Вот вижу--Ольга Бузова пресыщена,
И щеки как оладушки висят.
У Ольги, кстати, миллион подписчиков.
А у меня, наверно, пятьдесят.
Она дает им прелести гламура,
Сосуды забивает пеной ржавой.
А я--как от Днепра и до Амура
Росла и пела ясная Держава.
Мои эпитеты стремятся мимо цели.
И радиус метафор недалек.
В костре потухшем строки наши тлеют--
Как в песне той далекой--уголек.
Мы сохраним его во мраке Века Темного,
В наплыве бледных снов, гнилых невзгод.
И наше слово те однажды вспомнят,
Кому сейчас пять лет, три года, год.
Они однажды уголек раздуют,
И пламя осветИт тень старых улиц.
И скажут, словно в первый раз волнуясь:
--Жизнь не окончена, ребята! Мы проснулись.
