Прости, народ, меня, прости,
Что извергам я продал душу.
Мне до могилы крест нести,
Воспоминанья меня душат.
Я столько грабил, убивал,
Не знал я к людям состраданья.
За деньги смерть я раздавал,
Не ожидая наказанья.
Мне не забыть её глаза,
В них столько русского простора.
«Убить!» - начальник приказал,
Убить, не чувствуя укора.
Я помню мальчика в пальто,
На моего похож он брата.
Его я убивал за то,
Что испугался его взгляда.
А тот, с портретом Ильича,
Его я добивал прикладом.
Он лишь стонал, он не кричал,
Я ж после получил награду.
Они мне снятся по ночам.
Я видел их в преддверье рая.
Они не сдались палачам.
Прости за них, страна родная.
А впрочем, сын я не родной.
Я, словно ворон на кладбище,
Опустошённый, хмурый, злой,
И месть народа меня ищёт.
И мучит страх по вечерам.
Старушка-мать меня ласкает,
Что отношусь я к палачам
Старушка, бедная, не знает.
Я всех расстреливал подряд,
Детей сиротами оставил.
Мне сыновья в глаза глядят,
Не зная, что я жил без правил,
Что я тирану помогал,
Лишал народ свободы слова,
Что совесть кровью замарал,
Что был я зверь, на всё готовый.
Я не герой, я трус и враг.
Мне не слагают песнопенья.
Меня лишь ожидает мрак.
И нет прощенья, нет прощенья.
13.04.1998 (после прочтения книги «Площадь Свободной России»)
