Мне очень хочется верить, что из своего "заточения", вызванного болезнью, мне удастся выбраться на волю.
А на воле, за окном, в которое мы с Жоркой, моим лохматым другом, пялимся, виснет сумрак, чернеют кроны дерев, потерявшие свою былую серебряную красоту. Иней и хлопья снега осыпались с веток; кутаются в серый оттепельный туман коробки пятиэтажек, теряются в тяжелой мгле крыши многоэтажек, над которыми время от времени взмахивают крылами голуби и галки.
А пока, довольствуясь ТВ и "партизанскими набегами" на обжитый сайт, держу связь с миром.
А что в миру мне видится из кельи?
Вчера был День памяти А.С. Пушкина. Ни одного слова не услышал я о нашем национальном достоянии, о "нашем всё". На всех программах ТВ - "рейтинговыгодные" шоу, сериалы, политические кричалки, особенно оглушительные и несуразные у В. Соловьева, которого вынесли на дневное время, и у Скобеевой с Поповым, которые никак не могут совладать с бандеровцем Трюханом. За словесными перепалками Шейнина с Амнуэлем или бандеровской "идеологиней" Яниной Соколовской и вовсе следить нет охоты.
Чтобы получить свой заряд жизнелюбия, обращаюсь к А.С.Пушкину. Для меня он не умер. Он жив. С детства будил поэт фантазию и воображение моих сверстников (и мои тоже) чудными сказками. В юности нашей - воспламенял на свершения и битвы, в зрелости воскрешал нас на духовные поиски своими мудрыми стихами. И вот сегодня поэт открывает для меня, уже в моей старости, удивительные тайны человеческого бытия:
Безумных лет угасшее веселье
Мне тяжело, как смутное похмелье.
Но, как вино,— печаль минувших дней
В моей душе чем старе, тем сильней.
Мой путь уныл. Сулит мне труд и горе
Грядущего волнуемое море.
Но не хочу, о други, умирать;
Я жить хочу, чтоб мыслить и страдать;
И ведаю, мне будут наслажденья
Меж горестей, забот и треволненья:
Порой опять гармонией упьюсь,
Над вымыслом слезами обольюсь,
И может быть — на мой закат печальный
Блеснет любовь улыбкою прощальной.
В квартире никого нет, кроме меня и моего пса, и я читаю в полный голос эти строки. И Жорка внимает им с пытливой жадностью и, должно быть, жалеет, что ничего произнести в ответ не может, кроме тихого визгливого восторга, который охватывает его до последней рыжей шерстинки...
А нынешние незадачливые "властители человечества" молчат, потому что поэт давно оценил их саркастической фразой: "Мы все глядим в Наполеоны; двуногих тварей миллионы..."
У кого-то на каком-то сайте я вычитал: "Пушкин - Моцарт русской поэзии". Коллективный Сальери травил, а затем и убил русского гения. Нынешние сальеровские потомки, дантесы, пытаются вытравить из сознания народа всё, что касается нашего русского Моцарта - Пушкина. Но он бессмертен и справедливо сам оценил свой поэтический, духовный труд:
Нет, весь я не умру — душа в заветной лире
Мой прах переживет и тленья убежит —
И славен буду я, доколь в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит.
Как, однако, сменился вектор развития страны! Вместо необходимого разговора о Великом Поэте все каналы говорили о странной смерти некоего репера. Конечно, жаль погибшего юноши, представителя современной массовой культуры. Но он и Пушкин несопоставимые величины, чтобы о некоем Децле говорили чуть ли не неделю все СМИ,позабыв сказать хоть что-то о нашем национальном поэте.
Да, векторы меняются. Это уже видно невооруженным взглядом.Если раньше, в СССР, много было и печального, и трагедийного, но сквозь неизбежные тяготы дней, брезжил оптимизмом недалёкий рассвет, который всё же вставал над страной, то сейчас - тяжелая, безысходная занудность в стремлении каждого потреблять, жрать и "петросянить" ежедневно и даже ежечасно.
Смена вектора видна во всем. Например, проводит лидер господствующего криминально-буржуазного класса форумы не с пролетариатом, а с теми, кого он называет "опорой России"- купцами-перекупщиками, на которых возлагает надежды на некий ПРОРЫВ.
Разве может возвеличенная им прослойка буржуазных перекупщиков двинуть Россию к истинному прогрессу, когда экономика не растет, а разрушается? А если и растет, то за счет скудных западных инвестиций, которые суживают наш суверенитет, как шагреневую кожу...
Такое впечатление, что мы все идем по тоннелю, где тьма, а навстречу нам - свет, свет летящего на всех порах локомотива...
Пока никого дома нет, читаю псу Жорке удивиельное откровение поэта:
Пора, мой друг, пора! покоя сердце просит —
Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоем
Предполагаем жить... И глядь — как раз —умрем.
На свете счастья нет, но есть покой и воля.
Давно завидная мечтается мне доля —
Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальную трудов и чистых нег.
