Приближение Праздника праздников, чуть ли не единственного оставшегося от памяти о Родине (ибо все остальные низведены до состояния преданных анафеме дат), неизменно влекут за собою некую внутреннюю активность. И, скорее, активность не разума, а тех душевных сфер, что укоренены в нашем сердце! Ведь разум расчётлив и хитёр, порой циничен, насмешлив. Сердцу же свойственно переживать моменты и этапы жизни совсем в ином ключе, ином ритме, в той иррациональной канве, где, быть может, нет стройности и упорядоченности, где всё перемешано, но, странное дело, лишь такое положение позволяет "хоть ненадолго полететь к родному дому, отсюда к родному дому"! И, вероятно неслучайно, что именно на День Победы приходится пик, высшая точка таких переживаний, когда хотелось бы получить ответы на очень многие вопросы!
Кто-то сказал: "Почему всё всегда бывает поздно"? И в этом смысле не совсем верно, что "лучше поздно, чем никогда"… Лучше, наверное, всё-таки – вовремя. Вот и я уже почти четверть века после тихого ухода из жизни отца корю себя за то, что о чём-то не спросил; за то, что где-то не уделил должного внимания; за то, что просто немного не посидели молча друг против друга в тишине весеннего двора, под колышущимися ветвями буйно цветущей сирени – этого прекрасного и пахнущего родным углом цветка, цветка Победы… И лишь после свалившегося на голову чёрного дня понимаешь всю непоправимость всего этого, до кончиков ногтей чувствуешь холодно-безжалостное течение дней и лет, невозвратность того, что "унесено ветром" этого неумолимого сфинкса – времени…
Как ты там, отец? Как твоя рана руки, которую тебе "подарила" Польша в боях за её освобождение? И хорошо, наверное, что ты не знаешь, как нынешние её обитатели "благодарят" тебя и твоих однополчан и всех тех шестьсот тысяч красноармейцев, кто, избавляя их от печей Освенцима, Майданека и Треблинки, расплатился за это своими жизнями. Но, Бог с ними! Хотят идти дальше по жизни с таким тяжким долгом за плечами – вольному воля! А за вами, солдатами Победы, таких тяжестей-то нет и быть не может! Ибо трудная жизнь ваша и лютая военная судьба каждого, кому пришлось прошагать военными тропами, искупает всё!
Как вы все там, советские люди того, уже почти совсем ушедшего поколения? Поколения, оставившего свой неизгладимый след не только на берущих за живое чёрно-белых фото, а и своими делами, своими ратными и трудовыми подвигами!
Нам без вас, если честно, трудно и неуютно живётся! Нам вас не хватает! Не хватает вашего неповторимого, присущего только вашему поколению племени Василиев Тёркиных, задора, неунывающему подходу к любой "неразрешимой" проблеме, вашей душевной теплоты и любви к жизни, к ближнему! И грустно, что вспоминаем мы о вас так редко, что всепоглощающая суета наступившей без вас жизни лишь в грядущий завтра Великий Праздник, да, пожалуй, в дни рождения и смерти позволяет вспомнить какими вы были, позволяет воскресить в памяти ваши светлые и такие чистые своею осмысленностью лица и запинающимся голосом спеть вместе с Бернесом песню об улетающих журавлях, всё дальше уносящих вас в свою туманную, но, верю!, очень светлую даль!
С Праздником тебя, отец! С великим для тебя Днём! С Днём твоей, с Днём вашей Победы, солдаты войны! Вечная, неувядающая вам память и слава!
