Будто бы щепка ничтожная в море я
мрачных времён. И бессильны слова.
Скрежет зубовный бездушной истории,
мелят, скрипят жернова.
Сыплет на них Провиденье без устали
щедрым потоком людей.
Божия Матерь поникшая, грустная -
в вечной печали своей.
Знать, жернова те начальным творением
стали в Господних руках.
Что же на выходе? – Мира забвение?
Ветром развеянный прах?
Слышат ли издали души бессмертные,
слышит ли звёздная высь
наши вопросы, всегда безответные:
Кто мы? Зачем родились?