей славы, маэстро Пушкин,
мне стрелять воробьёв из пушки,
вам быть "нашим всем" на века.
Скоро стукнет мне тридцать семь,
в этом возрасте вы стрелялись,
как Онегин, на зависть всем
в превосходстве своём признались.
Все наветы перечеркнув,
той дуэлью у Чёрной речки,
под смертельный выстрел шагнув,
в наших душах затеплив свечки.
Только гаснут сейчас они
от промозглого ветра злого,
да и ищут другого слова.
Жечь глаголом сердца людей -
нынче стало не по-приколу,
правит бал Чистоган-злодей,
попивая заморскую колу.
Германн стал теперь эталон,
не проблема убить старуху,
все идеи пошли на слом,
всё - в угоду наживы духу.
Для кого же писали вы,
прозревая сквозь тьму столетий?
Средь шакалов мёртвые львы,
вместо рыка - вой междометий.
И толпа, что всегда стоит
то у трона, то у кормушки,
любит гения в грязь топтать,
чтоб потом понести подушки
и над свежей могилой лить
крокодильи, пустые слёзы...
Будут бури и будут грозы,
но Поэзию не убить!
24 декабря 2006 года
