Лежит под теплым одеялом
уж третий год.
На этом кладбище усталом
отец мой, вот.
Над ним вращаются планеты,
шумят ветра.
Венков засохших эполеты
да скорбь утрат.
Нет ни медалей, ни мундира -
земля, цемент.
Навеки смолкла твоя лира,
Корреспондент.
Тут целый город - справа, слева
лишь мертвецы.
И нет ни зависти, ни гнева
концов концы.
Здесь есть атошников аллея,
герои ВОВ.
Сорокоградусной налей-ка
без лишних слов.
Я часто проезжаю мимо -
растет погост.
Есть на кресте родное имя,
под ним же - кость.
