Авторский блог Тимур Зульфикаров 19:13 24 октября 2017

МЕЖДУНАРОДНАЯ БУНИНСКАЯ ПРЕМИЯ

Ммлые друзья!
Мудрец говорит: " В молодости врата твоей жизни широко открыты для добрых вестей!..
А в старости - только форточка..."
Но вот в мою одинокую форточку влетела добрая весть : я стал лауреатом Международной Бунинской премии
за книгу " Золотые письмена любви"... Желающие приобрести эту книгу звоните по телефонам :

+7 -499 - 147 -17 -25 и +7 - 917 - 571 -67 12 - Наталье Зульфикаровой.

А теперь предлагаю вам новейшие стихотворения...



КОЗА


Вечер в горах…

Томительный…
Я сижу в глиняном моём домике – кибитке - ковчежце…

На вершине горы…
Как Ной на вершине Арарата…


И гляжу на козью тропу…

Всё жду гостей…
Нечаянных путников…

Но никто не летит…. не ползёт… не бежит…
Не идёт…


А если в твой дом долго не стучится новый гость -
То скоро постучится последняя

Гостья – Хозяйка…
Улыбчивая пахучая Цыганка

С проваливающимся носом,

Который Она всё время с виноватой улыбкой
Поправляет… выпрямляет…
Да не удаётся…

А сумерки преображаются в ночь
Как надежда в безнадежность…

Но я всё вглядываюсь в ночь…
Но нет никого на туманной тропе…

Если никто не пришёл в сумерках ,
Не придёт и ночью…

Но вот кто-то движется в туманце свежем
Ближе… ближе…

Коза… заблудившаяся…

…Сестра мохнатая…
Как хорошо, что ты заблудилась…

Козы редко теряют дорогу…


Заходи в кибитку мою...

У меня ещё остались кусок лепёшки и пиала джургота … кислого молока….



ЗОЛОТАЯ ЯНТАРНАЯ СОСНА…



Ночь…
Бессонница в моей нагорной глинобитной дымной кибитке…

Где ж блаженные душецелительные сны мои?..
Нет их…

А были…

Но!..

Чу!..

Кто-то стучится…

Я встаю…
Выхожу в ночь…
Сердце бьётся, как горная река в камнях…


… Кто там?..

А это сосновая шишка шумно катится с крыши…


И моя подруга –

Древняя янтарная сосна,

Склонившись надо мной,

Колышется от ночного ветерка…

И шелестит … шепчет:

…Не печалься, дружок…
Я с тобой…
И у меня ещё много перезрелых
Шишек… шишек… шишек…



НОЧНАЯ ВСТРЕЧА



Ночь…
Я накрыл мой бедный дастархан…
Чайник зелёного чая…
Полузасохшая кунжутная самаркандская лепёшка…
И пиала мусалласа -древнего вина бессмертных поэтов…

И жду своего единственного пыльного вечнохмельного друга

Кандильхана – садовника…

Апостола засыхающих заброшенных садов…

Стражника забытых древлих осыпающихся кишлаков… мазаров и дувалов…

А его всё нет и нет…

Ночь идёт …
А его нет…

О, Боже!..


Вдруг он завернул на ближайший нагорный мазар…
И там средь вечнохладных плит пьёт вечноогненный мусаллас…

А может он уже под плитами упокоился… увял… устал…

О, Господь!..

О, Хозяин всесокрушающих песков... и всепоглощающих трав...

Не дай последнего мне друга потерять…

Но тут на тропе туманной является гость…

Что ли...что ль...

Нет!.. Не гость...

А Гостья – Цыганка внезапная нечаянная…
Но… долгожданная…
Вся в цыганских кашмирских одеждах…
В серебряных монистах – серьгах до пят…

И с златострунной златозвонной гитарой…


О, Господь!..

О, как печально... грустно... горько...

Потому что Ей не нужны -
Мой чай … моя лепёшка…
И даже пиала блаженнейшего мусалласа…

А нужна Ей

Моя душа усталая… бессмертная… вечная…
Хоть и трепетная…
Хоть и трепещущая…

О, Господь!..

О, как я рад бездонно
Повеленью Твоему…
И Её Пришествию…

Давно я жду Её…


Но Она вдруг шепчет из –под платка гиацинтового …
И серьги долгие шелестят…звенят…

И золотые струны кипарисовой гитары чародейно оживают...

Колышатся... звенят...
Поют... кипят... дрожат…


… О, мой поэт!..
Печальный… одинокий…

Давай!..


Ещё!..

Попоём!..

Мусаллас попьём!..

Ещё!..


Позвеним!.. Попляшем!..

Поиграем!.. Подышим!.. Поживём!..

Ах!..

Как поётся!.. Как пьётся!.. Как играется!..
Как пиано пряно напоследок дышится!..

Живётся!.. Пляшется!..

Ах!..

Да на прощанье?..

Да на расставанье?..

Да на возвращенье?..
Да в Царствие Небесное?..


Ах!..

Да я ждал Смерть...

А пришла Любовь...





ВЕТЕР… ГОЛГОФСКИЙ…


Что –то в далёких золотых
Зимчурудских… горах… холмах.. ущельях…
Вдруг на меня повеяло
Ветром листобоем златоосенним…

И донёсся дымно расплывчато

Чей-то стон…вздох… вскрик… шелест.. шопот…

Что ли… что ли…


… Или !.. Или!.. Лама Савахвани!..

Что-ли… что -ли...

О, Боже!..

Ветер… ветер..

Откуда ты веешь?..

Ветер… ветер…

Двухтысячелетний…

Неусмиренный…

Вечнослезный…

Голгофский…

Что ли…


Что ли…

Что ли…





АПОСТОЛ ИОАНН


Гефсиманский зимчурудский нагорный заброшенный Сад
От летней жары урожай яблок и груш усох иссяк и червем разрыт разъят…

Только одно золотое яблоко на вершине древней морщинистой яблони
исполнилось… налилось…


И златеет недоступно в солнечных лучах… лучах…

Двухтысячелетний сторож… садовник… страж… апостол… рыбарь сада
Слеп … глух… стар…

Он не может влезть на яблоню
Иль сбить яблоко камнем иль палкой…

Он спит в глиняной кибитке – сторожке
От бессилья старости уткнувшись в дырявый пахучий дремучий халат…

Ему снится златомедовое недоступное яблоко в солнечных лучах…

Но он уповает… провидит… и знает:
Когда на Землю вернётся Спас –

То первое, что Он сотворит –

Это вернётся в Гефсиманский зимчурудский заброшенный Сад
И взойдёт на яблоню
И нежно сорвёт золотое яблоко
И садовнику даст…

Садовник…Апостол…Иоанн…

Им Апокалипсис начертан …

Ему явлен…


А Последние Огненные Всадники близко яро пылят...грядут...

И златоспелое яблоко – Высшая Плата... Награда Последняя

За двухтысячелетний

Огненный Труд…












1.0x