Воздух марта тихим ядом дышит.
Мы оглохли, кажется, от страха.
Да, никто здесь никого не слышит--
Самоизолировались разом.
За рекой закат последний виден.
Выпито последнее вино.
Но нельзя нам уходить из жизни,
Если ДЕЛО не завершено.
Где-то переполнена больница,
И с оси слетает этот мир.
Но строка ложится на страницу,
И поет Анофриев про миг...