ОБ ИЕРАРХИИ В РУССКОЙ ПОЭЗИИ.
Милые друзья!
Я хочу продолжить разговор об Иерархии в Русской Поэзии…
Божественная Иерархия существует везде : на земле и на небе…
Существует Она и в Поэзии…
Есть , есть первый Поэт!..
И если Он правильно назван, тогда выстраивается Истинная Иерархия…
Если гибнет Иерархия – тогда ликуют бесы графомании…
Современники Пушкина знали , что Он - Первый Поэт…
Царь знал это!..
И тоже хотел стать вечным, общаясь с Вечным…
Но в русской поэзии, начиная с Маяковского, наступили кривые времена…
Времена блефа и лицедейства…
Появились стихотворцы – газетчики… плакатисты… эстрадники…
Кипучее, агрессивное племя!..
И это племя особенно пылко расцвело в наше время буйного шоу – бизнеса…
Наиболее известные и одарённые из них : Евтушенко, Вознесенский, Рождественский, Ахмадулина...
К этой громокипящей и назойливой плеяде я бы отнёс и Иосифа Бродского…
Когда – то Пастернак сказал о Маяковском,
что его « насаждали, как картошку при Екатерине…»
Так же нынче воспалённо, оглушительно насаждают Бродского, называя его «гением», «первым поэтом России»,
«вторым после Пушкина» и.т.д.
И это в то время , когда творили такие поэты, как Н . Рубцов, Ю. Кузнецов, М. Ерёмин,
чья магическая вольная трепетная поэзия несравнимо выше хладной,
бухгалтерски – расчётливой, умозрительной, угрюмо - однообразной музы Нобелевского лауреата…
Кстати, о Нобелевской премии…
После Томаса Манна, Германа Гессе, Маркеса, Бунина , Шолохова, Пастернака –
эта высокая награда скатилась до репортёрских записок Светланы Алексиевич
и псевдофилософских песен Боба Диллана…
Я не удивлюсь, если эта премия увенчает какого –нибудь знаменитого боксёра, футболиста, артиста…
Странно, что присуждение премии свершается в кромешной тайне…
Никто не знает: кто кого представляет?..
И за что?..
Потому в этой тьме рождаются фантомы, далёкие от идеалов, которые завещал основатель Премии…
И которые исповедует истинная литература!..
Не пора ли осветить эту тёмную сцену и воочию увидеть артистов и режиссёров?!..
Но вернёмся к нашим запутанным временам…
Нынче нарушен Закон Бессмертия!..
Современные СМИ запечатлевают навека и совершенно бездарных людей…
Исчез божественный отбор гениальных и талантливых людей…
Теперь каждый графоман, лицедей , бездарь, блудослов, эпигон могут быть запечатлены в вечности…
Бедные потомки!
Им придётся разгребать горы мусора , чтобы отыскать Божественные Жемчужины Вечной Поэзии…
Нынче Госпожа Слава стала « девушкой по вызову»…
Её покупают за деньги…
И потому истинный поэт вынужден свидетельствовать о своей поэзии сам…
У него нет апостолов в мире графоманов…
Он сам себе судья и апостол…
Друзья!
Если люди пьют отраву,
а ты знаешь путь к роднику,
то твой долг - указать к нему дорогу...
Не во грехе славолюбия,
а в жажде истины - я хочу показать вам это письмо...
Тимур, спасибо за ободряющий отклик на моего "Христа".
Слова Первого Поэта России необычайно важны для меня.
Помню, как улицы Душанбе, арыки, страницы "Комсомольца Таджикистана", а также и "Коммуниста...", "Маориф ва маданият",
в 1965-67, когда я там был, просто звенели этим сладкозвучным и магнитно притягательным именем--Тимур Зульфикаров.
И вот Москва--Третий Рим Православия.
И вот Тимур--Третий Реформатор Русской Поэзии.
Все слова надо писать непременно с большой буквы.
Потому что за ними--вселенские смыслы и масштабы.
Тимур... В этом звуке--и великий героический восточный эпос и широкий русский филологизм одновременно.
И слава твоя сладка и безгранична.
Твои книги, особенно семикнижие, в редкостных изумрудно-золотистых одеяниях
(в такой цвет иногда окрашивают купола Храмов)--всегда перед глазами.
Они--настольные.
Престольные.
Евангелические.
Пушкин, как маленький бесёнок, ворвавшийся в Русь с Востока, всё более и более приближаясь к Эверестам Духа
(но ему не хватило жизни взойти на них),
вручил своё знамя в верные руки--человеку Памира и Согдианы.
Спасибо Тимуру, что не гаснет в отечественной словесности непрерывный Благодатный Огонь.
С уважением,
Владимир Лесовой
Друзья!
В 2009 году вышел мой семитомник в издательстве " Художественная литература".
До этого вышло более 30 книг прозы и поэзии...
Вот два новых стихотворения...
Поэт
Худ. Парвиз
Людмиле и Полине – Ценителям Поэзии и Любимицам поэтов…
…Я памятник себе воздвиг нерукотворный…
А. Пушкин
Поэт – это звёзды звёзды алмазнотекучие алмазнопадучие звёзды
Поэт – это вечное сердцебиенье хрустального альпийского родника
Поэт – это лепет птенцов в яйцетекучих херувимски доверчивых алых гнёздах
Поэт – это духмяный пчелиный васильковый ветер в перламутровых отзывчивых
тополях
Поэт – это родимые вечнохмельные тесные слёзные други други блаженные
Поэт – это одиночество которое глубже Вселенной
Поэт – это бессонная боль за одичалые забурьяненные поля
За зарубленные задушенные безвинные леса
За одряхлевшие обмелевшие беззащитные реки
За всех родных чужих далёких близких страждущих ликующих болящих обделенных
убиенных
За заброшенные затравленные кормилицы-деревни
Заколоченные теми же гвоздями что Спаситель на Кресте Вселенском
Да!.. Теми же!.. Теми же!.. Теми же!.. Теми же!..
Поэт – это нежнолестные нежнольстивые нежнолепестковые фиалковые
девы сомлелые
Поэт – это лукавые вечно обнаженно отворенные для игрищ любовных жены
жены жены
Их лона бутоны бездонные – это вселенные распахнутые текучие необузданные
непознанные
Их лона – это улья кишащие бредовые земляничные малиновые чародейные
чадородные
Поэт – это пчела загустевшая загулявшая задремавшая в струях медовых
Поэт – это ярохмельной многошумный многоликий праздник кружащийся
Где словно на Вечере Тайной
За столом восседает Сам Господь Бог Опечаленный
А тамада – сатана улыбающийся
Поэт – это бесконечные необъятные сладчайшие дурманные маковые объятья…
соитья… приволья… застолья…
Где вина крылатые плещутся бьются безумствуют в девоподобных
женоподобных бокалах
Поэт – это летучая очарованная Смерть сладко вожделенно нежданная
Которая словно Ангел
Или случайный прохожий святой божий странник цыган вечный пыльный Пианица
Внезапно безумно срывает сдирает со стола захмелевшую залитую винами
скатерть
Вместе с бокалами рассыпающимися и душами улетающими
Айхххйя!
О Боже!
И стол стал гол как алчный гроб
Но гроб извечно пуст
Ибо поэтов как любимцев забирает Сам Господь…
январь, 2014
Данте Алигьери
Худ. М. Кагаров
Мы бредем по Руси
Где бурьян… пьянь… цыганская рвань…
И библейская злоба…
И два ока за око…
Где свирепо голодная мышь
Скалится в брошенном элеваторе
Где коза сирота одинокая
Блеет бредит в пустынном курятнике
Где деревни упавшие кривобокие
Заколоченные гвоздями голгофскими
Шепчут устами беззубых последних
Cердобольных блаженных старушек-крестьянок
У открытых осевших мшистых окошек с геранями:
…Богородица!.. Последняя наша Надежда!.. Матушка!..
Заживо забери подними нас в Небесное Царствие…
Здесь, в аду, мы уже побывали…
Замаялись… Замучились… Заскучали…
…И Она сошествует с Неба
И седых легких от голода святых бабушек
В необъятный неслыханный океанский Свой Омофор
Как в лукошко белоснежные подберезовики и боровички
Собирает
И в Небеса воздымает…
…О, Богоматерь!..
Ты так всех сирот на земле упасаешь
С Того Дня
Как на Крест вознеслось
На Глазах Твоих
Твоё Богочадо….
Но!..
Мы бредем по Руси
Где блудливые деньголюбивые многопианые вавилонские города
Затонули в набегах…
В нашествиях пыльных хищных победно-пахучих иноверцев,
Иноплеменников…
…Ах… О, Боже!...
Что ж будет-то с нами…
С рабами-то божьими, в церковной ограде,
Как овцы в кошаре,
Распято смиренными…
Православными…
Ах!.. Всяка власть ли от Бога…
Как наши лепечут оплывшие, аки старые свечи,
Священники – батюшки…
Словно дьявол победно не ходит, не колобродит,
Не восседает победно на тронах…
А где ж Меч Христа?..
А где же Голгофа?..
И Крест?..
Или!.. Или!.. Лама савахвани!..
Вы где же?..
Где же?..
Но!..
Мы бредем по Руси
Вместе с Данте Алигьери…
…Эх!.. Знаток Ада!.. Окрест погляди!..
На сторонушку – нищенку
Ободранную обобранную до худого плетня, до гнилого крыльца,
До истаявшей в тайном чулке похоронной копейки…
Эх!.. Путник Ада!.. Взгляни
На бескрайнюю Тайную Вечерю
Двенадцати пьяных иуд!..
Тут Содом и Базар!..
Все и всё и всех продают!..
Тут лежачего до смерти бьют!..
И Христа предают!..
И подбитую словно лебедь пораненную
Русь продают!..
Дант!.. Гляди!..
На Россию бездонно! Безутешно! Безнадежно!
Безмятежно! Покорно кромешную!..
…Дант, аки гриф, с опаской взирая, вбирая, впуская
В орлиные очи Равнину бесхлебную,
Шепчет:
- Русский брат!
Русский ад –
Моего средневекового ада –
Страшнее…
январь, 2016
